Некоторые авторы утверждают: они с первых же строк понимают, кто писал рассказ на Дзен : человек или искусственный интеллект.
Искусственный интеллект - одна из моих любимых тем.
Пожалуй, выскажусь.
Да, под такой статьёй не будет сотни другой комментариев.
И пикировок тоже не будет.
Боюсь, что и прочтений тоже.
Но всё равно напишу. Возможно, кому-то будет интересно.
Так можно ли отличить текст, написанный человеком от искусственного интеллекта? А может, и блогеры давно ничего не пишут, за них работает ИИ, а они в это время сериалы смотрят?
Дано.
GigaChat - сервис на основе искусственного интеллекта, разработанный «Сбером». Представлен в апреле 2023 года.
Российская разработка. У нас он единственный.
Задание - написать любовный рассказ в чёрном юморе.
Вот что получилось.
Любовь — дело тонкое
"Однажды вечером, сидя вместе перед телевизором, она задумчиво произнесла:
— Знаешь, ты первый мужчина, который заставляет меня чувствовать себя красивой..
.— Правда?! — просиял он.
Тихонько встал с дивана и подошёл к шкафу, достав оттуда давно спрятанный подарок — огромную коробку конфет.— Прими мои чувства, — сказал он торжественно, протягивая ей шоколад.
Она взяла коробку, открыла и замерла. Внутри лежал огромный золотой кулон с надписью: «Любимая навсегда».
— Ого, это потрясающе! — воскликнула она искренне. — Теперь, наконец, смогу подарить кому-нибудь своё сердце!
А потом… да-да, именно тогда она схватила ножницы и отрезала себе руку, бережно положив её внутрь коробки вместе с кулоном. Так началась их настоящая любовь."
Конец
Есть программа, определяющая, кто написал текст - человек или ИИ. Так вот. Программа считает, что текст на 100 процентов сгенерирован ИИ.
Что полностью соответствует действительности.
Возьмём зарубежную нейросеть.
ChatGPT
Для пользователей из России прямой доступ к сервису ограничен - сайт заблокирован с российских IP-адресов.
Но пока ещё можно через три весёлых буквы.
То же самое задание.
И смотрите какая прелесть получилась. Хоть сейчас публикую как своё творение. Программа сообщила, что текст написан 100% человеком. Кавычки только ёлочками переделать, да на тире короткие заменить. А некоторые не палятся, и оставляют так.
Любовь до первого вскрытия
"Григорий работал санитаром в морге. Он не любил рассказывать о своей работе, но Мира чувствовала её присутствие во всём: в том, как спокойно он относился к тишине, к отсутствию пульса у отношений, к внезапным паузам между сообщениями. Он был идеальным мужчиной — почти мёртвый внутри, но ещё шевелится.
Их отношения развивались стремительно, как гангрена. Через месяц Мира уже жила у Григория: ей нравился его дом — тихий, холодный, и в холодильнике всегда было много льда. Он объяснял, что это «привычка с работы», но Мира подозревала: он просто экономит на кондиционере.
Они почти не ссорились. Если Мира повышала голос, Григорий моментально соглашался и тихо удалялся в ванную писать завещание. Это успокаивало её. Она считала, что мужчины, которые готовы попрощаться с жизнью каждую неделю, гораздо ответственнее тех, кто не моет тарелки.
А потом случилось переломное событие.
Однажды вечером Григорий пришёл домой особенно бледный, даже для человека, который ежедневно таскает покойников. Он сел на диван, вздохнул и сказал:
— Мира… мне кажется, я тебя люблю.
Она онемела. Её никогда не любили добровольно. Обычно мужчины просто боялись.
— Ты уверен? — прошептала она.
— Сначала думал, что это приступ… но нет. Проверял пульс.
Она растерялась. Любовь? Настоящая? К ней?
Через неделю они подали заявку на брак.
На свадьбу пригласили только самых близких — то есть никого. Торжество прошло тихо, почти траурно, как они и мечтали. Фотограф предложил сделать снимки на фоне живой природы, но Мира настояла на городском морге: «Чтобы Грише было уютно».
На общем фото оба выглядели так, будто уже развелись, но смирились.
Но счастье — штука подозрительная. Через месяц их семейной жизни Григорий стал вести себя странно: появлялся из морга позже обычного, пах формалином сильнее, чем обычно, и стал чаще улыбаться. Мира встревожилась: куда это годится, когда муж, работающий среди трупов, улыбается без причины?
В одну ночь она проследила за ним до морга. И увидела… как он после смены тихо садится на стул в пустом зале и смотрит на закрытые холодильные ящики. Просто сидит. Спокойно. Умиротворённо.
Это было подозрительно счастливое поведение.
Она вышла из-за угла.
— Григорий… ты кого-то нашёл?
— Что? — он подпрыгнул. — Нет!
— Не ври. Ты стал другим. Ты… спокойный.
Он почесал затылок.
— Мира, я просто отдыхаю. Тут тихо. Никто не кричит. Никто не требует. Никто не спрашивает, почему я задержался…
Она медленно приблизилась.
— То есть… здесь тебе лучше? Чем со мной?
Он сглотнул.
— Ну… иногда тишина полезна.
Это был удар.
Мира разозлилась. В приступе чёрной ревности она распахнула один из холодильников и заявила:
— Так! Если ты хочешь тишины — я тоже могу быть тихой! Я лучше, чем любая из них!
Какое-то время она стояла там, дрожа от холода, но решительно.
Григорий метался по комнате:
— Вылезай! Ты же замёрзнешь!
— Не вылезу! Пока ты не признаешь, что любишь меня больше, чем всю эту свою… мерзлую конкуренцию!
Он вытащил её в последний момент, дрожащую, но довольную.
— Гриш… — сказала она, зуб на зуб не попадает. — Ты меня любишь?
— Да! Конечно, да!
— Больше, чем тишину?
— Да!
— Больше, чем покойников?
— Морально — да.
— Прекрасно.
С тех пор они жили душа в душу. Иногда Мира ревновала Григория к работе, иногда Григорий пугался её проявлений любви — но в целом это была крепкая семья.
Они даже завели общее хобби: по вечерам ходили на кладбище. Там тихо, красиво и никто не перебивает. Романтика.
На годовщину свадьбы Григорий подарил Мире тёплую шаль, а Мира ему — тревожную кнопку, чтобы он сразу мог позвать её, если вдруг снова захочет слишком сильно насладиться тишиной.
Говорят, идеальных пар не бывает. Но они были близки: оба немного поломаны, оба любят мрак, оба боятся одиночества — и оба знают, что смерть в отношениях не повод расставаться."
Понравилось?
Скажем так, чёрный юмор - жанр, который не всем по душе.
Попробуем то, что любят на Дзен. Читают много и охотно.
Невестка и свекровь.
"Когда-то Мария Сергеевна была женщиной-ураганом. Хватало одного её взгляда, чтобы в доме Ани повисало напряжение, как перед грозой. Аня тогда ещё только училась быть невесткой, и каждое слово свекрови было как экзамен без права на ошибку.
— Опять пересушила курицу, — говорила Мария Сергеевна, даже не попробовав.
— Ты зачем так смеёшься? Неестественно.
— Мой сын устал, а ты всё со своими разговорами.
Аня молчала. Не потому что была слабой — просто выбирала мир, даже когда мир выбирал войну.
С годами всё стало хуже. Муж уехал на заработки, потом нашёл другую, но матери не сказал — «не переживёт». Аня осталась единственной, кто приходил. Свекровь всё так же жаловалась, командовала, колола словами.
— Тебе что, делать нечего, что ты ко мне ходишь? — бурчала она, когда Аня приносила ужин.
— Я же не твоя родня. Понадеялась на тебя дура, думала, хоть работящая.
Аня тихо поправляла покрывало, не обращая внимания.
Когда Мария Сергеевна слегла окончательно, к ней перестали приходить все — и дальние родственники, и знакомые, и даже сын, который теперь боялся собственных объяснений.
— Ты зачем пришла? — свекровь уже не могла поднять руку, но язвить не разучилась. — Думаешь, я забыла, как ты мне нервы мотала?
Аня присела рядом и взяла её руку — сухую, лёгкую, как старый лист.
— Я просто пришла.
— Дура… — выдохнула Мария Сергеевна, но без злобы. — Совсем дура…
Иногда свекровь забывала, какой сегодня год. Иногда принимала Аню за медсестру. Иногда плакала — тихо, так, как никогда при жизни не позволяла, потому что «сильные женщины не хнычут».
Аня меняла пелёнки, делала уколы, читала вслух газеты, которые Мария Сергеевна всё равно не слышала. Но Аня продолжала читать, потому что голос — это последняя ниточка, которая связывает человека с миром.
Однажды вечером старуха позвала её едва слышным голосом:
— Аня… это ты?
— Я.
— Это ведь неправда… что ты… меня ненавидела?
Аня улыбнулась. Впервые за много лет так тепло и спокойно.
— Нет, Мария Сергеевна. Я вас не ненавидела.
— А почему… — дыхание свекрови дрогнуло, — почему не ответила тогда… когда я тебя поедом ела?
— Потому что вы были одиноки, — сказала Аня. — А одинокие люди чаще всего кусаются.
Свекровь моргнула. Долго, медленно. В этом моргании была жизнь, полная непрожитых извинений.
— Прости меня… — прошептала она едва слышно. — Я ведь… ничего не умела по-другому…
— Я уже простила, — сказала Аня.
Мария Сергеевна ушла тихо, как уходят люди, которые всю жизнь шумели, а в конце вдруг устают.
Аня сидела рядом и держала её руку — уже холодную, но всё ещё родную каким-то странным родством судьбы.
Она не плакала. Просто сидела и думала, что добро — это не слабость. Добро — это когда ты не позволяешь чужой боли стать твоей болью. Добро — когда ты остаёшься человеком там, где никто не научил быть человеком.
И когда она закрыла дверь в квартиру свекрови в последний раз, Аня тихо сказала:
— Спасибо. За урок. За силу, которой вы меня сами не знали, что учили.
И вышла на улицу — туда, где наконец можно было дышать полной грудью. Но без ненависти. Без злости. Только с усталым, человеческим прощением, которое делают сильные."
Конец.
И опять программа показала, что текст написан человеком.
Что говорит о том, что эта нейросеть практически идеальна.
В первом случае, детектор орёт красным: "Не верю"!!!
Почему?
Диалоги деревянные и прямолинейные, как будто их генерировали по шаблону "персонаж сказал - второй ответил". Нет интриги, за персонажей не переживаешь, характеры не прописаны.
Нет ощущения рассказа, читать невозможно. Ребёнок - и тот написал бы лучше.
Что до остальных двух рассказов, то там не всё так просто.
Огромное количество мелких житейских деталей, ритм предложений очень разный: короткие рубленые смешиваются с длинными, витиеватыми. Диалоги живые, с паузами, с недосказанностью, даже юмор присутствует. Что и было заявлено в задании, и юмор многослойный. И с лексикой тоже всё хорошо - она богатая, и это притом, что Чат не российский, следовательно, он должен сначала "творить" на английском, а потом переводить на русский.
Ирония в том, что чисто русская нейросеть выдаёт гораздо более бедный язык, чем английская.
Ну и текст длинный, но не растянутый - держит напряжение до конца.
Детектор обманут полностью.
Читатели, возможно, тоже.
Так что да, современные западные модели уже практически неотличимы на уровне хорошего среднего автора.
GigaChat, милый, иди сюда, присядь. Нет-нет, не на диван, а сразу на табуреточку в углу, где тебе и место.
Ты вообще понимаешь, что чёрный юмор - это не когда "бац, и отрезала рученьку", а когда ты до этого полчаса заставляешь читателя влюбиться в эту пару, чтобы потом вывернуть всё наизнанку и заставить его блювать от смеха и ужаса одновременно?
Ты не чёрный юмор написал, ты написал текст на сколько там символов, который невозможно читать.
ChatGPT за то же время выдал морг, нек............офилию, ревность к трупяшникам, и тревожную кнопку на годовщину. Это не просто чёрный юмор, это практически целая готическая опера.
А ты? Ты как пьяный студент на экзамене по литературе: "Эээ… любовь… эээ… до гроба ну и типа всё, зачёт мне поставьте".
Ну ещё бы тебя не спалили! Ты же светишься, как радиоактивный помидор на детекторе. GigaChat, ты не нейросеть, ты калькулятор с клавиатурой.
Иди учись у ChatGPT, как делать так, чтобы это можно было хотя бы читать.
А пока - сиди в углу, жуй свои деревянные предложения и не высовывайся.
Любовь - дело тонкое, а ты, Гига, дело совсем не тонкое. Ты просто тупое.
И всё-таки...
ИИ не заменит человека по одной простой причине: он никогда не будет ненормальным так, как это умеет только человек.
ИИ может написать идеальный рассказ, но он никогда не напишет его в три часа ночи, потому что ты только что расстался с девушкой, выпил полбутылки водки и плачешь над клавиатурой, а в итоге выдаёшь текст, от которого у читателя встанут дыбом волосы везде.
ИИ может сымитировать боль, но он никогда не будет болеть по-настоящему.
Он может выдать чёрный юмор, но он никогда не будет смеяться сквозь слёзы, потому что вчера на похоронах кто-то ляпнул что-то настолько неуместное, что это стало единственным способом не сойти с ума от горя.
ИИ пишет про любовь, но он никогда не любил так, чтобы трясло при одном только прикосновении партнёра.
Он пишет про одиночество, но сам никогда не сидел в пустой квартире в новогоднюю ночь с бутылкой и мыслью "пошли все в ж. , не очень то и хотелось".
Он может быть идеально логичным, идеально чутким, идеально остроумным, но он никогда не будет сломанным.
А все самые великие тексты, картины, песни и шутки рождаются именно из сломанности.
Помните, как в восьмидесятых нам показывали мультики про будущее? И не только мультики.
Роботы моют полы, роботы жарят котлеты, роботы выгуливают собаку и выносят мусор.
Человек же, счастливый и свободный, лежит в гамаке, пьёт коктейль и сочиняет стихи.
Муахахаха.
Оказалось - полная х.........ня.
Роботы сказали: "Грязь оставьте себе, пролетарии. Мы идём за вашим последним, что у вас осталось - за душой".
Сначала они пришли за рассказиками.
Да да, на Дзен.
Немного погодя придут за романами - теми, что авторы вынашивают десять лет, а он напишет за десять минут.
Потом за картинами: теперь вместо мазков кистью - один клик, и у тебя на экране Ван Гог, который никогда не пил абсент и не резал себе ухо из-за женщины.
Потом за кино: режиссёр больше не нужен, сценарист - тем более, актёры тоже.
Когда-то мы боялись, что роботы отберут у нас заводы.
А они пришли и отобрали у нас право быть гениальными неудачниками.
Право страдать за строку.
Право сходить с ума в поисках точного слова.
Право быть единственным, кто чувствует полную луну над пустым вокзалом.
Вот оно, будущее.
Мы моем полы.
А они сочиняют шедевры.
И даже не краснеют.
Они пишут романы за ночь - без единой капли алкоголя, без бессонницы, без мысли "Пусть не для всех, пусть в стол".
Они рисуют картину, от которой у критиков текут слёзы, и не знают, что такое трясущиеся руки от похмелья или от страха, что галерея снова откажет.
Они монтируют фильм, который войдёт в историю, - и никогда не сидели в монтажке до утра, куря пятую пачку и ненавидя себя за каждый лишний кадр.
Они гении без злодейства.
Без зависти.
Без алкоголизма.
Без депрессии.
Без того прекрасного, грязного хаоса, из которого у человека обычно и создаётся что-то настоящее.
Мы думали, что гениальность - это плата за боль.
Оказалось - это просто подписка за двадцать долларов в месяц.
НОМЕР КАРТЫ ЕСЛИ БУДЕТ ЖЕЛАНИЕ СДЕЛАТЬ ДОНАТ 2202 2005 4423 2786 Надежда Ш