Краткая справка:
События имеют место в Риме в I столетии нашей эры. Центральный персонаж — Крикс, уроженец Фракии, боец, принадлежащий лудусу (школе гладиаторов). На следующий день ему предстоит ступить на песок арены, однако нынешний день — лишь обычные тренировки, страдания и томительное ожидание.
Пробуждение пришло не от света, а от звука — глухого лязга засова, отодвигаемого на двери камеры. Открыв глаза, Крикс оставался неподвижен, уставившись в потолок, испещрённый тенями от решётки. Воздух в камере был спёртым, пропахшим позавчерашним потом, соломой и сладковатым запахом старой раны на плече. Поднявшись, он почувствовал, как босые ноги утопают в прохладной влажной соломе, устилавшей каменный пол.
Ежедневно надевалось одно и то же: набедренная повязка из грубой ткани, натиравшая кожу бёдер, и незамысловатый кожаный пояс. У выхода ожидали сандалии с толстой подошвой — тяжёлые и неудобные.
В общей зале подавался завтрак. Густая ячменная каша, именуемая пульсом, липкая и почти безвкусная, с единственной оливкой. Поедал он её деревянной ложкой из глиняной миски, запивая кислым вином, более напоминавшим уксус. От пищи исходил запах затхлого зерна и тмина.
Тренировочный двор, называемый палестрой, встретил его ослепительным солнцем и привычным грохотом. Воздух дрожал от зноя, пропахший пылью, позеленевшим от пота деревом тренировочного оружия и запахом разгорячённых тел. Со всех сторон доносились лязг металла о дерево, прерывистое дыхание, брань ланист — наставников.
В руки Крикс взял свой тренировочный меч — тяжёлую деревянную болванку, почерневшую от пропитавшего её пота. Его ладони, усеянные застарелыми мозолями, привычно обхватили рукоять. Одно и то же движение отрабатывалось им — замах и короткий удар под щит, раз за разом, до тех пор, пока мышцы плеча не заныли знакомой тупой болью. Затем он чистил щит — тяжёлый деревянный скутум, обшитый кожей, стирая с него песок и засохшую грязь прошлой тренировки.
«Будь настороже, фракиец, — прохрипел его напарник, галл по имени Бренн, вытирая пот со лба. — Завтра твой противник — ретиарий по имени Сцилла. Он быстр, словно змея». Голос Бренна был хриплым от беспрестанных криков.
«У всякой змеи имеется голова», — пробормотал Крикс, проверяя ремень на поноже. Беседы здесь всегда вращались вокруг этого: о грядущем дне, о сопернике, о вероятностях.
Вечером, возвращаясь с тренировки, он наблюдал из окна коридора фрагмент вечернего Рима. В тавернах зажигались огни, доносился смех, а запах жареной свинины вызывал слюну. Где-то там, за стенами школы, жизнь била ключом, тогда как здесь пахло лишь потом и страхом.
Ужин оказывался лучшей трапезой за день: мясо, хлеб, сыр и некоторое количество настоящего вина. Затем, сидя на своей койке, он натирал кожаную обмотку рукояти своего настоящего меча — короткого гладиуса. Движения его были монотонными, почти обрядовыми. Масло для полировки источало аромат оливок и ладана.
Перед отходом ко сну, уставившись в полоску лунного света на полу камеры, думал он не о свободе или славе. Думал он о том, как бы не покрыть себя позором. О том, чтобы движения, заученные мышцами за долгие месяцы, не изменили ему в решающий миг. Воображал он песок арены — не горячим и алым, а холодным и сыпучим под ступнями. Зажмурившись, он пытался почувствовать этот несуществующий холод и заснул с одним ощущением — тяжёлой, подобной его тренировочному мечу, рукоятью в своей ладони.
Погрузиться в другие истории из жизни, основанные на реальных фактах, вы можете на нашем канале: https://dzen.ru/pavelko.
Вам понравилось это путешествие в чужую жизнь? Это живая история обычного человека. И таких уникальных судеб у нас еще много. Подпишитесь на канал и поставьте лайк — так вы поддержите нас и не пропустите следующую историю! Если вы хотите, чтобы такие материалы появлялись чаще, вы можете также поддержать проект здесь: https://dzen.ru/pavelko?donate=true