— Сереж, прости, что отрываю от дел… Мне нужна помощь. Один вопрос, – голос Марины дрожал, и она с силой сжала трубку мобильного, стараясь взять себя в руки.
— Марин, конечно, что случилось? – встревожился Сергей, её давний приятель, который разбирался в компьютерах лучше всех, кого она знала.
— Ты… ты можешь найти человека по фотографии? Старой, бумажной? – она зажмурилась, ожидая услышать отказ или вопросы, на которые не было готовых ответов.
— Можно попробовать. Через нейросети. Но стопроцентной гарантии нет, особенно если фото не в цифре. Что за человек?
— Не знаю, – честно выдохнула Марина. – Я… нашла кое-что среди вещей Владимира. Старую фотографию. Думаю, эта женщина могла ему когда-то помочь, а я хочу её найти и поблагодарить, – она с ненавистью поймала себя на этой лжи, такой гладкой и социально приемлемой, в отличие от правды, которая грызла её изнутри.
Сергей помолчал, чувствуя подвох, но спорить не стал.
— Хорошо. Присылай фото, я сделаю всё, что смогу.
Марина сфотографировала снимок на телефон при дневном свете, стараясь, чтобы он не дрожал в её руках. Отправляя файл, она чувствовала себя предательницей, которая роется в грязном белье, но остановиться уже не могла.
Дни ожидания растянулись в мучительную пытку. Она пыталась заниматься домашними делами, но руки не слушались. Она включала телевизор, но не слышала ни слова. Всё её существо было сосредоточено на молчащем телефоне. Она подходила к железному ящику, стоявшему теперь в углу её спальни, но не решалась его открыть. Этот ящик стал алтарём её личного кошмара. По ночам ей снились женщины – они молча окружали её кровать, каждая со своей вещью в руках: одна держала заколку, другая – браслет, третья – тот самый платочек. А Владимир стоял за их спинами и смотрел на Марину с безразличным спокойствием.
Наконец, через пять дней, которые показались вечностью, раздался звонок.
— Марина, я, наверное, её нашёл, – голос Сергея звучал устало и настороженно. – Совпадение не стопроцентное, фото старое, но есть одна женщина, очень похожая. Ирина Михайловна Зайцева. Живёт в Липовке, это в трёх часах езды от нас.
Марина почувствовала, как у неё подкашиваются ноги. Она медленно опустилась на стул.
— Ты уверен?
— Нет, не уверен. Но вероятность высокая. У меня есть ее адрес и домашний телефон. Хочешь, я позвоню, подготовлю почву?
— Нет! – слишком резко ответила Марина и тут же поправилась. – Нет, спасибо, Сереж. Я сама. Я должна сама.
Она записала адрес дрожащей рукой. Липовка. Маленький посёлок, где Владимир бывал по работе, возил туда какие-то запчасти. Теперь эта точка на карте светилась для Марины зловещим красным светом.
Она не стала звонить. Что она могла сказать по телефону? «Здравствуйте, а вы не любовница ли моего покойного мужа?» Она решила ехать. На свою машину, без предупреждения. Чтобы застать врасплох, чтобы увидеть первую, неподдельную реакцию.
Дорога была мучительной. Она прокручивала в голове десятки сценариев. Ирина могла захлопнуть дверь перед носом. Могла устроить истерику. Могла всё отрицать. А могла… подтвердить самые страшные подозрения. Марина так сильно сжимала руль, что у неё затекли пальцы.
Липовка встретила её серыми панельными домами и унылым провинциальным пейзажем. Она нашла нужный адрес – обычная пятиэтажка, ничем не примечательная. Поднявшись на третий этаж, Марина несколько минут просто стояла перед дверью, не в силах поднять руку и позвонить. Сердце колотилось где-то в горле. Наконец, она нажала на кнопку звонка.
Дверь открыла женщина. Та самая, с фотографии, только постаревшая лет на пятнадцать. Мягкие черты лица стали более резкими, в уголках глаз залегла усталость, а волосы были тусклее. Но это была она.
— Ирина Михайловна? – проговорила Марина, и её голос прозвучал хрипло.
— Да, – женщина настороженно посмотрела на неё. – А вы кто?
— Меня зовут Марина. Я… жена Владимира. Того, который дальнобойщиком работал.
Эффект был мгновенным. Лицо Ирины побелело, глаза расширились от шока. Она молча отступила вглубь прихожей, безмолвным жестом приглашая Марину войти. Та почувствовала, как по спине бегут мурашки. Реакция была красноречивее любых слов.
Квартира была маленькой, но уютной. На полках стояли фотографии. Марина сразу увидела одну из них: девочка-подросток с светлыми, пушистыми волосами и добрыми, знакомыми глазами.
Ирина провела её на кухню, молча указала на стул. Села напротив, сложила руки на столе и опустила голову.
— Я не знаю, что вам сказать, – тихо произнесла она. – Я не ожидала, что вы… появитесь. После всего этого времени.
— Я нашла вашу фотографию, – так же тихо сказала Марина. – Среди его вещей.
Ирина кивнула, не поднимая глаз.
— Ещё была заколка-бабочка. Я ему её подарила в наш последний вечер. Я её специально купила, чтобы ему отдать, он просил что-то на память.
В воздухе повисла тягостная пауза.
— Так вы… знали, что он женат? – выдохнула Марина, чувствуя, как внутри всё замирает.
— Конечно, знала, – Ирина наконец подняла на неё взгляд, и в её глазах не было ни злобы, ни вызова, лишь какая-то бесконечная усталость и грусть. – Он никогда не скрывал. Сказал сразу:
«У меня есть жена, сын, я их не брошу». Я знала, на что иду.
— Зачем? – прошептала Марина, и в этом слове был весь её боль, всё недоумение.
— Я была одна, – просто ответила Ирина. – Мужчина так и не появился, мне уже за тридцать, жизнь казалась тупиком. А Володя… он был сильным. Внимательным. Он появлялся раз в несколько месяцев, привозил подарки, помогал по дому, что-то чинил. Для меня это было глотком свежего воздуха. Я знала, что это ненадолго, но цеплялась за это.
Она помолчала, глядя в окно.
— А потом… потом я родила от него дочь. Катю.
Она указала взглядом на фотографию в гостиной. Марина почувствовала, как пол уходит у неё из-под ног. Она готовилась услышать об измене, но не… не об этом.
— Он… знал? – смогла выдавить я.
— Конечно. Я ему сказала. Он не убежал, не отрекся. Сказал: «Решай сама. Если оставишь, я буду помогать». И помогал. Небогато, но регулярно. Приезжал, навещал её. Катя его обожала. Для неё он был не папой, а просто «дядя Володя», но она его ждала каждый раз.
Ирина посмотрела на Марину прямо.
— У меня к вам нет претензий. И быть не может. Я ему за дочь благодарна. Он дал мне смысл. И он никогда не обещал мне ничего, кроме того, что было. Никаких иллюзий я не строила.
Марина слушала и не верила своим ушам. Её муж, Владимир, был не маньяком, не бабником. Он был… отцом чужого ребёнка. Он годами вёл двойную жизнь, не оставляя одну семью, но создавая другую. Он был честен с любовницей и годами лгал жене. Это было настолько чудовищно, что не укладывалось в голове.
Она встала, её шатало.
— Извините, что побеспокоила, – автоматически произнесла она и, не помня себя, вышла из квартиры.
Спускаясь по лестнице, она услышала за своей спиной тихий голос Ирины:
— Он всегда о вас хорошо отзывался. Говорил, что вы прекрасная мать и жена.
Эти слова прозвучали как насмешка. Марина выбежала на улицу, села в машину и разрыдалась, судорожно всхлипывая, ударяясь лбом о руль. Первая ниточка привела её не к разгадке, а к новой, ещё более глубокой пропасти.
Продолжение уже здесь
Спасибо, что дочитали эту часть истории до конца. Какие чувства у вас вызвала встреча Марины и Ирины? Чью позицию вы можете понять, а чья нет? Поделитесь своим мнением в комментариях — мне очень важно знать ваши мысли. Ваша поддержка в виде лайка или репоста поможет развитию канала.
Если вас затронула тема семейных тайн, возможно, вам будет интересна другая история