…Я проснулся на кухне. В голове будто бетонный шар боли бултыхается между стенками черепа. Тошнота волнами. Мотор внутри работает на пределе. Кажется, вот-вот остановится. Холодный пот. Какой день пью? Пятый? Шестой? Уже не помню. Надо завязывать, иначе кранты. Но сейчас надо выжить. А выжить можно только выпив.
Шарю по углам, ищу деньги. Мать давно спрятала все настойки. Спрятала, но не выкинула. От мысли, что где-то рядом пузырек боярышника или элеутерококка, трусит сильнее. Я лезу под кресло — и нахожу рваный полтинник. Большинству людей никогда не понять, что испытывает в эти моменты запойный.
Налил полстакана. Нет, много. Отлил в рюмку. Нужно, чтобы организм не отторг, иначе зря водку переведу. Отлил немного. Выпил. Хоть и дёрнуло, но удержал. И потекла по умирающему организму живая вода. И будто растворила весь тот ужас, что был секунду назад.
Чтобы выбраться из запоя, нужно не частить, по 50 в час, не больше. Но этого не хватит даже на день.
И мысль уже поплыла: «Давай ещё. Сейчас станет так легко, что появятся силы найти деньги, купить продукты, сигареты, кефир. Там же по ящику реклама Алка-Зельцера. Надо испытать…»
Ну да. Благими намерениями…
Пил я ещё неделю. Пока совсем уже встать не мог. Но выбрался. На сухую.
На душе — тошно. Но в то же время и хорошо. Потому что плохо, после очень плохо, это уже хорошо. Может, потому я и пью, может, это единственный шанс почувствовать себя возрождающимся. Может, каждый раз я умираю и оживаю, потому что только так честно могу выдерживать эту жизнь, в которой правила игры мне не понятны...
Отрывок из книги "Фасады"
Мой канал в телеграмм, подписывайтесь https://t.me/bizon222