Итак, за окном дождь. Сначала это была такая, словно нерешительная морось, будто кто-то наверху никак не мог определиться, стоит ли вообще начинать это осеннее дело. А потом плюнул и решил – быть дождю. И вот он уже барабанит по подоконнику, уныло стучит по крышам машин, растекается мутными слезами по стеклу.
В Крыму осень. Настоящая, влажная, прохладная. Будто кто-то долго ждал ее прихода, собирал капли летнего солнца в кувшины, бережно хранил их, а потом разом выплеснул на землю, навстречу ветру и серым облакам.
И сразу запахло по-особенному. Не просто сыростью, а какой-то тоской по ушедшему лету, по теплым вечерам на набережной, по соленому ветру в волосах. В голове всплывают обрывки фраз, мелодии песен, лица людей, которых давно не видел. Почему-то вспоминается бабушкин пирог с яблоками, та самая, старая дача в Гурзуфе, где пахло хвоей и морем.
Дождь все льет и льет. И в этом бесконечном шуме капель вдруг слышится что-то такое… потерянное, забытое. Что-то, что уже никогда не вернется. И становится немного грустно. Но в этой грусти есть какая-то своя красота, какая-то тихая, светлая печаль. Потому что осень – это всегда немного про прощание. Про прощание с теплом, с солнцем, с беззаботными днями. И про надежду на что-то новое. На что-то лучшее. На весну.
