Глава 1. Осколки надежд
Мир вокруг меня сжался до размеров моей съёмной однушки в старом районе Москвы, пропахшей кошачьей мочой из подъезда и одиночеством. Это был сентябрь, и город ещё не успел накрыть своё обычное осеннее уныние, но в моём сердце уже царил ноябрь, сырой и холодный. Прошло почти три месяца с тех пор, как Игорь— моё "всё", моё будущее, мой, как я тогда наивно верила, единственный шанс на счастье — просто собрал свои вещи и исчез. Исчез, оставив после себя лишь едкий запах своего одеколона и разворошённую груду моих надежд.
— Чарли, ну прекрати ты себя грызть! — подруга Света сгребла со стола упаковки от пиццы, пустые баночки от йогуртов (мой дежурный завтрак, обед и ужин на протяжении этих месяцев). Она всегда была такой, Света. Прямая, как рельса, и пыталась вытащить меня из этого болота, куда я погрузилась по собственной воле. — Ну, подумаешь, бросил. Небось, далеко не первый и не последний.
Легко ей говорить. У неё муж, двое детей, собака и ипотека. Полный набор "правильной" жизни. А я? Мне двадцать семь, я пиарщик средней руки в какой-то там рекламной конторе, с зарплатой, которой хватает разве что на эту конуру и на то, чтобы раз в месяц встретиться со Светой в кафешке. И Игорь. Он был всем. Моей сказкой. Моим шансом выбраться из рутины, из этой серости. Он был умным, красивым, с отличными перспективами. В мои двадцать семь это казалось последним вагоном уходящего поезда. И вот я его пропустила.
После Игоря всё стало пресным, безвкусным. Знаете, когда ешь что-то, а не чувствуешь ничего? Вот так я и жила. Работа, дом, работа, дом. Попытки смотреть фильмы, но мысли постоянно возвращались к нему. К его язвительным замечаниям о моей работе, о моих друзьях, о моей одежде. Сначала я думала, что он просто хочет сделать меня лучше. Улучшить. А потом поняла. Он просто хотел меня переделать. Под себя. Под свой идеал. И когда не вышло, он потерял интерес.
В тот вечер, когда он уходил, Игорь даже не удосужился посмотреть мне в глаза.
— Чарли, это бессмысленно, — его голос был ровным, без единой эмоции. — Мы не пара. Ты слишком… обычная. Слишком простая. Я думал, ты другая. А ты нет. — Он застегнул чемодан. — Не ищи меня. Не звони. Всё.
И всё. Четыре года. Четыре года я, дура, верила в его любовь, в наше будущее. А он просто вытер об меня ноги. Чувствовала себя использованной. Опустошенной. Кажется, даже дышать стало труднее. Сердце превратилось в скукоженный, высохший комок. В любовь? Поверить? После такого? Ни за что. Никогда больше. Я поклялась себе.
Глава 2. Незнакомец в баре
Прошло ещё два месяца. Мой День рождения. Двадцать восемь. Света, конечно, притащила меня в какой-то модный бар в центре.
— Чарли, тебе нужно развеяться! Выйти в люди! Может, познакомишься с кем-нибудь приличным, — щебетала она, пытаясь перекричать диджейский сет.
Мне было всё равно. Я сидела за стойкой, цедила своё шампанское и смотрела на разноцветные коктейли, которые смешивал бармен. Музыка била по ушам, люди танцевали, смеялись, обнимались. Жизнь кипела. Моя – нет. Моя застыла.
И вот тогда он появился. Помню, как сейчас. Высокий, подтянутый мужчина. Не мальчик. Не юноша. Ему было… ну, не знаю, за сорок точно. Может, даже ближе к пятидесяти. Но выглядел он просто потрясающе. Дорогая рубашка, явно от хорошего портного, сидела как влитая. Серебристые виски, глубокие морщинки вокруг глаз, которые смеялись. И взгляд. Вот взгляд меня зацепил. Не наглый, не оценивающий, а какой-то внимательный, тёплый. Он подошел к стойке, заказал виски. Рядом со мной.
Я невольно обернулась. Наши взгляды встретились. Он улыбнулся. Улыбка такая… искренняя, что ли. От неё стало как-то легче дышать.
— Извините, — сказал он. Голос бархатный, глубокий. — Кажется, я вас спугнул.
Я покачала головой. — Нет, что вы. Просто… задумалась.
Мы разговорились. Так, о пустяках. О музыке. О том, как город изменился. Он оказался очень интересным собеседником. Умным, с хорошим чувством юмора, и – что меня поразило – внимательным слушателем. Он не пытался меня «снять», не таращился на мою грудь, не делал дурацких комплиментов. Просто разговаривал. Как с равной. Он представился: Олег Константинович. Я назвала себя: Чарли. Просто Чарли.
Время пролетело незаметно. Когда Света наконец вытащила меня из бара, было уже глубоко за полночь. Я поймала его взгляд, прощаясь. Он кивнул, его глаза тепло улыбнулись. Впервые за много месяцев я почувствовала… что-то. Не любовь. Нет. Просто что-то тёплое. Какую-то надежду. Или её тонкий намёк.
Глава 3. Неожиданный поворот
На следующий день телефон завибрировал. Незнакомый номер. Я насторожилась.
— Чарли? Это Олег Константинович. Извините, что беспокою. — Его голос. Такой же бархатный. — Вчера было очень приятно познакомиться. Я осмелился взять ваш номер у вашей подруги, когда вы отходили. Надеюсь, вы не сердитесь?
Я улыбнулась. Сама того не ожидая. — Нет, что вы. Очень даже приятно.
Мы начали переписываться. Сначала редко. Потом чаще. Обо всем на свете. О книгах, о фильмах, о политике, о природе. Он оказался очень начитанным, мудрым человеком. Я чувствовала себя с ним легко, спокойно. Он не давил, не требовал. Просто был рядом. Виртуально.
А потом он пригласил меня на ужин. В небольшой, уютный ресторанчик на Патриарших. Я согласилась. Волновалась. Как девчонка. Что надеть? Как себя вести? А вдруг я ему не понравлюсь?
В тот вечер Олег Константинович был ещё более обворожительным. В костюме. От него пахло дорогим одеколоном, но не таким резким, как у Игоря, а мягким, благородным. Мы говорили обо всем на свете. Он рассказывал о своей работе, о путешествиях, о сыне. Вот тут-то моё сердце и ёкнуло.
— Мой сын… он уже взрослый, — он улыбнулся, глядя в окно. — Правда, живёт своей жизнью. Не очень-то стремится общаться.
Я спросила, невольно: — А как его зовут?
Он обернулся ко мне, его улыбка померкла. — Игорь.
Мир вокруг меня в тот момент будто остановился. Замер. Звуки ресторана, смех людей, звон бокалов – всё исчезло. Только это имя. Игорь. И его взгляд. Внезапно ставший серьёзным.
Я почувствовала, как побледнела. Холодная волна прокатилась по телу.
— Игорь… — прошептала я. — Ваш сын… он… он мой бывший.
Олег Константинович смотрел на меня. Его морщинки вокруг глаз разгладились, взгляд стал напряжённым, почти недоверчивым.
— Что? — его голос звучал глухо, как удар колокола. — Ты… ты шутишь?
Я покачала головой. Внутри всё похолодело. Этот ужин, этот вечер, эта надежда – всё рухнуло.
— Нет. Я не шучу. Мы встречались четыре года. Он… он бросил меня три месяца назад.
Молчание повисло между нами, тяжёлое, как бетонная плита. Олег Константинович откинулся на спинку стула. Его лицо стало словно каменным. Вот это поворот. Такой, что и в самом безумном романе не придумаешь.
Глава 4. Запретный плод
Тот вечер закончился быстро. И неловко. Мы едва ли обменялись парой фраз после этого признания. Расстались у ресторана, не попрощавшись как следует. Я шла домой по холодным Патриаршим прудам, а в голове у меня звенело: "Отец Игоря. Отец Игоря. Отец Игоря". Это было, мягко говоря, немыслимо. Это было безумие.
Я пыталась выкинуть его из головы. Забыть этот бархатный голос, эти смеющиеся глаза, этот тёплый, понимающий взгляд. Забыть те несколько недель, когда он по капле возвращал мне веру в то, что мир не полностью состоит из подлецов и предателей. Но не получалось. Его образ, такой зрелый, надёжный, укоренился в моей памяти.
Прошла неделя. Две. Я не звонила. Он не звонил. Тишина. Гнетущая. Я почти убедила себя, что это к лучшему. Ну разве можно?! Это же его отец! Моего бывшего, который так жестоко со мной обошелся. Это же неэтично, неправильно.
Но я скучала. Скучала по его разговорам. По его вниманию. По тому чувству, когда ты можешь быть самой собой, без притворства. Когда тебя слушают, а не просто ждут своей очереди говорить.
Однажды вечером, когда я сидела дома, завернувшись в плед, и смотрела какую-то глупую комедию, телефон завибрировал. Снова незнакомый номер. Но я уже знала, кто это.
— Чарли? — голос Олега Константиновича был тихим, неуверенным. — Извините. Я не должен был звонить. Но… я не могу. Не могу перестать думать о вас.
Моё сердце ёкнуло. Забилось как бешеное. В ушах шумело.
— Я… я тоже, — прошептала я. И сама удивилась своей честности.
Мы встретились. Снова в том же ресторанчике. Атмосфера была напряжённой.
— Чарли, — начал он, глядя мне прямо в глаза. — Я знаю, это… это дико. Неправильно. Но я… я тоже не могу ничего поделать. То, что я чувствую к тебе… это давно не случалось. И, чёрт возьми, я не хочу это терять. Не из-за его ошибок. Не из-за… всего этого.
Я молчала. Смотрела на него. На эти глубокие морщинки, на эти глаза, в которых сейчас читалась такая же растерянность, как и у меня.
— А как же Игорь? — выдавила я.
— Игорь? — в его голосе прозвучало что-то похожее на горечь. — Он давно не ребёнок. Он сделал свой выбор. И, честно говоря, я… я не горжусь его поступком. То, как он с тобой обошёлся… это недостойно. Ты заслуживаешь лучшего.
Вот так и началось. Наше безумие. Наши тайные встречи. Наш роман, который был окутан стыдом, страхом и какой-то невероятной, всепоглощающей нежностью. Каждое прикосновение было как ток. Каждый взгляд – как признание. С ним я чувствовала себя живой. Не просто живой, а ценной. Красивой. Женщиной, а не "обычной" и "простой", как называл меня Игорь.
Я понимала, что это игра с огнём. Что это может взорвать не только мою жизнь, но и его. Что это нарушает все неписаные правила. Но я не могла остановиться. Его руки, его поцелуи, его мудрые слова. Он исцелял меня. По капле, по мгновению.
Разница в возрасте? Да, он старше на двадцать лет. Но его мудрость, его спокойствие, его способность просто быть рядом – это было то, чего я никогда не получала от Игоря. Игорь был как яркая, но пустая обёртка. Олег Константинович был как глубокая, старинная книга.
Что теперь? Что будет, когда это всплывет? А оно всплывет, я уверена. Такие секреты долго не живут. Общество не поймёт. Друзья не поймут. А Игорь… он просто взорвётся. Но я… я не хотела об этом думать. Я просто хотела дышать. Рядом с ним. И впервые за долгое время я снова поверила. В любовь. В пусть и запретную, но такую настоящую.