Телефон зазвонил в 02:14. Сначала я даже не понял, что это именно телефон. Звук вписался в ночную квартиру как-то неправдоподобно громко — будто не из коридора доносился, а прямо из головы. Резкий, старомодный, чуть хриплый трелью — такой сейчас у смартфонов не ставят. На экране светился неизвестный номер. Я ещё сонный щурился, пытаясь сообразить, кто вообще может звонить в такое время. Звонок не сбрасывался, не переходил на голосовую, просто упорно звенел. Я взял трубку на четвёртом гудке. — Алло? — сказал я, стараясь звучать бодрее, чем чувствовал. В ответ — тишина. Даже не тишина, а какой-то шорох, глухой, как будто кто-то шевелил микрофоном, но не дышал и не говорил. — Я слушаю, — повторил я. — Вы кто? Шорох усилился, и поверх него прорезался женский голос, металлически-плоский, словно через старый автоответчик: — Набранный вами номер… отключён… Я чуть не выругался. Сонное раздражение моментально сменилось холодком под кожей. Потому что эту фразу я слышал вечером. Часов в десять, к
Публикация доступна с подпиской
Лунная библиотека