Два часа ночи. Я на смене, на заводе.
Мой мир – это гулкие шаги по бетонному полу, запах остывшего масла и тусклый свет фонаря. Я – сторож. Моя работа – ходить по этим гигантским, спящим цехам и следить, чтобы мертвый завод не стал еще мертвее. Чтобы «черметчики» кабель не резали, или чтобы какой-нибудь старый станок не загорелся.
Рутина.
Ключ. Замок. Дверь. Шаги.
Это был прессовый цех. Самый старый. Здесь прессы стоят, как гробницы. Огромные, чугунные, накрытые брезентом. Свет от луны падает из-под потолка, полосами.
Я веду фонарем. Станок. Стеллаж. Щиток.
И – замираю.
На дальней стене, у колонны номер семь, – тень.
Человеческая.
Первая мысль – воры. Злость, не страх.
– Стой! – кричу я.
Голос улетает вверх, бьется о фермы. «Ой... ой... ой...»
И тень... остановилась.
Она не метнулась в темноту. Не присела. Она просто замерла.
Я иду на нее. Фонарь – лучом в одну точку.
– Выходи! Руки покажи!
Я подхожу ближе.
И понимаю.
Тени... не от кого отбрасываться.
У колонны – пусто. Голый бетон. А тень – на нем.
Идеальный, четкий, черный силуэт человека.
Я останавливаюсь. Метрах в десяти.
И тень...
Она двигается.
Она не скользит по стене. Она... отслаивается.
Я видел, как сходит старая краска. Как отсыревший плакат отклеивается от стены.
Вот так же.
Она отделилась от бетона. Сначала плечо, потом голова, потом... вся.
Как будто кто-то вырезал ее из бумаги, и теперь она стоит... передо мной.
Это была не «дыра в форме человека». Это была... плоская темнота, которая обрела объем.
Трехмерная тень.
У нее не было лица. Не было одежды. Только контур.
Она стояла и... смотрела на меня. Я это чувствовал.
Я попятился. Фонарь дрожал.
Тень... сделала шаг мне навстречу.
Беззвучно.
Я поднял фонарь выше, целясь ей в «голову».
Она... подняла... руку. Теневую руку.
Она... зеркалила меня.
Я замер. Она – замерла.
Я понял. Это – ловушка. Если я побегу – она погонится. Если я закричу – она...
Я – сторож. Я на работе.
Я не могу бежать. Я не могу бросить пост. Это мой пост.
Я опустил фонарь.
– Обход, – сказал я. Тихо. Самому себе.
Я посмотрел не на нее. А сквозь нее. На щиток за ее спиной.
Я сделал шаг.
Не назад. А вбок. По своему маршруту.
Тень... повернула «голову».
Я сделал второй шаг.
Она... сделала шаг. За мной.
Она не нападала. Она... следовала.
Я шел. Медленно.
Я дошел до конца цеха. Сердце колотилось так, что, казалось, оно сейчас выломает ребра.
Я светил фонарем, куда положено: пожарный стенд, ворота.
А она... шла. В десяти шагах позади.
Мой самый страшный, самый тихий напарник.
Я не слышал ее шагов. Я просто знал, что она там.
Я дошел до двери. Тяжелая, стальная.
Оставалось... обернуться.
Я обернулся.
Она стояла в центре цеха. Черный, объемный силуэт.
Она больше не зеркалила меня. Она просто... стояла.
Как будто... проверяла.
Я не знаю, что это было. Может, это... тень самого этого цеха. Его душа. Может, она каждую ночь так ходит.
Я выключил фонарь. На секунду.
Комната утонула во тьме.
Я снова нажал на кнопку.
Луч ударил в центр цеха.
Пусто.
Я перевел луч на колонну номер семь.
Тень... была на месте. Плоская, обычная. Прилипшая к бетону.
Я вышел. Закрыл тяжелую дверь.
Повернул ключ в замке. Повесил печать.
Дошел до своей каморки.
Открыл журнал обхода.
Дата. Время.
«Прессовый цех. Происшествий нет».
И я не соврал.
Происшествий не было.
Был – порядок.
Я допил свой остывший чай и понял, что больше не боюсь. Я тут не один. Я – сторож. А у этого места – свой сторож.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#мистика #страшные_истории #завод #необъяснимое