Сбудется... Осень пахнет виноградом, но не тем, сладким, что непросто сокрыть от объятий ос, а терпким, сизым, несъедобным почти, но впитавшим в себя солнечный свет, и всё лето целиком, от намёка на него до воспоминаний и последующей тоски об нём. Ушитое бриллиантовой россыпью рос, отпаренное туманами, отутюженное полуденным зноем, в невидных шелках небес и тяжёлом бархате листвы, с роскошными букетами на всех тумбах и столах, где изыски изнеженных в своей чувственности соседствуют с запросами простолюдинов. И неведомо - чьи утончённее, от коих тает сердце... - Иван Иванович, дорогой, вы плачете?.. - Нет, вам почудилось. Это так, свеча играет взглядом. - Ну-ну... Осень хороша не от того, что золота и багряна, не потому, что ея шуршание приятно слуху и душе, но потому, как отдаляет она от нас пору зимнего бесчувствия, когда всему нужно быть бодрее, нежели вдумчивее, дабы проникнуть сквозь задубевший от холода рассудок. Зимою первое дело - не застудиться, не впустить зябу запазуху,