Мы выехали к реке под вечер,когда трава еще теплая от солнца,а воздух уже пахнет прохладой.На поляне разложили плед,помидоры,хлеб,термос с чаем—и сухие ветки для костра.Искры взлетели,угли зашипели,и огонь заговорил своим старым,понятным языком.Шампуры с маринованным мясом легли над углями, жир капал,и пламя отвечало короткими вспышками.А рядом,на прутиках,дети крутили сосиски:кожица вздувалась пузырями,трескалась,и аромат моментально заполнял весь вечер.Мы смеялись,спорили о самых простых вещах,подыгрывая гитаре,а дым осторожно вплетался в волосы и в воспоминания.Когда небо потемнело,звезды распустились над водой.Мы делили хлеб,сочный шашлык и горячие,едва терпимые в руках сосиски—и тишину,в которой не нужно слов.В такие моменты понимаешь,что счастье бывает очень простым: тепло огня,хруст ночной травы,близкие рядом.Перед отъездом мы залили угли водой,собрали мусор до последней крошки.Дорога назад была тихой,и казалось,будто в карманах шуршит не песок,а сохраненный на потом запах костра и обещание вернуться.
