Встреча произошла случайно.
Кафе в центре города. Суббота. Обед.
Я сидела у окна. Пила кофе. Читала книгу.
— Надя? Надюша?!
Этот голос. Я узнала его сразу.
Подняла глаза. Она стояла рядом. С подносом. С улыбкой.
Вика. Моя бывшая лучшая подруга.
— Вика?
— Господи, сколько лет! Можно присесть?
Она села напротив. Не дожидаясь ответа.
— Надюш, как ты? Выглядишь отлично!
Я смотрела на неё. На это лицо. Которое когда-то было роднее сестры.
Три года. Три года я не видела её.
С того дня. Когда узнала правду.
— Спасибо. Ты тоже.
— Да ладно, растолстела после родов. Никак не сброшу.
— Родов?
— Да! У нас с Костей сын. Артёмка. Полтора года уже.
С Костей. С моим Костей.
— Поздравляю.
— Спасибо! Он такой милый. Весь в папу.
Она достала телефон. Показала фото.
Ребёнок. Светленький. Улыбается.
— Красивый.
— Правда? Мы так счастливы!
Счастливы. Она и Костя. Счастливы.
— А ты как? Замужем? Дети?
— Нет.
— Почему? — Вика наклонилась. С участием. — Надюш, а почему ты всё ещё одна? Так и не нашла никого?
Всё ещё одна. Так и не нашла.
Она спрашивала это. Она. Которая забрала моего мужчину.
— Не тороплюсь.
— Надюш, тебе тридцать четыре. Часики тикают.
— Я в курсе.
— Не обижайся. Просто... волнуюсь за тебя.
Волнуется. За меня. Мило.
— Не волнуйся. У меня всё хорошо.
— Правда? — Она взяла мою руку. — Надюш, я так рада, что мы встретились. Столько времени прошло. Может, помиримся?
Помиримся. Как будто просто поссорились.
Я убрала руку.
— Вика, мне пора.
— Уже? Но мы только встретились!
— Дела.
— Какие дела в субботу?
— Личные.
Я встала. Взяла сумку.
— Надюш, подожди. Мы можем... поговорить?
— О чём?
— О том, что было. Три года назад.
— Не хочу.
— Надюш, я понимаю, ты обижена...
— Я не обижена.
— Тогда почему убегаешь?
Почему убегаю. Хороший вопрос.
Я села обратно.
— Вика, что ты хочешь услышать?
— Что ты простила меня.
— Зачем тебе это?
— Потому что... потому что я скучаю. По тебе. По нашей дружбе.
По нашей дружбе. Которую она сама уничтожила.
— Вика, ты увела моего мужчину. Моего жениха. За месяц до свадьбы.
— Я знаю. И мне жаль.
— Жаль?
— Очень. Но... но это была любовь. Настоящая.
— А у нас с Костей — ненастоящая?
— Надюш, не так. Просто... случилось.
— Случилось. За моей спиной. В моей квартире.
— Один раз!
— Один раз — это начало. Потом были другие разы.
Вика опустила глаза.
— Откуда ты знаешь?
— Костя рассказал. Когда уходил.
Он рассказал всё. В деталях. Чтобы больнее.
— Надюш, прости. Я не хотела так.
— А как хотела?
— Не знаю. Не думала.
— Вот именно. Не думала. Ни обо мне. Ни о нашей дружбе. Ни о двадцати годах вместе.
— Двадцать лет — это много. Я помню.
— И забыла за один вечер. Когда легла с моим мужчиной.
— Надюш...
— Вика, хватит. Это было три года назад. Я пережила. Живу дальше.
— Без меня.
— Да. Без тебя. И без Кости.
Вика помолчала.
— Надюш, я правда люблю его.
— Верю.
— И он любит меня.
— Наверное.
— Мы счастливы.
— Рада за вас.
— Правда рада?
Я посмотрела на неё. На эти глаза. Которые когда-то знала как свои.
— Нет. Не рада. Но это неважно.
— Почему неважно?
— Потому что ваше счастье — не моя проблема. Как и ваше несчастье.
— Ты злишься.
— Нет. Я равнодушна.
— Это хуже.
— Для тебя — да.
Вика допила кофе. Смотрела на меня.
— Надюш, ты изменилась.
— Конечно. За три года.
— Стала... жёстче.
— Стала честнее.
— Раньше ты была добрее.
— Раньше я была наивнее. Доверяла. Людям. Подругам. Мужчинам.
— И что изменилось?
— Всё. Я изменилась. После вашего предательства.
— Это не предательство...
— Это предательство. Двойное. Ты и он. Вместе.
— Мы не хотели тебя ранить.
— Но ранили. Сильно.
— Надюш, прости.
— Простила. Давно.
— Правда?
— Да. Прощение — это не для тебя. Для меня. Чтобы не носить злость.
— Тогда почему не хочешь общаться?
— Потому что прощение и доверие — разные вещи. Я простила. Но доверять — не буду. Никогда.
Вика встала.
— Понятно. Что ж... рада была увидеть.
— И я.
— Неправда.
— Правда. Рада. Потому что поняла кое-что.
— Что?
— Что живу лучше. Без вас обоих.
Она ушла. Не оглянувшись.
Я осталась. С кофе. С книгой. С воспоминаниями.
Три года назад. Весна. Апрель.
Мы готовились к свадьбе. Я и Костя. Восемь лет вместе.
— Надюш, какое платье выбрала?
— Кружевное. Белое.
— Покажи!
Вика была подругой невесты. Помогала с организацией.
Выбирала ресторан. Украшала зал. Заказывала торт.
— Вик, спасибо тебе. За всё.
— Надюш, о чём речь? Ты моя лучшая подруга.
Лучшая подруга. Двадцать лет вместе. С первого класса.
Мы прошли всё. Первую любовь. Первые слёзы. Университет. Работу.
— Вик, а ты когда замуж?
— Не знаю. Нет никого.
— Найдётся.
— Может быть.
Она была одинока. Всегда. Мужчины приходили и уходили.
— Вик, ты красивая. Умная. Почему так?
— Не везёт. Или слишком придирчивая.
— Найдёшь своего.
— Надеюсь.
Я не знала тогда. Что она уже нашла. Моего.
За месяц до свадьбы Костя сказал:
— Надя, нам надо поговорить.
— О чём?
— О нас.
Мы сидели на кухне. Вечер. Тихо.
— Надя, я не могу жениться.
— Что?
— Не могу. Прости.
— Почему?
— Я... я полюбил другую.
Другую. Мир рухнул.
— Кого?
Он молчал.
— Кого, Костя?
— Вику.
Вику. Мою подругу. Мою сестру.
— Как давно?
— Полгода.
— Полгода?!
— Да. Началось случайно. Когда ты болела.
Когда я болела. Лежала с гриппом. Вика приходила помогать.
— Вы... вы спали?
— Да.
— Здесь? В нашей квартире?
— Да.
— Сколько раз?
— Надя, какая разница...
— Сколько?!
— Много. Не считал.
Много. В нашей постели. Пока я доверяла.
— Уходи.
— Надя...
— Уходи. Сейчас.
Он ушёл. К ней. В ту же ночь.
Я осталась. Одна. С платьем. С приглашениями. С разбитым сердцем.
Позвонила Вике. На следующий день.
— Это правда?
— Надя...
— Это правда?
— Да. Прости.
— Как ты могла?
— Я не хотела. Случилось.
— Случилось? Полгода случалось?
— Надя, я люблю его. По-настоящему.
— А я? Я твоя подруга!
— Была подругой. Теперь... теперь по-другому.
— По-другому. Ты права. Теперь — никак.
Я бросила трубку.
Не звонила больше. Ни ей. Ни ему.
Заблокировала. Обоих. Везде.
Отменила свадьбу. Позвонила гостям. Вернула платье.
— Надя, что случилось?
— Свадьбы не будет.
— Почему?
— Так получилось.
Не объясняла. Не хотела.
Мама приехала. Обняла.
— Доченька, как же так?
— Не знаю, мам.
— Он нашёл другую?
— Да. Вику.
— Вику?! Твою Вику?!
— Она теперь не моя.
— Господи. Как она могла?
— Могла. Оказывается.
Мама плакала. Я — нет. Не могла.
Внутри — пустота. Холодная. Мёртвая.
Первые месяцы были адом.
Я не выходила из дома. Не ела. Не спала.
Смотрела в стену. Часами.
— Надя, открой дверь!
Коллеги стучали. Я не открывала.
— Надя, ты жива?
Жива. Формально. Внутри — мертва.
Как это случилось? Как я не заметила?
Вспоминала. Искала знаки.
Вика приходила часто. «Помочь со свадьбой».
Костя задерживался. «На работе».
Они переглядывались. Смеялись. «Вместе».
Я не видела. Или не хотела видеть?
Через три месяца — пошла к психологу.
— Надежда, расскажите, что случилось.
Рассказала. Всё.
— Как вы себя чувствуете?
— Никак. Пустота.
— Это защита. Психика блокирует боль.
— Когда разблокирует?
— Когда вы позволите себе чувствовать.
— Не хочу чувствовать.
— Понимаю. Но без этого — не исцелиться.
Я позволила. Постепенно.
Злость пришла первой. Дикая. Всепоглощающая.
Хотела ей позвонить. Кричать. Оскорблять.
Хотела ему отомстить. Как-нибудь.
— Надежда, злость — это нормально.
— Я ненавижу их.
— Имеете право.
— Хочу, чтобы им было плохо.
— Это понятно. Но месть не принесёт облегчения.
— А что принесёт?
— Время. Работа над собой. Принятие.
— Не хочу принимать.
— Пока — нет. Потом захотите.
Потом захотела. Через год.
Злость ушла. Осталась боль. Тупая. Ноющая.
— Почему они? Почему я?
— Потому что так случилось. Не ваша вина.
— Я что-то делала неправильно?
— Нет. Вы доверяли. Это нормально.
— Теперь не доверяю.
— Это тоже нормально. Пока.
— А потом?
— Потом научитесь снова. Когда заживёт.
Заживало медленно. Очень медленно.
Второй год — легче.
Я вернулась к работе. Полноценно.
— Надя, ты молодец.
— Спасибо.
— Новый проект справишься?
— Справлюсь.
Справлялась. Погружалась в работу. Забывала.
Иногда — накатывало. Вечерами. В одиночестве.
Вспоминала Костю. Наши восемь лет. Планы. Мечты.
Вспоминала Вику. Двадцать лет дружбы. Секреты. Обещания.
Всё — в прошлом. Убитое. Преданное.
— Надя, может, познакомишься с кем-нибудь?
Коллеги предлагали. Мужчин. Свидания.
— Не готова.
— Уже год прошёл.
— Не готова.
И правда не была. Не могла.
При мысли о мужчине — тошнота. Страх.
«А если опять?»
«А если предаст?»
«А если снова — боль?»
— Надежда, это нормально, — говорила психолог. — Травма требует времени.
— Сколько?
— У каждого по-разному.
— Я хочу жить нормально.
— Вы уже живёте. Просто пока — осторожно.
Третий год — другой.
Боль притупилась. Почти не чувствовала.
Иногда вспоминала — без слёз. Как факт.
Было. Прошло.
— Надя, ты как?
— Нормально.
— Не скучаешь по нему?
— Нет.
— Честно?
— Честно.
И правда не скучала. Ни по нему. Ни по ней.
Скучала по другому. По тому, какими они казались.
Костя — надёжный. Любящий.
Вика — верная. Родная.
Оказались — другими. Настоящими.
Он — предатель. Она — предательница.
Маски слетели. Увидела правду.
— Надежда, как вы относитесь к ним сейчас?
— Никак.
— Злость ушла?
— Да.
— Осталось что?
— Равнодушие.
— Это хорошо. Это исцеление.
Равнодушие. Оказалось — лучшее чувство.
Не тратить энергию на ненависть. Не думать о них. Не желать зла.
Просто — жить. Свою жизнь.
Без них.
И вот — встреча. В кафе. Случайная.
Вика с её вопросом: «Почему ты всё ещё одна?»
Не знала. Что я три года лечила раны.
Не знала. Что эти раны — от неё.
Или знала. И делала вид, что нет.
После кафе я шла домой. Думала.
Что я чувствую? Прямо сейчас?
Боль? Нет. Прошла.
Злость? Нет. Отпустила.
Зависть? К её «счастью»? Тоже нет.
Спокойствие. Вот что чувствую.
Странное. Но настоящее.
Позвонила маме.
— Мам, встретила Вику.
— Где?
— В кафе. Случайно.
— И как?
— Нормально.
— Нормально?!
— Да. Поговорили. Разошлись.
— Ты не злишься?
— Нет.
— Надя, ты меня удивляешь.
— Себя тоже.
— Что она говорила?
— Что счастлива с Костей. Что у них сын.
— Сын?
— Да. Полтора года.
— И как ты?
— Нормально, мам. Правда.
— Не больно?
— Уже нет.
Мама помолчала.
— Доченька, ты выросла.
— Пришлось.
— Это хорошо. Но... но я всё равно их не прощу.
— Ты и не должна. Это мой выбор. Не твой.
— Как ты можешь прощать такое?
— Прощаю не для них. Для себя. Чтобы жить дальше.
— Ты мудрая.
— Нет. Просто усталая. От боли. От злости. От прошлого.
— И что теперь?
— Теперь — живу. Настоящим.
Вечером сидела на балконе. Смотрела на город.
Думала о Вике. О Косте. О том, что было.
Они счастливы. Может быть. Или делают вид.
А я? Я счастлива?
Сложный вопрос.
Счастье — это что? Муж? Дети? Семья?
Или — покой? Свобода? Честность с собой?
Три года назад я хотела семью. С Костей.
Теперь — не уверена.
Не уверена, что хочу. Не уверена, что готова.
Но это — мой выбор. Не их.
Вика спросила: «Почему ты ещё одна?»
Ответ простой. И сложный.
Потому что лечусь. От предательства. Которое она устроила.
Потому что не готова. Доверять. Снова.
Потому что одной — спокойнее. Пока.
Но не говорила ей этого. Зачем?
Она не поймёт. Или не захочет понимать.
Для неё — я неудачница. Без мужа. Без детей. В тридцать четыре.
Для меня — я выжившая. После катастрофы. Которую она устроила.
Разные взгляды. Разные правды.
Через неделю — звонок. Незнакомый номер.
— Алло?
— Надя? Это Костя.
Сердце дёрнулось. Но не сильно.
— Что тебе нужно?
— Поговорить.
— О чём?
— О том, что было.
— Не хочу.
— Надя, пожалуйста. Пять минут.
Пять минут. Зачем?
— Говори.
— Не по телефону. Можем встретиться?
— Нет.
— Почему?
— Не хочу тебя видеть.
— Надя, прошло три года.
— И что?
— Ты до сих пор злишься?
— Нет. Просто не хочу.
— Мне нужно сказать кое-что.
— Говори. По телефону.
Молчание.
— Хорошо. — Он вздохнул. — Надя, я ошибся.
— Ошибся?
— Да. Уйдя к Вике. Это была ошибка.
— Спустя три года понял?
— Не сразу. Постепенно.
— Что случилось?
— Мы... мы ссоримся. Постоянно. С рождением ребёнка — стало хуже.
— И поэтому звонишь мне?
— Хочу извиниться.
— Извиниться. За что конкретно?
— За всё. За предательство. За ложь. За то, как поступил.
— Принимаю извинения. Что-то ещё?
— Надя, ты не понимаешь. Я скучаю. По тебе.
Скучает. По мне. После трёх лет с Викой.
— Это не моя проблема.
— Надя, мы были вместе восемь лет.
— И ты это всё уничтожил. За полгода измен.
— Я ошибся!
— Ошибаются один раз. Ты изменял полгода. Это выбор.
— Я был глуп.
— Был. И остаёшься. Раз звонишь мне спустя три года.
— Надя, может... может, попробуем снова?
Попробуем снова. Он серьёзно?
— Нет.
— Почему?
— Потому что ты предал меня. С моей лучшей подругой. И женился на ней.
— Я не женат на ней.
— Что?
— Мы не расписаны. Просто живём вместе.
— И что это меняет?
— Я могу уйти. К тебе.
— Костя, ты серьёзно?
— Очень.
— У вас ребёнок.
— Да. Но...
— У вас общий ребёнок. Полтора года.
— Я буду платить алименты.
— И бросишь его? Как бросил меня?
Молчание.
— Надя, я люблю тебя. Всегда любил.
— Нет. Ты любишь удобство. Со мной было удобно. С Викой — перестало.
— Это не так.
— Это именно так. Ты не любишь — ты пользуешься.
— Надя...
— Костя, не звони мне больше. Никогда.
— Пожалуйста...
— У тебя семья. Ребёнок. Живи с ними.
— Я не счастлив.
— Это твоя проблема. Не моя.
Я положила трубку. Заблокировала номер.
Руки дрожали. Но не от боли.
От удивления. От злости. От... облегчения?
Он звонил. Спустя три года. Хотел вернуться.
И я отказала. Легко. Без сомнений.
Три года назад — умирала без него.
Сейчас — не хочу видеть.
Это и есть исцеление.
Позвонила психологу.
— Марина Ивановна, он звонил.
— Кто?
— Костя. Бывший.
— И что хотел?
— Вернуться.
— Серьёзно?
— Да. Сказал — ошибся. С Викой плохо.
— Как вы отреагировали?
— Отказала.
— Как себя чувствуете?
— Странно. Хорошо.
— Это не странно. Это нормально.
— Три года назад — умирала без него.
— А сейчас?
— Сейчас — не хочу.
— Вы выросли, Надежда. Это победа.
— Победа?
— Да. Над зависимостью. Над болью. Над прошлым.
— Не чувствую себя победителем.
— Это тоже нормально. Победа — не всегда триумф. Иногда — просто покой.
Покой. Вот что я чувствую.
Странное слово. Но правильное.
Прошёл месяц.
Жизнь шла своим чередом. Работа. Дом. Друзья.
Однажды на корпоративе подошёл коллега. Дима. Из соседнего отдела.
— Надя, можно вас на танец?
— Можно.
Мы танцевали. Разговаривали.
— Надя, вы красивая.
— Спасибо.
— Давно хотел сказать.
— Почему не говорили?
— Стеснялся. Вы казались... недоступной.
— Недоступной?
— Да. Холодной немного.
— Это защита.
— От чего?
— От боли.
— Кто-то причинил?
— Да. Давно. Но уже прошло.
Он смотрел внимательно.
— Надя, можно вас на кофе? Завтра?
Я думала. Секунду. Две.
— Можно.
Мы встретились. В кафе. Другом — не том.
Говорили. Долго. Легко.
— Дима, почему вы один?
— Не везло. Или не искал.
— А сейчас?
— Сейчас нашёл. Кажется.
— Кажется?
— Надеюсь.
Я улыбнулась. Впервые за долгое время — искренне.
Мы встречались. Месяц. Два.
Медленно. Осторожно.
— Надя, ты боишься?
— Немного.
— Чего?
— Что повторится.
— Что именно?
Я рассказала. Про Костю. Про Вику. Про предательство.
Дима слушал. Не перебивал.
— Это ужасно, — сказал он. — Как можно так?
— Можно. Оказывается.
— Надя, я не такой.
— Они тоже так говорили.
— Знаю. Но я могу только показать.
— Покажи.
Он показывал. Каждый день.
Звонил. Приезжал. Слушал.
Не давил. Не торопил. Не требовал.
— Дима, почему ты такой терпеливый?
— Потому что ты стоишь ожидания.
— Откуда знаешь?
— Чувствую.
Через полгода — мы съехались.
В его квартиру. Маленькую. Но уютную.
— Надя, ты счастлива?
— Да.
— Правда?
— Правда.
— Не страшно?
— Немного. Но... но хорошо.
— Хорошо — это главное.
Я звонила маме.
— Мам, я не одна.
— Как?!
— Встретила человека.
— Кого?
— Дима. Коллега.
— И как он?
— Хороший. Настоящий.
— Надя, я так рада!
— И я.
— А Костя?
— При чём тут Костя?
— Звонил же.
— Звонил. Я отказала.
— Молодец.
— Знаю.
Прошёл год.
Мы поженились. Тихо. В кругу близких.
— За молодых! — поднял тост папа.
— За любовь! — добавила мама.
— За покой, — сказала я тихо.
Дима услышал. Улыбнулся.
— За покой.
Это было счастье. Тихое. Настоящее.
Не бурное. Не страстное.
Спокойное. Надёжное. Честное.
Однажды на улице снова встретила Вику.
Она шла с коляской. Уставшая. Постаревшая.
— Надя?
— Привет.
— Ты... ты замужем? — Она увидела кольцо.
— Да.
— За кем?
— Неважно.
— Поздравляю.
— Спасибо.
Она смотрела на меня. С чем-то... завистью?
— Надя, ты счастлива?
— Да.
— По-настоящему?
— Да.
— Рада за тебя.
— Спасибо.
Она помолчала.
— Надя, Костя звонил тебе?
— Год назад. Да.
— Я знаю. Он рассказал.
— И что?
— Он хотел вернуться к тебе.
— Хотел. Я отказала.
— Почему?
— Потому что не хочу его.
— Совсем?
— Совсем.
— Надя... — Она опустила глаза. — Нам плохо.
— Знаю.
— Он несчастен. И я тоже.
— Это ваш выбор.
— Это не выбор. Это наказание.
— За что?
— За то, что сделали тебе.
Я смотрела на неё. На эту женщину. Бывшую подругу.
— Вика, это не наказание. Это последствия.
— Какая разница?
— Большая. Наказание — от кого-то. Последствия — от своих решений.
— Ты злорадствуешь?
— Нет. Констатирую.
— Надя, прости нас.
— Простила. Давно.
— Тогда почему так холодно?
— Потому что прощение — не возврат. Я простила. Но в мою жизнь — не пущу.
— Никогда?
— Никогда.
— Это жестоко.
— Это честно. Вы предали меня. Оба. Я пережила. Но забыть — не забуду.
— Надя...
— Вика, живи своей жизнью. Разбирайся с Костей. Это не моя забота.
— А что твоя забота?
— Моё счастье. Моя семья. Моя жизнь.
Я ушла. Не оглянувшись.
Дома рассказала Диме.
— Встретила Вику.
— Бывшую подругу?
— Да.
— Как ты?
— Нормально.
— Правда?
— Правда. Спокойно.
— Это хорошо.
— Да. Это очень хорошо.
Он обнял меня.
— Надя, ты сильная.
— Не всегда была.
— Теперь — да.
— Теперь — да.
Прошло ещё два года.
У нас родилась дочь. Назвали Машей.
— Дима, она красивая.
— Как ты.
— Банально.
— Но правда.
Я смотрела на неё. На эту крошку. Нашу.
Пять лет назад я сидела в пустой квартире. Одна. С разбитым сердцем.
Теперь — семья. Муж. Дочь. Счастье.
— Дима, я люблю тебя.
— И я тебя.
— Спасибо.
— За что?
— За терпение. За любовь. За то, что ты есть.
— Спасибо тебе.
— За что?
— За доверие. За то, что впустила.
— Это было сложно.
— Знаю. Но ты смогла.
— Смогла. Благодаря тебе.
Мы сидели вместе. С Машей на руках.
Семья. Настоящая. Честная.
Без предательства. Без лжи. Без боли.
Вика когда-то спросила: «Почему ты всё ещё одна?»
Не знала. Что я лечила раны.
Раны, которые она нанесла.
Теперь — зажили. Полностью.
Остались шрамы. Но это нормально.
Шрамы — это опыт. Память. Мудрость.
Благодаря им — я ценю то, что имею.
Благодаря им — не повторю ошибок.
Благодаря им — живу. По-настоящему.
Жизнь продолжалась. Прекрасная. Спокойная.
С мужем, который не предаёт. С дочкой, которая улыбается. С любовью, которая настоящая.
Подруга когда-то спросила: «Почему ты одна?»
Теперь — не одна. И счастлива.
Не благодаря ей. Вопреки.
Потому что предательство — это не конец. Это начало.
Новой жизни. Лучшей жизни. Настоящей жизни.
Без тех, кто предаёт. С теми, кто любит.
Это и есть победа.
Тихая. Спокойная. Настоящая.
Моя победа.