- Ксения, нам нужно поговорить! - резко говорит муж.
- Кир, мы опаздываем. На юбилей. Уже все на месте… Ждут только нас.
Готовлюсь. Наношу последние штрихи…
- Я серьёзно, сядь! - жестко повторяет.
Его тон напрягает. Медленно оборачиваюсь.
- Я с тобой развожусь! - глухо произносит он.
Звучит, как приговор в зале суда.
- Что?..
Он стоит в проёме двери. высокий широкоплечий мускулистый. Одет, как всегда безупречно. На нём белая рубашка, джинсы по фигуре, чуть загорелая кожа, рукава закатаны - он всегда носит вещи так, будто это не одежда, а продолжение тела. И тело у него, конечно… Я не могу на него смотреть и не вспоминать всё…
- Ксения, да сядь же ты наконец!
Качаюсь, цепляюсь руками за стену. Смотрю на него в упор.
Его зелёно - карие глаза, как затянутое озеро - холодное и чужое.
- Говори, - выдыхаю я, бросая сумочку на столик.
- Я с тобой развожусь, - медленно, будто по слогам чеканит он.
Думает, я не понимаю?
Понимаю. Только никак не могу поверить в происходящее…
Нервно смеюсь.
Потому что это звучит… просто дико. Мы женаты одиннадцать лет. Ему тридцать три года. Мне - двадцать девять. Муж - мой первый и единственный мужчина.
Дочери Дашеньке - десять. Сыну Дениске - пять. Большой дом за городом. Любовь. Или…
- Какой, к чёрту, развод?
Сердце колотится о ребра, будто птица, запертая в клетке.
- Я с тобой развожусь, Ксюша, - монотонно повторяет он. - До тебя не доходит? Сам подам на развод.
Да сколько ж можно!
Как наждачкой по сердцу…
- Ты издеваешься? Или это глупая шутка?
- Нет. Я устал. Всё кончено, - холодно чекает он.
- От чего ты устал?! - голос срывается. - От меня? Детей?
Внутри что- то обрывается. Нечем дышать. Судорожно делаю глоток воздуха.
Муж подходит ближе, встаёт рядом. Вижу в зеркале наши отражения.
Наверное, в последний раз… рядом.
На глаза выступают слезы.
- От предсказуемости. Ты стала скучной. Мы стали жить как… соседи.
- А ты, значит, мечтаешь о непредсказуемой? - смотрю ему прямо в глаза. - Признайся! Ты же нашёл её? Есть же кто-то?
- Не говори глупостей. Нет никого. Это не из-за другой. Это из-за нас, - резко выдает он.
- Тогда давай уедем! В отпуск на море, просто мы вдвоём, как раньше… Кир! Давай спасём наш брак! Нашу любовь…
Он отходит, делает два шага назад, и я уже чувствую, как теряю его.
Вот оно - предательство. После одиннадцати лет брака. Двоих детей.
Уходит тот, кого ты любила с восемнадцати. Единственного неповторимого своего мужчину.
- Нет, Ксения. Я не хочу ничего спасать. Нет больше никакой любви. Я просто хочу уйти.
- А дети? Ты подумал о них? Что я скажу Даше? Ей десять лет, она уже понимает. А Денис? Ему пять! Он каждое утро спрашивает, где его папа? Что я буду им говорить?
- Я не развожусь с детьми. Я хочу быть частью их жизни, - нагло говорит муж. - Просто не твоей.
Просто не твоей… - как об острое лезвие. больно режусь.
Нас больше нет!
Слёзы уже не сдержать - они льются, горячие обжигающие.
- Ксю, давай без истерик! Ты же знаешь, как я этого не люблю, - хмурится он.
Не любит?? Какая теперь разница, что он любит!
Меня накрывает отчаянье, чувство унижения, через которое он тащит меня, будто по асфальту, как ненужную сломанную вещь.
Бросает… Разводится со мной.
Ему все равно!
Он уже все решил.
Ему плевать!
Что рвет мое сердце пополам, топчет мою любовь.
Ему безразлично!
Что сжигает мою душу. Оставляя в ней черную дыру.
- Короче, я не поеду к твоим родителям. Езжай одна,- оглушает он. - Объясни всё, как хочешь. Скажи, что я заболел. Ну, или… правду - что мы разбежались.
Разбежались?!
- Я с тобой развожусь! - звучит в голове, как приговор, как выстрел.
Хватаю сумочку, телефон, ключи от машины.
Холод в груди. Руки дрожат. Пальцы не слушаются.
- Негодяй! - кричу сквозь слёзы и вылетаю из дома.
На улице яркое солнце, липы стоят в полной тишине, будто всем вокруг все равно, что рушится моя жизнь.
Чтобы мне было больнее, принимать удар от самого близкого человека на свете.
Его предательство.
Падаю за руль своей серебристой «Ауди», хлопаю дверью, и только когда выезжаю на трассу, до меня доходит - это не сон.
Он правда это сказал. Меня потряхивает.
Еду, не видя дороги. Слёзы застилают глаза. Руль в руках - как чужой. Пальцы цепенеют, дыхание сбивается.
- Как он мог?! - шепчу, вцепившись в руль.
Меня ослепляют фары…
Огромный черный внедорожник вылетает навстречу.
Резко дёргаю руль вправо,
Машина не слушается, скользит, разворачивается, крутится вокруг своей оси.
Мир закручивается, как в воронке…
Машина замирает, глухо качнувшись. На обочине.
Опускаю голову на руль. Дрожу.
- Дамочка, кто же так машину водит? - слышу глухой мужской голос.
Резко поднимаю голову. За окном стоит мужчина. Высокий. В тени.
- Права купила? - продолжает он, наклоняясь к моему окну. Обдает меня терпким парфюмом.
- Это всё он! – кричу с надрывом.
- Кто - он? - с иронией спрашивает незнакомец.
Смотрю по сторонам. Навстречу вылетел огромный черный джип. Но его больше нет… Даже не остановился!..
Мужчина качает головой, а по моей спине пробегает холод.
Злюсь на себя.
Завожу двигатель, давлю педаль газа и выезжаю на шоссе…
Спустя тридцать минут машина въезжает на родительский двор. Гости уже собрались, вижу припаркованные машины…
Дом родителей - большой, деревянный, с крутым крыльцом и верандой, увитой плющом.
- Ксюша! - мама выходит навстречу, в бежевом платье, с прядью серебра в волосах, с улыбкой. - Где Кирилл? Он позже приедет?
Выхожу из машины, как в тумане. Ключи падают из рук на землю. Мама замечает. Замолкает.
- Мам… - выдавливаю из себя. - Он не приедет. Он... разводится со мной.
Обнимаю маму, словно пытаюсь спрятаться за нее.
- Что значит - разводится? - сжимает меня крепко. - Ксюша, что ты такое говоришь? Вы поссорились?
- Нет, мама! Все кончено. Он сказал, ему стало скучно со мной.
Вздыхаю. Внутри пустота.
- Одиннадцать лет - и всё. Скучно, предсказуемо. Хочет жить без нас.
Из дома выскакивают дети.
Даша - в белом сарафане с красной ленточкой в волосах. Дениска - в футболке с мишкой на груди.
Смотрит на меня так наивно, что сердце разрывается.
- Мамочка, что случилось?! - Дашуня бросается ко мне. - Ты плачешь?
Отвожу глаза. Не знаю, что сказать.
Мама берёт их за плечи, разворачивает.
- Мама просто устала, дети. Идите в дом, там вкусняшек полно. И мультики включим.
Даша медлит, смотрит на меня, прикусывает губу. Потом кивает. Умная, моя девочка. Всё понимает.
Дети убегают.
Мама поворачивается ко мне. В её глазах - сталь.
- Пошли в дом.
Заходим в дом, в холле бросаю взгляд на свое отражение в зеркале.
Потухший серый взгляд. Русые волосы собраны назад, пара прядей выбились у скул… Перевожу взгляд на платье.
Ах, платье! Темно - синее, чуть ниже колен, мягкое, струится по фигуре. Только кому теперь это надо?!
Выбирал Кирилл. Неделю назад.
- Хочу, чтобы ты блистала на юбилее, - сказал он тогда.
И вот я блистаю…
Зареванная, с опухшими лицом, застывшим взглядом. Надо умыться.
В ванной кто-то есть… иду на кухню, не видя ничего перед собой. Задеваю вазу с цветами, и она с грохотом падает со стола.
Стекло в дребезги. Осколки разлетаются. Один впивается в руку.
- Вот же! - вскрикиваю.
Кровь капает на платье.
- Осторожно! - мама бросается ко мне. - Да ты вся дрожишь! А ведь я тебя предупреждала. Предупреждала!
- Что ты... - сажусь на стул, трясусь, слёзы, кровь капают прямо на подол.
- Нельзя было простой девчонке выходить замуж за богатого!.. А он…! Поигрался и выбросил!
- Не говори так… - прошу. - Он был другим. Когда-то.
- Все они - когда-то… А теперь - нагулялся и решил, что ты ему не нужна. Посмотрите на него - скучная! Другую нашёл, и баста.
- Он сказал, что никого нет… - шепчу.
- Конечно. Они всегда так говорят. Но ты-то сама веришь?
Молчу. Не верю. Уже не верю.
Там, в его глазах сегодня утром - была другая жизнь.
Без меня.
- Мама, как я скажу детям? - спрашиваю глухо. - Что скажу? Как мы будем жить?
- Будем жить. Без него. Выживем. Я рядом, папа рядом. Дети у тебя есть - ради них ты не имеешь права страдать по этому…!
Мама промывает мне рану, заматывает руку бинтом.
- Иди, умойся. Переоденься. Мы не дадим ему разрушить всё. Слышишь?
Тяжело вздыхаю.
- Ксения, запомни - никто не имеет права с тобой так поступать. Никто. Даже если он - твой муж!
- Я не просто любила… - шепчу. - Я жила им. А он со мной так!
Мама гладит меня по волосам, целует в макушку.
За дверью снова голоса. Смех. Музыка.
Конечно, я возьму себя в руки. Вот прямо сейчас…
Только боль не отпускает, будто вместо сердца - дыра…
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Вернуть жену. У тебя не получится," Регина Янтарная ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.