Октябрь выдался дождливым. Ирина ехала в маршрутке, смотрела в запотевшее окно. Листья мокрые прилипали к асфальту, лужи отражали серое небо. Телефон завибрировал в кармане. Она достала, глянула на экран. Муж.
— Алло?
— Ир, я сегодня поздно буду. Совещание затянулось, — голос у Виктора был усталый, привычный.
— Опять? Третий раз за неделю.
— Ну что поделать. Работа. Ужинай без меня.
— Ладно.
Она положила трубку. За окном проплывали знакомые дома, остановки, магазины. Пятнадцать лет в браке. Пятнадцать лет одни и те же разговоры. «Задержусь», «совещание», «работа». Раньше она верила. Сейчас просто привыкла.
Виктор работал начальником отдела в строительной фирме. Зарплата хорошая, стабильная. Детей у них не было — не получилось. Врачи разводили руками, говорили про несовместимость. Ирина переживала первые годы, потом смирилась. Виктор никогда не настаивал на детях. Говорил, что и так хорошо.
Она вышла на своей остановке. Прошла к подъезду, поднялась на четвёртый этаж. Открыла дверь. Квартира встретила тишиной. Включила свет, разделась. Прошла на кухню, поставила чайник. Села за стол, достала телефон. Полистала ленту, ничего интересного.
Вспомнила, что обещала подруге Свете скинуть рецепт пирога. Открыла фотографии, начала листать. Нашла нужное фото, отправила. И тут случайно задела не ту папку. Открылась другая галерея. Та, что синхронизировалась с облаком. Общее с мужем облако, они настроили его года три назад, чтобы фотки не терялись.
Ирина нахмурилась. Эти фотографии она не делала. На экране мужчина обнимал женщину. Она присмотрелась. Мужчина — Виктор. Женщина незнакомая. Блондинка, лет тридцати, красивая. Они стояли возле какого-то дома, улыбались в камеру.
Ирина пролистала дальше. Ещё фото. Виктор и та же женщина за столом в кафе. Виктор и женщина на природе. Виктор, женщина и ребёнок. Мальчик лет пяти, русые волосы, похож на Виктора.
Руки задрожали. Телефон выскользнул, упал на стол. Ирина смотрела в одну точку, не моргая. В голове пусто. Совсем пусто.
Чайник закипел, щёлкнул. Она не шевелилась. За окном загудел ветер, застучал дождь по стеклу. Холодильник включился, загудел тихо.
Ирина взяла телефон. Посмотрела на дату фотографий. Три месяца назад. Пролистала дальше. Полгода. Год. Два года. Чем дальше листала, тем больше находила. Виктор с этой женщиной. Виктор с ребёнком. Они на море. На даче. На дне рождения.
Она остановилась на одном фото. Виктор держал торт со свечками. Рядом стоял мальчик, задувал свечки. На торте цифра пять. День рождения. А внизу подпись: «Любимому сыночку Максимке».
Сыночку.
У Виктора есть сын.
Ирина встала, подошла к окну. Прислонилась лбом к холодному стеклу. Дышала тяжело, будто после бега. Внутри всё сжалось в один тугой узел.
Пятнадцать лет. Пятнадцать лет она думала, что знает этого человека. Думала, что он работает допоздна, что устаёт, что у него совещания. А он всё это время...
Она вернулась к столу. Открыла фотографии снова. Изучала каждую деталь. Дом на заднем плане. Большой, двухэтажный. Номер на воротах — тридцать семь. Улица какая-то, деревья вокруг. Где это?
Ирина увеличила фото. Присмотрелась. На заборе табличка. «Улица Садовая». Она знала эту улицу. Это в Северном районе, там, где новые коттеджи строят.
Она открыла карты на телефоне. Нашла Садовую улицу. Дом тридцать семь. Частный сектор. Большие участки.
Ирина посмотрела на часы. Семь вечера. Виктор придёт не раньше десяти. У неё есть время.
Она оделась. Взяла ключи, вышла из квартиры. Спустилась вниз, поймала такси. Назвала адрес. Водитель кивнул, тронулся.
Ехали минут сорок. Дождь не прекращался. Ирина сидела на заднем сиденье, смотрела в окно. Мысли путались. Что она скажет? Что сделает? Зачем вообще туда едет?
Не знала. Просто ехала.
Приехали. Частный сектор, дома стоят редко, между ними участки большие. Ирина вышла, заплатила. Водитель уехал. Она осталась стоять на мокрой дороге.
Пошла вдоль забора, считала номера. Тридцать три, тридцать пять, тридцать семь. Вот он. Высокий забор, металлические ворота. За ними виден двухэтажный дом, тот самый с фотографии. Окна светятся. Кто-то дома.
Ирина подошла ближе. Остановилась у ворот. Сердце колотилось так, что в ушах шумело. Она хотела нажать на звонок, но рука не поднималась.
Вдруг ворота открылись. Выехала машина. Знакомая машина. Виктор. Он сидел за рулём. Ирина отскочила в сторону, спряталась за столбом. Машина проехала мимо, свернула на дорогу, уехала.
Ворота начали закрываться. Ирина метнулась вперёд, успела проскользнуть внутрь. Ворота закрылись за спиной.
Она стояла на участке. Дорожка вела к дому. Вдоль неё кусты, клумбы. Всё ухоженное, аккуратное. На крыльце горел фонарь.
Ирина медленно пошла к дому. Ноги подкашивались. Дошла до двери. Подняла руку. Нажала на звонок.
Послышались шаги. Дверь открылась. На пороге стояла та самая женщина с фотографий. Блондинка, в домашнем халате, с полотенцем в руках.
— Да? — она посмотрела на Ирину вопросительно.
Ирина открыла рот. Закрыла. Не знала, что сказать.
— Вам кого? — женщина нахмурилась.
— Я... я жена Виктора, — выдавила Ирина.
Женщина замерла. Лицо побледнело. Полотенце выпало из рук.
— Что вы сказали?
— Я жена Виктора Петровича Соколова. Пятнадцать лет замужем.
Женщина схватилась за косяк двери. Губы задрожали.
— Это какая-то ошибка.
— Никакой ошибки. Вот, смотрите, — Ирина достала телефон, показала фотографии. Их свадьбу, их совместные фото, документы.
Женщина смотрела на экран. Потом подняла глаза.
— Не может быть. Он сказал, что разведён. Семь лет назад. Что бывшая жена живёт в другом городе.
Ирина усмехнулась. Горько так, зло.
— Семь лет? А мы пятнадцать в браке. И я никуда не уезжала.
Женщина прислонилась к стене. Дышала тяжело.
— Мама, кто пришёл? — из дома выбежал мальчик. Тот самый с фотографий. Русые волосы, серые глаза. Копия Виктора.
— Максим, иди в комнату, — женщина оттолкнула его.
— Но мама...
— Иди, говорю!
Мальчик обиделся, ушёл. Женщина повернулась к Ирине.
— Заходите. Нам нужно поговорить.
Они прошли в дом. Большая гостиная, мебель дорогая, на стенах картины. Всё как у людей. Как в настоящей семье.
Женщина села на диван. Ирина села напротив. Они молчали. Не знали, с чего начать.
— Меня зовут Анна, — сказала женщина первой. — Мы с Виктором вместе восемь лет. Живём здесь шесть. Максиму пять с половиной. Виктор... он говорил, что разведён. Что жена его бросила, уехала. Я не знала. Правда не знала.
Ирина слушала. Внутри было странное спокойствие. Будто не с ней это всё происходит.
— Он у вас каждый день? — спросила Ирина.
— Нет. Три-четыре раза в неделю. Говорит, что работа, что командировки. Но когда дома — он с нами. Нормальный муж, отец.
— Муж, — повторила Ирина. — А вы расписаны?
Анна помолчала.
— Нет. Он говорил, что скоро распишемся. Всё откладывал. Теперь понятно почему.
Они сидели, смотрели друг на друга. Две женщины. Две обманутые.
— Что мы будем делать? — спросила Анна тихо.
Ирина пожала плечами.
— Не знаю. Честно говоря, не знаю.
За окном лил дождь. В доме тикали часы. Где-то наверху играл ребёнок, что-то бормотал себе под нос.
— Он вас любит? — спросила Ирина вдруг.
Анна посмотрела на неё.
— Я думала, что да. А теперь не знаю. А вас?
— Не знаю тоже.
Они помолчали. Потом Анна встала.
— Хотите чай?
— Нет, спасибо. Мне пора.
Ирина поднялась. Пошла к выходу. На пороге обернулась.
— Вы ему скажете, что я приходила?
Анна кивнула.
— Скажу. А вы?
— И я скажу.
Они попрощались. Ирина вышла под дождь. Прошла к воротам, нажала кнопку, они открылись. Вышла на улицу. Поймала такси, поехала домой.
В квартире было темно и холодно. Ирина включила свет, разделась. Легла на диван. Лежала, смотрела в потолок. Думала.
Пятнадцать лет. Половина жизни. Она думала, что знает этого человека. Думала, что у них всё нормально. Не идеально, но нормально. Оказалось — ничего не знала.
Часов в одиннадцать пришёл Виктор. Зашёл, снял куртку. Прошёл на кухню.
— Ир, ты не спишь?
Она встала, вышла к нему. Он стоял у холодильника, доставал что-то.
— Виктор, нам нужно поговорить.
Он обернулся. Посмотрел на неё.
— О чём?
— О твоей второй семье.
Он замер. Лицо стало белым. Молчал долго. Потом медленно закрыл холодильник.
— Ты откуда узнала?
— Нашла фотографии. В нашем общем облаке. Ты забыл удалить.
Виктор сел за стол. Опустил голову на руки.
— Чёрт.
Они сидели молча. Холодильник гудел. За окном шумел дождь.
— Сколько? — спросила Ирина.
— Восемь лет.
— У тебя есть сын.
— Да.
— Пять лет ему.
— Пять с половиной.
Ирина кивнула. Встала, налила воды. Выпила залпом.
— Почему?
Виктор поднял голову.
— Не знаю. Так получилось. Познакомились на работе. Она забеременела. Я не мог её бросить.
— А меня мог?
Он промолчал.
— Виктор, мы пятнадцать лет вместе. Пятнадцать. Ты мог сказать. Мог уйти честно.
— Я не хотел тебя ранить.
— Не хотел ранить? — Ирина усмехнулась. — А сейчас что, не больно?
Он молчал. Смотрел в стол.
— Что теперь будет? — спросила Ирина.
— Не знаю.
— Ты хочешь с ней остаться?
— Не знаю.
— А со мной?
— Тоже не знаю.
Ирина кивнула. Поняла. Он не знает. Потому что привык жить в двух семьях. Привык врать обеим. Привык делить себя пополам.
— Мне нужно время, — сказала она. — Подумать. Понять, что делать дальше.
— Ирина, прости.
— Не знаю, смогу ли простить. Честно.
Она ушла в спальню. Закрыла дверь. Легла на кровать. Закрыла глаза. Слёз не было. Только пустота внутри. Огромная, холодная.
И вопрос: что теперь? Уйти? Простить? Попытаться начать заново?
Она не знала ответа. Знала только, что жизнь, какой она была, закончилась. И что будет дальше — неизвестно.
☀️
Подпишитесь, чтобы мы встречались здесь каждый день 💌
Я делюсь историями, которые нельзя забыть. Они не всегда идеальны, но всегда честные.
📅 Новые рассказы каждый день — как откровенный разговор на кухне.
Сейчас читают: