Я живу в этой панельной девятиэтажке уже десять лет. Слышимость здесь такая, что если сосед снизу чихнет, я невольно говорю: «Будь здоров». Но то, что началось два месяца назад, выходило за рамки обычного соседского шума.
Над моей квартирой, в 45-й, завелся «дятел».
Это был не просто ремонт. Это была пытка. Перфоратор включался ровно в семь утра, вибрировал весь день с короткими перерывами, и затихал только к полуночи. Стены моей квартиры мелко дрожали, посуда в серванте звенела, а у меня развился хронический нервный тик.
Звук был странным. Слишком… монотонным. Будто сверлили не стену, чтобы повесить полку, а пытались пробурить скважину к центру Земли. Иногда к визгу бура добавлялся низкий, утробный скрежет, от которого ныли зубы.
Я терпел. Мы все терпим. Думал, ну, капитальный ремонт, бывает. Но через восемь недель моя психика дала трещину. В субботу, в 7:05 утра, когда вибрация снова отдалась в моей подушке, я вскочил, натянул штаны и, кипя от ярости, побежал на этаж выше.
Я барабанил в обшарпанную дверь 45-й квартиры кулаками.
— Открывай, сволочь! — орал я. — Имею право на отдых! Вызываю полицию!
За дверью было тихо. Но самое жуткое — как только я начал стучать, перфоратор мгновенно замолк. Будто там стояли у самой двери и ждали меня.
Щелкнул замок соседней двери. Выглянула баба Валя, местная активистка.
— Чего шумишь, милок?
— Да вот, — я кивнул на дверь. — Сосед ваш совсем с катушек слетел. Сверлит круглые сутки.
Баба Валя посмотрела на меня, как на умалишенного. Её лицо побелело.
— Кто сверлит, Сережа? Ты в своем уме?
— В 45-й! Кто же еще!
Она перекрестилась.
— Сереж, ты переработал. В 45-й никто не живет уже год. Как Николай Петрович помер прошлой весной — там пусто. Родственники квартиру опечатали, за наследство грызутся. Ключи только у участкового.
Я стоял и смотрел на пыльную дверь, на старый почтовый ящик, из которого торчали рекламные листовки годовой давности.
— Но я же слышу… — прошептал я. — Весь дом слышит.
— Никто ничего не слышит, кроме тебя, — отрезала баба Валя и быстро захлопнула свою дверь, лязгнув всеми замками.
Я вернулся к себе в полной тишине. Мне было не по себе. Неужели у меня поехала крыша? Я сел на диван, уставившись в потолок.
И тут ОНО началось снова.
ВЖЖЖЖЖ-ХРРРРР-ВЖЖЖЖ.
Только теперь я слышал это иначе. Я знал, что там, наверху, в пустой, запыленной квартире, никого нет. Нет рабочего в грязном комбинезоне, нет инструмента.
Звук изменился. Если раньше мне казалось, что сверлят бетон, то теперь, прислушавшись в полной тишине, я понял, что ошибался.
Это был не механический звук.
Это был хруст. Влажный, чавкающий хруст. Будто гигантская металлическая фреза перемалывает мокрые хрящи и кости. Вибрация стала другой — она не просто трясла стены, она вызывала тошноту. Казалось, сам воздух в квартире стал густым и тяжелым, пахнуло сырой известью и чем-то сладковато-гнилым.
Я смотрел на потолок. Прямо над моей люстрой. Там была эпицентр звука.
ХРУСТЬ. ЧВАК. ХРУСТЬ.
По беленому потолку побежала тонкая трещина. Из неё посыпалась мелкая штукатурка, попадая мне в глаза. Я хотел вскочить и убежать, но страх парализовал меня. Я сидел и смотрел.
Трещина расширялась. Звук становился оглушительным, он был уже не за стеной, он был прямо здесь, в моей голове.
А потом из трещины показалось ЭТО.
Сначала я подумал, что это бур перфоратора. Серый, ребристый, вращающийся. Но когда оно пробило потолок окончательно и кусок бетона рухнул на пол, я увидел.
Это был не металл. Это было что-то органическое. Оно напоминало гигантский, костяной хоботок или червя, покрытого хитиновыми пластинами, которые вращались, вгрызаясь в плиту перекрытия. Оно было цвета старой, мертвой кости. С него капала густая, темная слизь, прожигая дыры в моем ковре.
Оно "сверлило" мой потолок.
Существо, которое не могло поместиться в обычной квартире сверху, пробивалось ко мне.
Я закричал и, наконец обретя способность двигаться, вылетел из квартиры в чем был — в одних штанах и тапочках. Я бежал вниз по лестнице, перепрыгивая через ступеньки, а сзади, из моей открытой двери, доносился этот сводящий с ума, влажный хруст.
Я ночевал на вокзале. На следующий день я вернулся только с полицией и МЧС, которых вызвали соседи снизу — к ним начало протекать.
В моей квартире была дыра в потолке диаметром в полметра. И всё. Никакого "бура", никакой слизи. Только запах гнили и бетонная крошка. Дверь квартиры сверху вскрыли — там было пусто, слой пыли в палец толщиной и никаких следов строительных работ.
Полиция списала все на "усталость конструкций" и "незаконную перепланировку неустановленными лицами".
Я съехал в тот же день. Снимаю комнату в частном доме на окраине, где нет соседей сверху.
Но иногда по ночам, когда становится очень тихо, я прикладываю ухо к стене. И мне кажется, я слышу далекий, глухой хруст.
Я знаю правду. Это был не ремонт. Дом не строили.
Его ели. И они всё ещё голодны.
Все персонажи и события вымышлены, совпадения случайны.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#страшныеистории #мистика #хоррор #соседи