Когда я сказала коллеге на работе, что развожусь в пятый раз, она посмотрела на меня с ужасом:
— Лена, может, проблема в тебе? Пять мужей — это ненормально!
Я пожала плечами:
— Может, и во мне. Но я хотя бы пыталась. А не сидела в несчастливом браке из страха остаться одной.
Мне сорок пять лет. Пять браков. Самый короткий — два года. Самый длинный — восемь. Ни одного ребёнка — не сложилось по здоровью.
Подруги шепчутся за спиной. Родственники качают головой. Коллеги смотрят с жалостью.
Но я не жалею ни о чём. Потому что каждый из этих мужчин научил меня чему-то важному. И каждый развод был правильным решением.
Первый муж: когда выходишь замуж из страха
Виктору было двадцать пять, мне двадцать два. Мы встречались полгода. Он предложил — я согласилась.
Не потому что любила. А потому что боялась остаться одна. Все подруги уже выходили замуж, рожали детей. А я всё одна. Страх быть последней незамужней дурой оказался сильнее здравого смысла.
Виктор был хорошим парнем. Не пил, не бил, работал. Но между нами не было ничего. Ни страсти, ни общих интересов, ни даже разговоров по душам.
Мы жили как соседи. Завтракали молча, ужинали перед телевизором, спали в одной кровати, но каждый под своим одеялом.
Через три года я поняла: так нельзя. Нельзя жить с человеком только потому, что боишься быть одна.
Я ушла. Виктор не удивился:
— Я знал, что так будет. Ты никогда меня не любила.
Он был прав.
Второй муж: когда влюбляешься в иллюзию
Максиму было тридцать восемь, мне двадцать шесть. Он был старше, опытнее, успешнее. Я влюбилась в него мгновенно.
Он говорил красивые слова, дарил цветы, водил в рестораны. Я чувствовала себя королевой. Через год поженились.
А дальше началось то, чего я не видела на конфетно-букетном этапе.
Максим был собственником. Патологическим собственником. Проверял телефон, спрашивал, где была, с кем, зачем. Требовал отчёт за каждую минуту.
— Почему не ответила на звонок?
— Я в душе была.
— Не верю. Ты с кем-то встречалась.
Ревность съедала его изнутри. А меня — вместе с ним.
Я продержалась четыре года. Потом не выдержала. Устала доказывать, что не изменяю. Устала жить под надзором.
Ушла. Максим угрожал, плакал, обещал измениться. Но я знала: люди не меняются. Особенно когда дело касается патологий.
Третий муж: когда думаешь, что нашла родственную душу
Игоря я встретила через год после развода. Мне было тридцать один. Ему сорок два.
Мы разговаривали ночами. О книгах, фильмах, жизни, смерти, смысле бытия. Я думала: вот он, мой человек. Родственная душа.
Поженились через полгода. Я была уверена: это навсегда.
Но оказалось: общие интересы — это не фундамент для брака. Нужно что-то ещё.
Игорь был инфантильным. Не умел зарабатывать деньги, не хотел работать на нелюбимой работе, мечтал писать книгу.
Я тянула быт на себе. Оплачивала счета, покупала продукты, решала все проблемы. А он писал свою чёртову книгу, которую так никто и не опубликовал.
Через пять лет я устала. Устала быть мамой взрослому мужику. Устала содержать его.
— Ты меня не понимаешь, — говорил он. — Творческому человеку нужна свобода.
— Свобода за мой счёт? — спросила я.
Мы развелись. Игорь нашёл себе другую "маму", которая содержит его до сих пор.
Четвёртый муж: когда пытаешься построить правильные отношения
Алексею было сорок девять, мне тридцать семь. Оба после разводов, оба умудрённые опытом. Оба знали, чего не хотим.
Мы строили отношения осознанно. Обсуждали бюджет, обязанности, планы. Всё было правильно. Но почему-то мертво.
Не было искры. Не было той самой химии, которая заставляет сердце биться быстрее при виде человека.
Было партнёрство. Удобное, комфортное, рациональное. Но душа требовала большего.
Я продержалась восемь лет. Дольше, чем в любом браке. Но в конце концов поняла: я задыхаюсь. От этой правильности, от этой стерильности, от отсутствия страсти.
— Ты чего хочешь? — спрашивал Алексей. — Страстей? В нашем возрасте?
Да, страстей. Даже в нашем возрасте.
Я ушла. Алексей не понял. До сих пор считает меня инфантильной дурой.
Пятый муж: когда веришь в последний шанс
Сергею было пятьдесят три, мне сорок два. Я думала: это последний шанс. Я уже не молода, четыре развода за плечами. Надо держаться.
Сергей был хорошим. Заботливым, внимательным, надёжным. Но он любил свою бывшую жену.
Не говорил об этом. Но я видела. По тому, как он произносил её имя. По тому, как хранил её фотографии. По тому, как сравнивал меня с ней.
— Лариса всегда готовила по-другому.
— Лариса умела экономить.
— У Ларисы был вкус.
Я была не женой. Я была плохой копией Ларисы.
Два года я терпела. А потом поняла: не хочу жить в тени чужого призрака.
Развелись полгода назад. Сергей вернулся к Ларисе. Они снова вместе.
Что я поняла про себя
Подруги правы: со мной что-то не так. Нормальные женщины не выходят замуж пять раз.
Но знаете что? Я не жалею.
- Первый брак научил меня: нельзя жить из страха.
- Второй научил: собственники не меняются.
- Третий научил: родственная душа — не значит хороший муж.
- Четвёртый научил: правильные отношения без чувств — мертвы.
- Пятый научил: нельзя быть заменой кого-то.
Я искала. Пыталась. Ошибалась. Но я не сидела в несчастливом браке из страха остаться одной.
Буду ли я замуж в шестой раз?
Не знаю. Может быть. Если встречу того, кто действительно подойдёт.
А может, нет. Может, я научилась быть одна. И это тоже нормально.
Мне сорок пять лет. Пять разводов. Никто не хочет со мной связываться.
Но я свободна. Я знаю себя. Я не боюсь одиночества.
И это дороже любого брака.
Женщины, у вас было несколько браков? Жалеете?
Мужчины, как вы относитесь к женщинам с несколькими разводами?
Честно: лучше один несчастливый брак или несколько попыток найти счастье?
А может, героиня просто не умеет строить отношения — и это её вина?