Город Кромы… Эх, сколько раз ты, словно кость, брошенная меж двух империй, кровью обагрялся, да славой народной. Словно былинный богатырь, что на перепутье стоит, так и ты, на вечном перекрестке дорог, судьбы своей дожидаешься.
Град мой кровный, словно яблоко, оброненное в пыль веков! Скольких бурь ты свидетель, сколько раз, словно птица Феникс, из пепла восставал! Не зря говорят: "История – учительница жизни", а Кромы – живой учебник, каждая улица – страница, запекшаяся кровью и потом поколений.
И встают передо мною картины прошлого, как из тумана лешего выходят. Вот, татарские кони ржут у стен твоих, а вот, стрельцы московские копьями сверкают. Потом смута, смута… Болотников, как змей искуситель, плел сети раздоров, но народ, словно дуб, крепко держался корнями за родную землю. Словно куст терновый, что корни пустил в самую глубь земли русской, ты врастал в историю государства, не желая сломиться под ветрами лихими.
Эх, Кромы, Кромы! Не златом-серебром славен ты, а людьми добрыми, да духом вольным! Как пчелы в улье, кипит жизнь твоя, полнится голосами да песнями. И каждый камень тут помнит поступь истории, шепот времен, да крики сражений. Сколько храмов твоих порушено, сколько жизней загублено! Но дух твой не сломлен, как не сломлен колос под градом. "Вся Россия - наш сад!" - говаривал классик, да только в каждом углу этого сада есть свои Кромы, свои камни преткновения, свои цветы дивные.
И каждый камень тут – свидетель былого, каждый ручеек – песня печали. Словно древний сказитель, шепчешь ты мне о днях минувших, о ратных подвигах, да о тихой жизни крестьянской. Словно чаша полная, история твоя переливается через край, напоминая о величии духа человеческого, о любви к родной земле.
И вот, стою я на краю твоем, словно путник усталый, и вдыхаю запах полыни горькой, да хлеба свежего. И чудится мне, будто слышу я голоса предков, что из земли родной поднимаются, напутствуя меня на свершения новые. Кромы, ты – моя колыбель, моя крепость, моя песня!
