В поздний час на Кольцевой платформе из тоннеля выплыл ретро‑поезд—сине‑кремовый,с мягким ламповым светом.Двери вздохнули пневматикой,и я шагнул внутрь.Пахло лаком,озоном и машинным маслом;блестели бакелитовые ручки,деревянные лавки тихо поскрипывали.Напротив сел седой инженер с тубусом,рядом—девушка с«Огоньком»,у дверей—солдат с полосатым чемоданом;в дальнем конце—парень в беспроводных наушниках.В стекле окна время наслаивалось,как краска на старой эмали.Голоса объявлений звучали глуше,чем обычно,и названия станций отзывались мозаикой:«Октябрьская»,«Добрынинская».. На«Парк Культуры»поезду будто не хотелось останавливаться—он держал ровный ход,словно помнил руки,что затягивали его болты.На«Комсомольской»город вдруг стал обычным:стекло дрогнуло,турникеты мигнули зелёным.Я оглянулся—и увидел в тоннеле уходящий огонёк фар.Над платформой висела табличка:«Исторический рейс,по выходным».Но я знал:это не экскурсия.Это Москва,где прошлое всё ещё ходит по расписанию, иногда приезжает ровно в минуту,когда ты успеваешь.
