По сей день... * - Дед, тебе плохо? - Сделаешь мне укол? - Конечно. Ложись. Не бойся, больно не будет. - Я знаю. У тебя лёгкая рука. Повезло тому, который видел лицо отца с бумажками на месте порезов после бритья. А коли он может припомнить деда, подпирающего языком щёку, что вооружившись опасной бритвой срезает щетину, покрытую мыльной пеной... Таковский вовсе - баловень судьбы. И навряд удержался этот счастливчик, чтобы, подражая деду, не поводить помазком по хозяйственному мылу, да после, ею же, у себя под носом, и потом... - Ты это зачем?! Кто тебе разрешал брать? Нехорошо... Бритва, понимаешь, это личная вещь. Подрастёшь - я тебе свою подарю. - Твою?!! - Твою! А теперь умойся, не порти лицо, радуйся, что гладкий покуда. Не то поскребёшь щёки, и почнут волосья расти, да не ровно, а клоками. - Ну и что! Буду таким же красивым, как ты! - Не подольщайся, пострел! Ишь! Красивым... У тебя своя красота. Да, слышь, не шутя - не трогай больше. А то будешь в первом классе усатым. Засмеют