Вот ещё один стих из далёкого прошлого, найденный недавно в черновиках, выносится на читательский суд.
Слова разнятся внутреннею силой,
хоть чаще все как братья-близнецы.
Одни собой являют холод стылый,
в других благого жара профицит.
А в третьих пустоты глубокий омут,
без смысла, чаще даже и без дна.
Есть также те, с потенциалом грома,
присутствует в них суть и глубина.
Казалось бы, все буквы в них едины,
простые знаки шрифтом по листам.
Одни, сплетаясь вязью в паутины,
наотмашь бьют подобием хлыста.
А есть и те, что греют жгучим жаром,
ввергая твоё тело в полымя.
Но чаще только тлеют, как огарок
частички первозданного огня.
Слова разнятся внутреннею сутью,
возложенную в смысл между строк.
Подчас бывают "вскормленные грудью",
рождённые напрасно и не в срок.
В них до сих пор находятся ответы,
разящие сознание, что плеть.
Однажды рождены они поэтом,
надолго пережившим свою смерть.
апрель, 1998. Е. Баюрин.
