Жизнь иногда похожа на плохой детектив. Ты живешь в своем уютном мире, где всё предсказуемо и спокойно. А потом случается одно случайное событие, и твоя реальность дает трещину, из которой вырывается целый мир, о котором ты не подозревал.
Я решил сделать жене сюрприз на годовщину. Заказал её любимые духи, выбранные после долгих советов с подругой. Дверной звонок прозвенел в субботу утром. Я открыл — и у меня подкосились ноги.
На пороге стоял молодой парень. В руках — мой заказ. А на его лице — точная, как две капли воды, копия улыбки моей жены. Та же форма губ, те же ямочки на щеках. И самое главное — те же глаза. Необычного, светло-карего цвета, которые я всегда считал уникальными для Лены.
Я машинально взял коробку, пробормотал «спасибо» и закрыл дверь, не в силах оторвать от него взгляд через глазок. Он разворачивался и уходил. А я стоял, как парализованный, и в голове у меня стучала одна мысль: «Это невозможно».
Всё потому, что у моей жены не было брата. По крайней мере, так она мне всегда говорила. Её история была грустной и лаконичной она выросла в детдоме, родителей не помнит, близких родственников нет. Я всегда жалел её за это одиночество и старался стать для нее всей вселенной.
А теперь этот парень. Её двойник.
Весь день я вел себя как зомби. Лена заметила моё состояние, списала на усталость. А я смотрел на неё и видел в её чертах — его. Вечером я не выдержал.
«Лен,я сегодня такого курьера видел… Прямо твоя копия. Как брат-близнец».
Она замерла.Лицо стало абсолютно безжизненным. Потом она тихо сказала: «Это и есть мой брат. Сергей».
Оказалось, никакого детдома не было. Была другая жизнь, другая семья. Была мать-алкоголичка, от которой их с братом забрали в разные приюты, когда им было 12 и 10 лет. Они потеряли друг друга. Искали годы. И нашли только полгода назад. Она не сказала мне, потому что… боялась. Боялась моего осуждения, моих вопросов, жалости. Ей казалось, что история про сиротку из детдома звучит «благороднее», чем правда про неблагополучную семью. А брат теперь работает в курьерской службе — подрабатывает, получает образование.
Я слушал и не знал, что чувствовать. Гнев? Да, он был. Целых шесть лет она скрывала от меня правду, строила из себя сиротку, вызывая во мне желание её защищать. Жалость? Конечно. Представить, через что они прошли… И странную, колющую обиду. Выходит, все эти годы она мне не доверяла. Не верила, что я пойму, приму, поддержу.
Сейчас мы разговариваем шепотом, как соседи по больничной палате. Между нами лежит шестилетняя ложь, придуманная биография и живой брат, которого «не было».
Я не знаю, что будет дальше. Я все еще люблю её. Но я не знаю, как теперь доверять. Ведь если человек мог так искусно скрывать целый кусок своей жизни, то что еще он может скрывать за следующей улыбкой?
Эта история не про курьера. Она про то, что мы часто любим не реального человека, а удобную нам версию, которую они нам показывают. И когда правда все-таки прорывается наружу, рушится не только прошлое. Рушится вера в то, что ты вообще знал того, кто спит рядом с тобой вот уже шесть лет.