Я никогда не думала, что способна на быстрые решения. Всю жизнь я была человеком, который пять раз перепроверяет список покупок, прежде чем выйти из дома. А тут — увольнение за 10 минут. И, клянусь, это было самое захватывающее шоу, в котором мне доводилось участвовать. Жаль только, что попкорн я не взяла.
История началась в один самый обычный понедельник. Такое утро, когда ты просыпаешься и чувствуешь себя персонажем из игры на минимальной сложности — вроде жив, вроде функционируешь, но всё вяло, на автомате, будто кто-то подкрутил настройки на «скучно, но терпимо». Я сидела на кухне, ела овсянку, которая была похожа на наказание, а не на завтрак, и думала о том, что мне срочно нужен отпуск.
Не море, не приключения — просто пауза. Два дня тишины, чтобы мозг перестал скрипеть, как старый шкаф. Вот с этой мирной мыслью я и пришла на работу. И, если бы кто-то тогда сказал, чем всё закончится, я бы решила, что человек переборщил с токсичной мотивацией из Инстаграма.
Я шла к кабинету начальника, репетируя заранее подготовленный текст. Что-то вроде: «Мне нужен отпуск, чтобы повысить продуктивность» — да, я тоже умею в корпоративные формулировки. По крайней мере, умела.
Когда я вошла в кабинет, начальник сидел, уткнувшись в компьютер, а его брови гуляли вверх-вниз, как ворота в дешёвом вестерне. Он бросил на меня взгляд, который обычно означает: «Если ты говоришь не про работу, то лучше молчи». Но я уже настроилась.
— Мне… нужно с вами поговорить, — начала я.
— Говорите, — отозвался он, не поднимая глаз. Так разговаривают люди, которые считают, что им принадлежит пространство, воздух и ты.
Но тут случилось неожиданное. Мой рот, не спросив меня, выпалил:
— Я увольняюсь.
Тишина в кабинете повисла такая густая, что ею можно было клеить обои. Начальник наконец оторвал взгляд от монитора. И медленно, очень медленно — как будто хотел дать шанс Вселенной откатить ситуацию назад — приподнял бровь.
— Увольняетесь? — переспросил он, будто я сказала «я улетаю на Марс».
— Да, — сказала я. Хотя внутри голос визжал: «Мы что делаем?! Я пришла за отпуском! За отпуском, а не за новой судьбой!»
И вот тут начался спектакль. Причём, судя по скорости смены эмоций у начальника, его давно пора было номинировать на какую-нибудь премию в категории «Лучшее драматическое оформление лица».
Сначала он улыбнулся. Широко, почти доброжелательно. Улыбка из серии: «Сейчас я включу психологию третьего класса и всё уладила».
— Ну-ну, — сказал он, — что случилось? Усталость? Недопонимание? Давайте по-человечески поговорим.
Он говорил таким тоном, будто я собираюсь не уволиться, а выйти в окно, и его задача — отговорить.
Потом улыбка исчезла. Половина её испарилась, как вода на горячей сковороде.
— Подождите… Вы же понимаете, что сейчас у нас проект. Большой проект. Вы нам нужны, — сказал он чуть резче.
Вот это был второй акт. Акт эмоционального давления. Знаете, этот стиль: «Ты не можешь уйти, пока мы не закончим то, что вообще-то давно должны были сделать без тебя».
Но я уже почувствовала, как странный прилив спокойствия прошёлся по телу. То самое состояние, когда внутри всё тихо-тихо, будто я наконец выключила внутренний шум.
— Я понимаю, — сказала я. И эта фраза его почему-то бесила больше всего.
Он слегка покраснел. Примерно на нужный оттенок, чтобы соответствовать цвету корпоративного логотипа.
— То есть… — начал он, — вы хотите бросить коллег в самый сложный момент?
О, начинается. Любимый начальнический приём: вызвать чувство вины, навесить на тебя ответственность за судьбу всей планеты, чтобы ты никуда не делась.
Я спокойно посмотрела на него.
— Коллеги — взрослые люди. Я уверена, они справятся.
И тут брови у него сложились в форму сердитой чайки.
— Хорошо, — сказал он. — Тогда хотя бы месяц отработайте. По закону обязаны.
— Могу взять отпуск, а потом уволиться, — предложила я. — Закон разрешает.
Вот в этот момент он понял, что я подготовлена. И это его добило. Он замолчал. Видимо, прокручивал в голове все варианты, но каждый следующий был хуже предыдущего.
А потом начался финальный акт. Самый прекрасный. Настолько прекрасный, что мне хотелось хлопать стоя.
— Ладно, — сказал он с видом человека, который сейчас вытащит козырь. — Давайте так. Мы можем повысить вам зарплату. Даже существенно. Скажем… на двадцать процентов.
Я выдохнула через нос, чтобы не прыснуть от смеха. Потому что двадцать процентов — это, знаете ли, примерно стоимость моего ежемесячного абонемента на троллейбус. Но я держалась.
— Спасибо, но нет, — ответила я максимально корректно.
Он попытался ещё два варианта. Сменить отдел. Сменить график. «Дать важный проект». Но всё было мимо. Слишком поздно. Меня уже отпустило.
А потом он, видимо, решил нанести финальный удар.
— Если уйдёте сейчас, — сказал он, — знайте: мы вас обратно не возьмём.
Я не выдержала. Я рассмеялась. Вслух. Он явно этого не ожидал.
— Я как-нибудь переживу, — сказала я.
И вот на этом наша эпопея закончилась. Он подписал заявление, будто подписывал собственный приговор, и я вышла из кабинета, чувствуя себя персонажем фильма, который вышел из взрыва в замедленной съёмке.
Когда за мной закрылась дверь, я вдруг поняла, что впервые за много лет дышу полной грудью. В груди не было паники — только лёгкость. Я вышла на улицу, вдохнула воздух, который почему-то казался чище, чем обычно, и подумала: «Ну что, мир, ты хотел изменений? Держись».
Первую половину дня я чувствовала себя героиней. Прямо на уровне: «Если сейчас заиграет эпичная музыка, я точно куда-нибудь полечу». Но ближе к вечеру пришла совершенно земная мысль: «А дальше что?»
Я уволилась. Без плана, без подушки безопасности, без чёткого понимания того, чего вообще хочу от жизни. И вот я сижу на кухне, ем те же скучные макароны, только уже в статусе безработной, и думаю: «Может, я немного… поторопилась?»
Но потом я вспомнила лицо начальника в момент, когда я сказала «нет» его последнему предложению, и этот кадр поднял мне настроение лучше любой комедии. Решение было правильным. Даже если страшным.
Следующие дни я просыпалась без будильника, что уже было мощным событием. Без писем в мессенджере. Без корпоративных таблиц. И впервые за долгое время почувствовала, что жизнь может быть совсем другой. Чуть хаотичной, да. Чуть непонятной. Но своей.
И самое забавное? Спустя неделю после моего ухода бывшие коллеги начали писать мне втайне от начальства.
Один: «Ты герой. Я тоже собираюсь уйти, но пока боюсь».
Другой: «Наш начальник всё ещё злой, как пчела».
Третий: «Если найдёшь что-то нормальное, подскажи, я тоже хочу жить».
Я читала всё это и думала: «Ну надо же. Иногда достаточно одному человеку выйти за двери, чтобы остальные вдруг увидели, что дверь вообще-то открыта».
Эта история стала первой доминошкой в длинной цепочке событий. Потом будут новые работы, новые знакомства, совсем другой ритм жизни. Но отправная точка была ровно здесь — в том самом кабинете, где я случайно сказала вслух то, чего на самом деле давно хотела.
Если ты дочитал эту историю — спасибо тебе. Она для меня важнее, чем кажется. А теперь мне интересно:
А у тебя был момент, когда ты уходил/уходила с работы внезапно, импульсивно, “потому что больше нельзя”? Как отреагировал твой начальник?
Пиши в комментариях, мне правда интересно почитать. И если история зашла — ставь лайк, чтобы я знала, что продолжаем в таком же духе.
