Идея найти других казалась Астре превосходным сюжетным поворотом. Мне — наихудшей из возможных головных болей.
— Куда идти? — спросил я, чувствуя себя полным идиотом, разговаривающим с пустотой. — В клуб анонимных писателей? Спросить на форуме: «Ищутся маги-дилетанты для войны с сущностями из иного измерения, опыт не обязателен»?
Астра, чье тело сегодня состояло из солнечных зайчиков, плясавших по стенам, рассмеялась.
— Гораздо проще. Иди туда, где реальность тоньше. Где воля людей, их эмоции, годами наносили на одно и то же место свои слои. Старые библиотеки. Заброшенные театры. Крупные больницы... или тюрьмы.
Последнее прозвучало особенно зловеще. Но выбирать не приходилось. Библиотека казалась наименее травматичным вариантом.
Публичная библиотека имени Горького была именно таким местом, как она описала. Не просто хранилищем книг, а вековым аккумулятором человеческих мыслей, надежд и отчаяния. Воздух здесь был густым, настоянным на пыли и давних интеллектуальных порывах.
Астра шептала на ухо, ведя меня как радиоприемник:
— Левее... Чувствуешь? Пятно холода. Это читальный зал, где поколения студентов готовились к экзаменам, пропитывая пространство страхом. Не туда. Ищешь тепло... Тихое, упрямое. Творческий огонь.
Я бродил между стеллажами, чувствуя себя дураком. И вдруг... почувствовал. Слабый, но отчетливый импульс. Не звук и не запах. Скорее, вибрация — упругая, ритмичная, как чей-то пульс. Она исходила из отдела редких книг.
За одним из столов сидела девушка. Лет двадцати пяти, в очках с толстой оправой, полностью погруженная в реставрацию ветхого фолианта. Ее пальцы в белых перчатках двигались с хирургической точностью. Но это было не просто мастерство. Каждое ее движение, каждый взмах кисточки казались... значимыми. Она не просто чинила книгу. Она возвращала ей что-то. Жизнь. Достоинство.
Я подошел ближе. На краю стола лежал ее блокнот. И я увидел. Слова, которые она только что записала, слегка светились нежным золотистым светом. «...восстановить целостность основы, вернуть утраченную связь...»
— Реставратор, — прошептал голос Астры в моем ухе, полный одобрения. — Редкий дар. Она не просто латает бумагу. Она восстанавливает энергетические связи, залечивает разрывы в информационном поле объекта. Представляешь, что она может сделать с твоими текстами? Сделать их... долговечными. Неразрушимыми.
Девушка подняла на меня взгляд. Ее глаза были не просто внимательными. Они видели. Не только меня, но и мерцающую дымку Астры над моим плечом. В них не было страха. Лишь спокойное, испытующее любопытство.
— Я чувствовала, что кто-то придет, — тихо сказала она. Ее голос был похож на шелест старых страниц. — Вы от «Синдиката»? Или... от них?
— Я от себя, — честно ответил я. — Меня зовут Дмитрий. И у меня, кажется, такие же... проблемы с реальностью.
Она сняла очки и внимательно меня осмотрела.
— Лиза, — представилась она. — А ваша спутница... она не причинит вреда книгам?
Астра рассмеялась, и ее смех прозвучал, как звон хрустальных колокольчиков.
— Мне нравится эта. Она умна. Могла бы стать отличным архивариусом.
Лиза вздрогнула, услышав ее, и кивнула, как будто получила ценный комплимент.
— Я не воин, — предупредила она. — Я хранитель. Но... я знаю еще одного. Того, кто прячется в шуме. Он может быть вам полезен. Если, конечно, вы найдете его.
Она написала на клочке бумаги адрес. Не улицу и дом. Координаты. Широту и долготу.
— Он не выносит тишины. Ищете место, где грохот города сливается в один сплошной, оглушительный гул. И будьте осторожны. Он... не всегда адекватен.
Я взял бумажку. Первый зацеп. Первый союзник. Война, которую я вел в одиночку, больше не была таковой