Светлана шла по аллее кладбища с букетом хризантем в руках. Ветер трепал волосы, листья шуршали под ногами. Октябрь выдался холодный, дожди каждый день, а сегодня хоть солнце выглянуло.
Могила Виктора была в дальнем углу, под старым клёном. Светлана приходила сюда каждую субботу, уже два года как. Приносила цветы, убирала мусор, стояла молча, вспоминала.
Виктор умер внезапно. Инфаркт на работе, не успели довезти до больницы. Ему было пятьдесят два. Жили они вместе двадцать пять лет, детей не было. Так и остались вдвоём. А теперь она одна.
Светлана дошла до участка, свернула направо. И замерла. У могилы Виктора стояла женщина. Молодая, лет тридцати, в чёрном пальто. Рядом с ней девочка лет семи, держала в руках игрушечного мишку.
Светлана подошла ближе. Женщина обернулась, посмотрела на неё.
— Здравствуйте, — сказала она тихо.
— Здравствуйте, — Светлана не понимала, кто это. — Вы... Вы к Виктору?
— Да. Я Ирина. А это моя дочь Катя.
Девочка подняла глаза, посмотрела на Светлану серьёзно. Такие же глаза, как у Виктора. Серые, с зелёными вкраплениями.
— Вы кто? — спросила Светлана. Голос дрожал.
Ирина помолчала, потом выдохнула:
— Я... Это сложно объяснить. Катя — дочь Виктора.
Светлана почувствовала, как земля уходит из-под ног. Схватилась за ограду могилы, чтобы не упасть.
— Что?
— Я знаю, это звучит странно. Но это правда. Виктор её отец.
— Вы с ума сошли, — Светлана отступила на шаг. — Какая дочь? У нас не было детей.
— У вас не было. А у него была.
Светлана смотрела на эту женщину, на девочку с мишкой, и не могла поверить. Это бред. Это не может быть правдой.
— Уходите, — сказала она. — Немедленно уходите отсюда.
— Я понимаю, вам тяжело это слышать, — Ирина говорила спокойно, почти с жалостью. — Но я должна была прийти. Катя имеет право знать, где похоронен её отец.
— Её отец? — Светлана повысила голос. — Виктор был мой муж! Мы прожили вместе двадцать пять лет! Как вы смеете говорить такое?
Девочка вздрогнула, прижалась к матери. Ирина обняла её за плечи.
— Катюш, иди посиди на скамейке. Я сейчас подойду.
Девочка кивнула, пошла к скамейке у входа. Ирина проводила её взглядом, потом повернулась к Светлане.
— Я не хотела вас ранить. Правда. Просто... Виктор был частью её жизни. И она должна знать правду.
— Какую правду? — Светлана сжала букет в руках так, что стебли хрустнули. — Вы приходите сюда и говорите, что мой муж вам изменял? Что у него была другая семья?
— Не другая семья. Просто... Мы встречались. Восемь лет назад.
— Восемь лет назад, — повторила Светлана. Считала в уме. Восемь лет назад они с Виктором переехали в новую квартиру, он устроился на новую работу. Всё было хорошо. Или она думала, что хорошо.
— Я работала в той же компании, что и он. Мы... сблизились. Он говорил, что у вас с женой не всё ладно.
— Что не ладно? — Светлана почувствовала, как горло сжимается. — У нас всё было нормально!
— Он говорил, что вы не понимаете его. Что устал от рутины.
Светлана отвернулась, посмотрела на могильную плиту. Фотография Виктора смотрела на неё. Серьёзный, в костюме, какой он был всегда. А теперь вот эта женщина говорит...
— Сколько вы встречались? — спросила Светлана, не оборачиваясь.
— Два года. Потом я забеременела. Сказала ему. Он испугался, сказал, что не может уйти от семьи. Предложил деньги на аборт.
— И вы?
— Я оставила ребёнка. Родила Катю. Виктор иногда навещал нас, давал деньги. Но редко. Раз в два-три месяца.
Светлана обернулась. Смотрела на Ирину и пыталась понять, правда это или нет.
— Почему вы не пришли раньше? Когда он был жив?
— Боялась. Не хотела разрушать вашу семью. Да и Виктор просил не говорить вам. Он... Он не хотел, чтобы вы знали.
— Конечно, не хотел, — Светлана усмехнулась. Горько так, противно. — А теперь его нет, и вы пришли. Зачем?
— Катя спрашивала про отца. Я говорила, что он уехал, что занят. Но когда Виктор умер... Я не могла больше врать. Сказала ей правду.
— И привели её сюда.
— Да.
Они помолчали. Ветер шумел в ветках клёна, где-то далеко каркала ворона. Светлана смотрела на девочку на скамейке, на её профиль, на то, как она прижимает к себе мишку. Похожа на Виктора. Действительно похожа.
Вечером Светлана сидела дома на кухне с чашкой чая. Чай остыл, но она всё равно держала чашку в руках. Смотрела в окно, на темноту за стеклом.
После встречи на кладбище она ушла, не сказав Ирине ни слова. Просто развернулась и пошла к выходу. Цветы оставила на могиле, даже не поставила в вазу.
Дома достала все фотоальбомы, которые были. Смотрела на снимки: она и Виктор на свадьбе, на море, на даче у друзей. Улыбаются, обнимаются. Счастливая семья.
А где-то в это время у него была другая. Ирина. И дочь.
Светлана закрыла альбом, отодвинула его. Встала, прошлась по квартире. В спальне на тумбочке лежали вещи Виктора: часы, бумажник, ключи. Она не могла заставить себя убрать их. Так и лежали два года.
Теперь смотрела на них и думала: знала ли она его вообще? Этого человека, с которым прожила четверть века?
На следующий день в дверь позвонили. Светлана открыла. На пороге стояла Ирина. Без дочери, одна.
— Извините, что пришла без предупреждения, — сказала она. — Можно мне войти? Поговорить?
Светлана хотела захлопнуть дверь, но не смогла. Отступила, пропустила её внутрь.
Они сели на кухне. Светлана поставила чайник, достала чашки. Руки дрожали, чашка задела край стола, звякнула.
— Я принесла это, — Ирина достала из сумки конверт, положила на стол. — Фотографии. Виктора с Катей. Подумала, вам стоит увидеть.
— Зачем мне это? — Светлана не взяла конверт.
— Чтобы вы поняли, что я не вру.
Светлана посмотрела на конверт. Потом взяла его, открыла. Внутри были фотографии. Виктор с маленькой девочкой на руках. Виктор с той же девочкой постарше, они едят мороженое. Виктор и Ирина, стоят рядом, но не обнимаются.
Последняя фотография: Виктор держит Катю за руку, они идут по парку. Девочке года три, не больше. Она смеётся.
Светлана положила фотографии на стол. Чайник закипел, она выключила его, налила воду в чашки. Поставила одну чашку перед Ириной.
— Он любил её? — спросила Светлана.
— Не знаю. Он старался. Приезжал, играл с ней, покупал игрушки. Но... Я чувствовала, что для него это обуза. Что он делает это из чувства долга.
— А вы? Вы его любили?
Ирина помешала сахар в чашке, посмотрела в окно.
— Думала, что люблю. Но, наверное, это была не любовь. Скорее... Привязанность. Он был старше, уверенный в себе, заботливый. Мне не хватало этого.
— У вас были родители?
— Отец умер, когда мне было пятнадцать. Мать... Мы не общались.
— Понятно.
Они пили чай молча. Светлана смотрела на фотографии и пыталась совместить два образа: Виктор, который был её мужем, и Виктор, который держит за руку чужого ребёнка.
— Почему вы не ушли от меня? — спросила вдруг Светлана. — Почему не женился на вас?
— Он говорил, что не может. Что вы слишком много для него значите. Что не хочет делать вам больно.
— Но изменять — это нормально, да?
Ирина опустила глаза.
— Я не оправдываю его. Просто... Люди слабые. Он был слабым.
— А вы? Вы что, не понимали, что разрушаете чужую семью?
— Понимала. Но мне хотелось верить, что всё будет хорошо. Что он выберет меня.
— Но он не выбрал.
— Нет. Не выбрал.
Ирина ушла через час. Светлана осталась одна. Села на диван, смотрела в потолок. В голове путались мысли, одна за другой, не давая покоя.
Виктор изменял. Два года. У него была другая женщина, у него была дочь. И она ничего не знала.
Или знала, но не хотела видеть?
Светлана вспомнила те годы. Восемь лет назад. Виктор действительно часто задерживался на работе, ездил в командировки. Говорил, что проект важный, что надо выкладываться. Она верила. Не задавала лишних вопросов.
А может, просто не хотела знать?
Телефон завибрировал. Сообщение от неизвестного номера. Она открыла.
"Это Ирина. Извините, что пишу. Просто хотела сказать: я не хочу ничего от вас. Ни денег, ни внимания. Просто Катя имеет право знать, кто был её отец. Спасибо, что выслушали".
Светлана положила телефон, закрыла глаза. Слёзы сами полезли, она не сдерживала их. Плакала долго, пока не устала.
Через неделю Светлана снова пришла на кладбище. Было раннее утро, туман стоял над аллеями, почти никого не было.
Она подошла к могиле Виктора, поставила цветы в вазу. Села на лавочку рядом, смотрела на фотографию на плите.
— Почему ты не сказал? — спросила она вслух. — Почему молчал?
Ответа не было. Только ветер шумел в ветках.
— Я бы простила. Может быть. Не знаю. Но ты даже не дал мне шанса.
Она сидела долго. Потом встала, провела рукой по холодному камню плиты. Развернулась, пошла к выходу.
У ворот остановилась, достала телефон. Нашла номер Ирины, написала: "Если хотите, можете приходить сюда с дочерью. Он её отец. Она имеет право".
Отправила. Убрала телефон в карман.
Шла по улице, мимо домов, мимо людей, спешащих по своим делам. Внутри было пусто. Не больно, не горько. Просто пусто.
Виктор был не тем, кем она думала. Их брак был не таким, каким она его помнила. А может, и был таким, но с этой трещиной, которую она не хотела замечать.
Теперь ничего не изменить. Он умер, забрав с собой все ответы. А она осталась одна, с чужой тайной, которая стала её болью.
Дома Светлана сняла обувь, прошла на кухню, поставила чайник. Смотрела, как вода закипает, слушала шум. Привычный, успокаивающий.
Телефон завибрировал. Ирина: "Спасибо. Это много значит".
Светлана не ответила. Просто положила телефон на стол, налила чай, села у окна.
За окном шёл дождь. Капли стучали по стеклу, стекали вниз, оставляя мокрые дорожки. Она смотрела на них и думала о том, что жизнь оказалась сложнее, чем она представляла. Что люди не такие, какими кажутся. Что любовь может быть обманом, а верность — иллюзией.
И что жить с этим знанием придётся до конца. Одной.
❤️❤️❤️
Благодарю, что дочитали❤️
Если история тронула — не проходите мимо, поддержите канал лайком, подпиской и комментариями❤️
Рекомендую прочесть: