От мужчины, который сидел впереди, одуряюще пахло свежим хлебом. Такой родной, полузабытый запах мира, счастья и покоя. Я не удержалась - и перегнувшись через спинку сиденья, заглянула в его пакет. Из пакета торчали румяные багеты и краешек пакета с булочками. Надо будет узнать, где тут пекарня, подумала я.
Старенький автобус мерно трясся по потрескавшемуся асфальту, мягко подпрыгивая на ухабах. За окном мелькали желтые кроны клёнов и красные - рябин.
Меня чуть укачало - и я задремала.
В полудрёме мне снился старый мир - такой, каким он уже никогда не будет. С пекарнями и кондитерскими, с чумазыми и весёлыми детьми в ношеных, не по размеру пальтишках, с улыбчивыми старушками на лавочках у подъездов.
Зелёный крыжовник в палисадниках у деревянных домов на Троицкой, яблони на Мещанской...
Автобус резко тряхнуло, и я проснулась. Спросила у мужчины, благоухающего свежим хлебом: - " А Клинское лесничество скоро?"
" Следующая" - ответил он и, подхватив пакет, устремился к выходу. Я с сожалением проводила его глазами и стала глядеть в окно...
______________________________________________________________________________
Утром я выползла из дома с твёрдым намерением поехать за грибами в сторону Рогачёвки.
Но то ли лень, то ли манкость моего родного, начинающегося от подъезда леса изменила мои планы. Я бодро рванула вперед по знакомой тропинке, хрустя опавшими еловыми иголками.
На дорожке прямо передо мной лежал молодой пузатый польский.
" Да что ж такое!" - подумала я. Каждый день, на этом месте, я нахожу сорванный кем-то гриб. То белый, то вешенку, то рядовку... Причем всегда свежий, ещё с испачканным землёй корешком.
Сердитое цоканье откуда-то сверху заставило меня поднять голову. Там, на ветке, громко ругалась маленькая серая белка. Так вот в чём дело! Это она свой запас потеряла!
- Кто успел, тот и съел, - ехидно сказала я и в знак перемирия вытащила из рюкзака кусок пирога. Белка спустилась, ещё пару раз сердито цокнула и замолчала.
Лес был полон тихих странников. По срокам и погоде должен был бы уже начаться сезон опят и народ молчаливо и настойчиво шарился по кустам, стуча ведрами.
Опят не было.
В зарослях берёзок у края леса я нашла свои дежурные белые - пять штук сырых и тяжёлых, налитых осенним соком пузатых грибов с тёмными, бархатистыми шляпками.
Их окружали нарядные красные мухоморы и предатели - ивишни.
Эти грибы паразитируют на грибнице белых чем частенько и выдают их присутствие.
Дальше мне попалась дорожка пухлой дымки - осенней душистой рядовки.
Не знаю, почему её запах считают парфюмерным и противным, на мой взгляд она пахнет очень вкусно - редиской или редькой. За рядовкой выстроились в шеренгу яркие красные мухоморы... Грибное время! Должны быть и опята тоже.
Лес был полон жизни - он пел и кипел осенними красками - пах пьяным и пряным духом молодого вина, шелестел остатками крон, стучал по опаду спелыми желудями.
Никогда не понимала людей, которые любят театр и кино. Вообще зрелища и представления.
Всё равно по буйству звуков красок и событий, никакое действо не сравнится с лесом.
Потихоньку ведёрко моё наполнялось разноцветными грибами. Удивительно красиво смотрятся в засолке или маринаде фиолетовые мокрухи, ярко - жёлтые чешуйчатки и белые как снег рядовки.
Опят однако не было. Время шло к обеду - и я повернула к дому. По дороге написала приятелю-грибнику, что опят нет.
Дома стряхнула с ног сапоги, вынесла ведро с грибами на балкон, чтоб у всяких, принесенных мной жучков и мушек, была возможность улететь до момента купания - и плюхнулась с чашкой кофе за ноутбук. В окно ярко светило солнце - пришлось задернуть занавески.
__________________________________________________________________________________
Просидела я недолго. Мысли о Рогачевке не давали мне покоя. У меня всегда так: если где-то грибы - они меня зовут. Прямо кричат - давай, шевелись, ленивая калоша!
Я схватила корзину, кое-как втиснулась в мокрые сапоги - и побежала на автобус.
Ждать пришлось минут тридцать. Пока ждала, небо затянуло, начал накрапывать мелкий дождь. На улице резко потемнело. Но остановиться я уже не могла.
- Клинское лесничество, - произнёс приятный женский голос.
Я вылетела в глухую уже стену дождя и бросилась, спотыкаясь, к просеке на другой стороне шоссе. Ещё издалека я увидела на ней несколько согбенных фигур. " Наверное картошку копают" - подумала я.
Но они копали не картошку. Когда я добежала до них, то увидела сплошные заросли опят на валежнике. Люди молча резали, каждый свою кучку, иногда разгибались, чтоб утереть пот.
Рядом с ними стояли полные пакеты.
Проклиная себя за лень - ведь хотела же с утра сюда ехать, я попыталась пристроиться с краешку, но быстро ретировалась под суровыми взглядами хозяев сокровищ.
Грустно срезала пару кустиков подальше от них и понеслась дальше, в надежде, что мои опята где-то меня ждут.
Они и ждали... До обеда.
А сейчас, начиная от горизонта, вдоль просеки молча трудились резчики - у каждого поваленного ствола, у каждой валежины.
Дождь лил вовсю. Убирая с лица мокрые волосы, разъезжаясь ногами в размокшей глине, я не сдавалась ещё час. Но вот просека кончилась - а вместе с нею и опята.
Я тоскливо сфотографировала дно корзины, едва прикрытое грибами и отправила приятелю сообщение: - " Опята в лесу есть. Просто я чуть опоздала."
И поплелась на автобус. По дороге набрала спелой антоновки, сбитой с дерева дождём, чтоб не так стыдно было ехать обратно с пустой корзиной.
Грибники на остановке с полными рюкзаками глядели на меня с жалостью и презрением. Или мне так казалось с горя...
До дома я не дошла, а доплыла - все улицы нашего маленького городка превратились в реки. И уже открывая дверь в подъезд, я услышала цоканье знакомой белки с опушки.
" Так тебе и надо, жадина!" - процокала она.
А может - послышалось...
__________________________________________________________________________
Текст от подписчицы с ником Ку.
Регион - "Где-то в Московской области"
Другие рассказы Ку, уже опубликованные на канале - см. ниже.
Сотрудничество получилось удачным)) Будем продолжать!