— Игорь, я больше не могу так жить.
Ольга произнесла эти слова, глядя в меню, будто выбирала между пастой и ризотто. Руки дрожали — чёртовы руки, всегда её подводили в важные моменты. Она сжала край ламинированной страницы так, что ноготь оставил полоску на глянце.
Игорь сидел напротив, в своей вечной серой куртке, что купили лет пять назад по дороге на дачу в каком-то торговом центре. Куртка давно выцвела на плечах, молния заедала, но он всё носил и носил. «Экономный», — раньше она называла это практичностью. Теперь это слово резало слух, как скрежет ножа по тарелке.
— Что случилось? — спросил он тихо, откладывая своё меню.
Он поднял глаза. Серые. Усталые. С морщинками в уголках — когда-то она целовала эти морщинки, называла их следами его улыбок. Сейчас они казались просто складками времени, которое прошло мимо них обоих.
— У меня есть… другой человек, — выдохнула Ольга, и воздух в ресторане стал вязким, густым, как кисель. — Я не хотела врать. Не могу больше. Его зовут Егор, и я… я люблю его.
Тишина. Официант прошёл мимо с подносом, звякнули бокалы где-то у барной стойки, за окном просигналила машина. А между ними — пустота, которую можно было резать ножом.
Ольга ждала взрыва. Крика. Вопросов: Как ты могла? Сколько это длится? Кто он такой? Она даже приготовила ответы, отрепетировала фразы перед зеркалом в ванной сегодня утром. Но Игорь просто откинулся на спинку стула и медленно, долго выдохнул.
Так выдыхают после тяжёлого подъёма в гору. С облегчением.
— Я знал, — сказал он. И улыбнулся.
Улыбнулся.
Ольга почувствовала, как внутри что-то проваливается, словно под ногами исчез пол.
— Что?..
— Я знал уже полгода, Оль, — Игорь говорил спокойно, почти ласково. — Ты стала другой. Легче. Счастливее. Приходила домой с таким блеском в глазах… Я не слепой. И не дурак.
Он достал телефон, ткнул пальцем в экран и повернул к ней. На фотографии — женщина лет сорока пяти, с короткой рыжей стрижкой и смеющимися карими глазами. Она стояла на фоне осеннего парка, в вязаном свитере цвета охры, и на её плече лежала рука. Его рука.
— Познакомься это Марина, — произнёс Игорь, и в голосе была такая нежность, которой Ольга не слышала от него годами.
— Представляешь познакомились на курсах сварки — помнишь, я хотел научиться делать мангалы? Я очень удивился увидев женщину на этих курсах. Мы разговорились. Потом созванивались. А потом… Оль, с ней так легко. Мы можем молчать вместе, и это не тягостно. Или говорить обо всём и не бояться показаться скучными.
Ольга смотрела на экран и чувствовала, как мир переворачивается. Она готовилась стать героиней драмы — смелой женщиной, которая рискнула всем ради настоящей любви.
А Игорь… Игорь должен был страдать, умолять, возможно, простить. Или наоборот — перевернуть стол, кричать, выяснять у меня почему я это сделала. Но никак не сидеть напротив с облегчённой улыбкой и показывать фотографии своей любовницы.
— Ты… ты тоже изменял? — прошептала она, и голос прозвучал чужим, хриплым.
— Не изменял, — покачал головой Игорь. — Просто полюбил. Как и ты.
Он встал, надел куртку. Застегнул молнию — она заела на середине, как всегда. Он дёрнул несколько раз, и замок поддался.
— Спасибо, Оля, — сказал он искренне. — Правда. Ты освободила нас обоих. Я просто не знал, как начать этот разговор первым. Ты же знаешь, я не умею красиво говорить.
Он положил на стол несколько купюр.
— Счёт на мне. Закажи себе что-нибудь вкусное.
Дверь за ним закрылась с мягким щелчком, и Ольга осталась одна за столиком у окна. За тем самым столиком, где двадцать лет назад Игорь опустился на колено и достал из кармана коробочку с кольцом. Тогда она плакала от счастья, а незнакомые люди за соседними столами аплодировали.
Сейчас никто не аплодировал.
Официант принёс стейк — средней прожарки, как всегда заказывал Игорь. Тарелка дымилась, пахло розмарином и чёрным перцем.
Никто к ней не притронулся.
***
Их история началась просто, как у многих. Институт, общие друзья, вечеринка на съёмной квартире. Игорь тогда учился на инженера, она — на архитектора. Он был спокойным, основательным, как дуб. Она — вихрем, огнём, всегда в движении.
— Ты меня заземляешь, — говорила Ольга в первые годы брака, обнимая его на кухне их первой однушки.
— А ты меня поднимаешь в небо, — отвечал Игорь и целовал её нежно в губы.
Время шло. Две тысячи ужинов за одним столом. Тысячи «спокойной ночи» и «доброе утро». Привычка засыпать под его дыхание, привычка знать, что он рядом.
Но когда привычка становится единственным, что держит вместе… что тогда?
Пять лет назад в их архитектурное бюро пришёл новый сотрудник — Егор. Двадцать девять лет, умные серые глаза, руки, которые создавали проекты, похожие на произведения искусства. Он цитировал Ле Корбюзье, слушал джаз, носил чёрные водолазки и от него пахло дорогим кофе и амбициями.
Поначалу, просто коллеги. Потом — друзья. А потом…
Потом была ночь, когда они засиделись над проектом торгового центра, и Егор положил руку на её плечо. Просто положил. И Ольга почувствовала, как по телу прошла дрожь — та самая, которую она не ощущала с Игорем уже… сколько? Десять лет? Больше?
— Ты устала, — сказал Егор тихо. — Поедем, я тебя отвезу.
И она поехала. И это был первый шаг в сторону пропасти.
***
Роман развивался стремительно, как пожар в августовской степи. Они виделись после работы — в кафе, в его съёмной студии с огромными окнами и видом на Москву-реку, иногда просто гуляли по набережной, держась за руки.
Ольга чувствовала себя девчонкой. Она снова начала следить за собой — купила новое платье, поменяла причёску, записалась на йогу. Игорь ничего не замечал. Или делал вид, что не замечает.
— Как дела на работе? — спрашивал он вечерами, листая что-то в телефоне.
— Нормально, — отвечала Ольга, и это было правдой. Работа была нормально. Всё остальное — нет.
Однажды ночью, когда Игорь уже спал, она достала телефон и написала Егору: «Я больше не могу так. Мне надо с ним поговорить».
Ответ пришёл через минуту: «Решать тебе. Я готов ждать. Сколько бы времени тебе ни потребовалось».
Ольга смотрела на спящего мужа. Он лежал на спине, слегка похрапывая — проблемы с носом, давно обещал сходить к ЛОРу, но всё откладывал. Одеяло сползло, обнажив плечо. Она помнила каждую родинку на этом плече, каждый шрам — вот этот от упавшей доски на даче, а этот от неудачного падения с велосипеда в детстве.
И вдруг почему-то захотелось плакать.
***
На следующий день она позвонила Игорю и попросила встретиться вечером в ресторане. Он согласился без вопросов, как всегда.
— Только не опаздывай, — сказал он. — У меня тренировка в девять.
Тренировка. Он ходил в какую-то секцию по боксу последние полгода. Ольга толком и не интересовалась — у неё была своя жизнь, у него своя. Разве не так живут все пары после стольких лет совместной жизни?
Она выбрала ресторан на Пятницкой. То самое место, где началась их история. Ей казалось символичным закончить всё там же.
Она хотела красивого финала. Слёз, признаний, может быть, прощения. Она хотела, чтобы Игорь понял: она не предала его, она просто… нашла себя. Нашла того, с кем может быть собой.
Но вместо этого получила фотографию женщины в рыжем свитере и слова: Я тоже люблю другую.
***
Ольга сидела в опустевшем ресторане — люди расходились, официанты уже начали накрывать столы к завтрашнему дню. Перед ней стыл стейк, который она так и не попробовала.
Он был рад.
Эти три слова звучали в голове, как удары колокола.
Он не страдал. Не умолял остаться. Не кричал и не плакал. Он просто… ушёл. К своей Марине, с короткой стрижкой и смеющимися глазами.
Ольга достала телефон и решила в первые за много лет посмотреть его профиль в социальных сетях. Игорь никогда не был активным пользователем — пара фотографий в год, лайки под постами друзей. Но сейчас…
Сейчас на главной фотографии красовалось изображение Игоря и Марины. Они стояли обнявшись на фоне заката, и Игорь улыбался.
Ольга закрыла приложение. Руки тряслись так сильно, что телефон выскользнул и упал на стол с глухим стуком.
— Вам ещё будете что-нибудь заказывать? — спросил официант участливо.
— Счёт, — прошептала Ольга.
Выходя из ресторана, она обернулась. Столик у окна, где много лет назад начиналась их история, пустовал. Свеча на нём догорала, воск растёкся по подсвечнику, как слёзы.
Она шагнула в ночь — холодную, октябрьскую, пахнущую дождём и опавшими листьями.
И впервые за полгода поняла: она не знает, куда идти.
***
Квартира Егора встретила её светом и джазом — он любил оставлять музыку фоном. На столе стояли два бокала вина, горели свечи.
— Ну что? — спросил он, обнимая её. — Как прошло?
Ольга прижалась к его груди, вдохнула запах его одеколона — терпкий, дорогой. Не как Игорь, который пах простым гелем для душа и иногда машинным маслом, если возился с чем-то в гараже.
— Он отпустил меня, — сказала она тихо.
— Вот и отлично! — Егор поцеловал её. — Теперь мы можем начать всё заново. Ты, я и целая жизнь впереди.
Да. Целая жизнь впереди.
Только почему-то внутри всё было пусто, как в заброшенном дом?
***
Первые недели пролетели в тумане. Они снимали квартиру вместе — студию на двенадцатом этаже, с панорамными окнами. Егор готовил завтраки, покупал цветы, говорил комплименты. Они занимались любовью страстно и часто, словно пытались заполнить время чем-то осязаемым.
Но по ночам, когда Егор засыпал, раскинув руки, Ольга лежала с открытыми глазами и думала об Игоре.
Интересно, он сейчас тоже не спит? Или спит спокойно, обнимая свою Марину?
Она открывала его профиль в соцсетях — тайком, как воровка. Игорь выкладывал фотографии редко, но каждая была как пощёчина.
Вот он с Мариной в кафе, смеются над чем-то.
Вот они на рыбалке — она в его старой куртке, той самой серой, которую Ольга ненавидела.
Вот они на свадьбе. Свадьбе.
«Женился на любимой женщине. Счастлив, как никогда», — написал Игорь под фотографией.
Под постом, десятки комментариев: «Поздравляем!», «Игорь, ты светишься!», «Наконец-то видим тебя счастливым!»
Наконец-то?
Значит, все видели? Все знали, что он не был счастлив… с ней?
Ольга захлопнула ноутбук и заплакала — тихо, чтобы не разбудить Егора. Слёзы текли сами собой, как из незакрытого крана.
***
Прошёл год.
Ольга встретила Игоря случайно, в книжном магазине на Арбате. Он выбирал детектив, Марина стояла рядом, листая журнал. На её пальце блестело обручальное кольцо — простое, золотое, похожее на то, что Игорь когда-то надел на руку Ольге.
Они переглянулись.
— Привет, — сказал Игорь спокойно.
— Привет, — ответила Ольга.
Пауза. Неловкая, но не враждебная.
— Как жизнь? — спросил он.
— Хорошо, — соврала она.
Марина подняла голову, улыбнулась Ольге приветливо — без злости, без торжества. Просто улыбнулась.
— Пойдём, дорогой, — сказала она Игорю. — Нам ещё в аптеку нужно.
Они ушли. Игорь обнял Марину за талию, она прижалась к его плечу. Обычная пара. Счастливая.
А Ольга стояла посреди книжного, сжимая в руках роман, который не собиралась покупать.
***
Вечером она сидела в кафе одна — Егор задерживался на работе, как обычно. За соседним столиком пожилая женщина пила чай с лимоном и читала книгу в кожаном переплёте.
— Извините, — вдруг сказала женщина, глядя на Ольгу. — Вы не против, если я дам вам один совет?
Ольга вздрогнула.
— Я… простите?
— Я вижу ваше лицо, — женщина улыбнулась грустно. — Я когда-то смотрела в зеркало и видела то же самое. Вы сделали выбор. И теперь жалеете о нём.
Ольга хотела возмутиться, уйти, но не смогла. Просто кивнула.
— Я тоже когда-то ушла от мужа, — продолжила женщина. — Думала, что иду к счастью. А пришла к осознанию, что счастье — это не вспышка страсти. Это тлеющие угли, которые греют всю жизнь. Но я поняла это слишком поздно.
Она закрыла книгу.
— Знаете, что сказал Ремарк? «Мы всегда ищем счастье где-то далеко, не замечая, что оно рядом с теми, кто просто любит нас». Не того, кто «зажигает» нас, а того, кто согревает.
Женщина встала, положила руку на плечо Ольги.
— Не вините себя. Вы сделали то, что казалось правильным. Но помните: никогда не поздно начать заново. С тем, кто рядом сейчас. Или с самой собой.
Она ушла, оставив Ольгу наедине с пустой чашкой кофе и мыслями.
***
Той ночью Ольга не спала. Она смотрела в потолок и думала о двух дорогах: той, по которой пошла, и той, которую оставила позади.
Игорь был счастлив. По-настоящему счастлив — без неё. И это не делало её плохим человеком. Это делало её просто… человеком, который совершил выбор.
А Егор… Егор был страстью. Спичкой, которая вспыхнула ярко. Но вспышка быстро сгорает. И что потом?
Что потом?
Ольга не знала ответа. Но знала одно: жизнь не закончилась. Она продолжалась — здесь, сейчас, в этой квартире с панорамными окнами, с человеком, который сопел во сне рядом.
И, может быть, когда-нибудь она научится жить не с тем, кого выбрала, а с тем, кем стала после своего выбора.
***
Лев Толстой писал: «Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему». Но, может быть, несчастье — это просто неумение видеть счастье в обыденном?
Не ищите виноватых. Ищите ответы. В себе.
Здесь Вы можете поддержать автора чашечкой ☕️🤓. Спасибо 🙏🏻
🦋Напишите, как вы бы поступили в этой ситуации? Обязательно подписывайтесь на мой канал и ставьте лайки. Этим вы пополните свою копилку, добрых дел. Так как, я вам за это буду очень благодарна.😊👋