Олег: (Влетает в студию, спотыкаясь о порог) Твою ж медь... Извини. Оль, срочный вопрос! Вот идет по улице женщина. Ничего особенного - не модель, не в дизайнерских тряпках. А ты на нее смотришь и думаешь: «Вот это да. А в ней ведь есть... нечто…». Как мои нейроны за долю секунды вычисляют это самое «нечто», если я даже описать ее не могу?
Оля: (Сидит на подоконнике, доедая шоколадную конфету, и смотрит на него с усмешкой) «Нечто»? Серьезно? Весь твой научный арсенал - и все, на что хватило – это «нечто»? Ладно. Давай по-твоему, по-технарски. Уверенность - это не данные. Это - протокол передачи данных. И он виден в первом же пакете информации. Вот смотри.
Она откладывает конфету в сторону, встает и проходит несколько шагов по комнате. Ее движения странно бесшумны, хотя пол слегка поскрипывает.
Олег: (Упирается руками в стол, слегка выпячивая нижнюю губу) Ну? И? Покажи мне этот «протокол». Я что, должен в ее биополе тыкаться, как слепой котенок?
Оля: (Останавливается, поворачивается к нему, но смотрит не прямо в глаза, а куда-то в область переносицы) Во-первых, котенок, взгляд. Не бегающий, не ищущий одобрения. Не «посмотрите-на-меня-пожалуйста-я-тут». А... сканирующий пространство, как свой периметр. Как будто она не боится пропустить чей-то оценивающий взгляд, потому что ее собственная оценка - важнее.
Олег: (Начинает нервно щелкать колпачком своей ручки) Хм. Допустим. Но это можно сымитировать. Надеть маску безразличия.
Оля: (Подходит ближе, и от нее пахнет чем-то терпким - то ли кофе, то ли краской для волос) Маску - да. А вот ритм - нет. Она не торопится уйти из поля твоего зрения. Не делает резких движений, чтобы «проскочить». Ее жесты... широкие. Ленивые. Как будто у нее есть право на все это пространство. И на твое время тоже. Она его не крадет. Она им... распоряжается.
Олег: (Внезапно замечает, что перестал щелкать ручкой и просто замер) Распоряжается... Это как сервер, который не просит права, а сразу работает с корневой директорией. Так?
Оля: (Внезапно улыбается, и в уголках ее глаз собираются лучики морщин) Ближе. Но сервер не получает удовольствия. А она - может. Вот смотри. (Она поднимает руку, чтобы поправить воображаемую прядь волос, но движение заканчивается в сантиметре от головы, превращаясь в легкое, ненужное касание мочки уха). Видишь? Она не поправляет макияж каждые пять минут. Она может позволить себе несовершенную деталь. Потому что знает - целое куда значимее частного.
Олег: (Потирает переносицу, чувствуя, как у него напряглись мышцы шеи) Ладно. Допустим, я все это увидел. А как быть с голосом? Он же тоже часть невербалики.
Оля: (Снова усаживается на подоконник, поджав под себя ногу) Голос... Он не стремится вверх, к визгливым нотам. Он стелется. Иногда он даже... оседает в паузах. Она не боится молчать. Не заполняет тишину нервным лепетом. Потому что ее ценность - не в потоке слов, а в их качестве. Она как будто говорит: «Мое присутствие - уже сообщение. А слова - это так, дополнение».
Олег: (Вдруг фыркает) Знаешь, что ты сейчас описала? Идеальную машину для продаж. Бесстрастный, эффективный оператор.
Оля: (Бросает в него смятый фантик от своей конфеты) Дурак! Я описала человека, которому не нужно ничего продавать. В первую очередь - себя. Уверенность - это когда тебе не нужно быть удобным. Ни для кого. Ты можешь быть медленным. Странным. Можешь носить дурацкие носки с помпонами под классическими брюками. Потому что твой внутренний рейтинг не зависит от внешних лайков.
Олег молча поднимает фантик, разглаживает его и кладет в карман.
Олег: С носками - это ты, кажется, про нас обоих. Ладно. Допустим, я просек фишку. А как... как этому научиться? Не ходить же теперь с секундомером, замеряя длину пауз.
Оля: (Спрыгивает с подоконника и подходит к двери) Научиться? Олег... Это не навык. Это - капитуляция. Капитуляция перед самой собой. Когда ты перестаешь держать в голове образ «идеальной себя» и разрешаешь себе быть просто... собой. Со всем этим «нечто». А остальное... Остальное - придет само. Как запах кофе по утрам. Или как понимание, что твоя дурацкая привычка собирать фантики - это не мусор, а... часть тебя.
Она уходит, оставив дверь открытой. Олег стоит, держа в руке тот самый фантик, и смотрит на свою отражение в темном экране монитора.
Олег: (Шепотом) Черт. А я-то думал, мы про психологию... А она опять про жизнь.