— Марго? Вот это встреча!
Мужчина, выросший у их столика будто из-под земли, улыбался так широко, что кожа вокруг глаз собралась в густую сетку морщин. От него пахло дорогим парфюмом, смешанным с чем-то едким, табачным. Он протянул руку, но не Игорю, а прямо через стол, к Марине.
— Ты совсем не изменилась, красотка.
Марина застыла с вилкой на полпути ко рту. Её лицо, секунду назад расслабленное и счастливое в мягком свете ресторанной лампы, превратилось в маску. Игорь видел, как едва заметно напряглись мышцы вдоль её шеи.
— Простите, вы меня с кем-то путаете, — произнесла она ровным, холодным тоном, которого Игорь никогда раньше не слышал. Она аккуратно положила вилку на тарелку, не издав ни звука.
Мужчина хохотнул, убирая руку.
— Да ладно тебе, Марго. Неужели не помнишь? «Золотой якорь», старые добрые времена. Я — Слава. Мы еще с тобой…
— Вы ошиблись, — прервала его Марина, глядя куда-то мимо его плеча. Её голос стал еще тише, но в нём появилась стальная твёрдость.
Игорь почувствовал, как внутри у него закручивается неприятный узел. Кто этот Слава? Почему он назвал его жену «Марго»? Что еще за «Золотой якорь»? Он хотел вмешаться, поставить на место этого наглеца, но что-то в позе Марины, в её абсолютной неподвижности, его остановило.
Слава еще раз окинул её оценивающим взглядом, скользнул глазами по Игорю, хмыкнул и, наконец, отступил.
— Ну, как скажешь, красавица. Ошибся так ошибся. Бывай.
Он развернулся и так же быстро растворился в гуле и суете ресторана, как и появился.
Тишина за их столиком стала плотной, осязаемой. Официант, подплывший с бутылкой вина, почувствовал это и молча наполнил бокалы.
— Кто это был? — спросил Игорь, стараясь, чтобы его голос звучал буднично.
— Понятия не имею, — Марина взяла бокал, её пальцы слегка подрагивали. — Какой-то сумасшедший. Принял меня за кого-то.
— Он назвал тебя Марго.
— Это не мое имя, — она сделала большой глоток вина. — Игорь, давай не будем об этом. Просто неприятный инцидент. Вечер испорчен.
Она попыталась улыбнуться, но уголки губ не слушались её. В этой улыбке было больше напряжения, чем в её ледяном тоне минуту назад.
Игорь кивнул, но узел внутри него не развязался, а затянулся туже. Он знал свою жену пятнадцать лет. Знал её привычки, её смех, её любовь к утреннему кофе и нелюбовь к громкой музыке. Он знал, что она выросла в маленьком приморском городке, в скромной семье, рано потеряла родителей и пробивала себе дорогу сама, работая бухгалтером в небольшой фирме, где они и познакомились. Она была воплощением порядочности, скромности и той тихой женской мудрости, о которой он читал в книгах. А «Марго» из «Золотого якоря» в эту картину никак не вписывалась. Совсем.
Остаток вечера они провели в молчании. Марина смотрела в свою тарелку, Игорь — на неё, пытаясь разглядеть за привычными чертами что-то новое, чужое. Но не находил. Та же мягкая линия губ, тот же спокойный взгляд серых глаз. Но теперь ему казалось, что за этим спокойствием скрывается что-то, чего он не знал. Какая-то другая жизнь, о которой ему никогда не рассказывали.
Дома Марина сразу прошла в ванную. Игорь слышал шум воды. Он сел на край кровати в их спальне. На туалетном столике жены стояли её кремы, флакончики духов, лежала книга, которую она читала перед сном. Мир уюта и порядка. Его мир. Их мир. Или ему так только казалось?
Он достал ноутбук. Руки действовали сами по себе, словно принадлежали другому человеку. Он открыл поисковик. Пальцы зависли над клавиатурой. Что искать? Он чувствовал себя глупо и по-предательски. Он лезет в прошлое своей жены, которой доверял безоговорочно.
Но образ того Славы, его фамильярная ухмылка и слова «старые добрые времена» жгли сознание.
Он ввёл в строку поиска: «Марго Золотой якорь» и название того приморского города, откуда Марина была родом.
Поисковик выдал несколько ссылок. Большинство — мусор. Реклама гостиниц, отзывы о ресторанах. Но одна ссылка вела на старый, заброшенный форум города, раздел «Ночная жизнь 2005-2010».
Игорь кликнул. Страница загрузилась медленно, с пиксельными фотографиями и устаревшим дизайном. Он прокручивал ветку обсуждения, где люди делились воспоминаниями о клубах, которые давно закрылись. И вот оно. Сообщение от пользователя с ником «Морячок_78».
«А помните Марго из Якоря? Вот это была оторва! Королева танцпола. Все мужики по ней сохли. Интересно, где она сейчас…»
Ниже была прикреплена фотография. Качество ужасное, снимок явно сделан на старую «мыльницу», со вспышкой в лоб. Но даже сквозь цифровое «зерно» и красные точки в глазах он узнал её.
Это была Марина. Лет на пятнадцать моложе. С ярко накрашенными губами, в коротком блестящем платье, которое едва прикрывало бёдра. Она смеялась, запрокинув голову, и обнимала за плечи какого-то парня. На заднем плане виднелась неоновая вывеска с якорем.
Дыхание Игоря стало прерывистым. Воздух в комнате будто сгустился, стал тяжёлым. Он прокрутил страницу дальше. Еще несколько фотографий. Вот она танцует на барной стойке. Вот она сидит на коленях у какого-то мужчины, гораздо старше неё, и что-то шепчет ему на ухо. Вот она в компании двух девиц такого же вызывающего вида. Подпись под фото: «Наши зажигалки: Марго, Кристи и Анжела».
Игорь закрыл ноутбук. Так резко, что крышка хлопнула с громким щелчком. Он сидел в тишине, глядя на тёмный экран. Образ Марины — его тихой, скромной, домашней Марины — трескался и осыпался, как старая штукатурка. А из-под него проступало это — Марго. Чужая, развязная девица с дешёвых фотографий.
Он вспомнил их первые свидания. Как она краснела от его комплиментов. Как говорила, что он у неё почти первый серьёзный мужчина. Как рассказывала о своей тихой, небогатой юности, о книгах, о мечте стать библиотекарем.
Ложь? Всё было ложью? Весь их брак, пятнадцать лет жизни, были построены на лжи?
Мысли путались, превращаясь в липкий, грязный ком. Он чувствовал себя обманутым, униженным. Будто ему подсунули подделку, а он, идиот, восхищался ей все эти годы. Он посмотрел на дверь ванной, откуда всё еще доносился шум воды. Кто там, за этой дверью? Его Марина или чужая Марго? И как теперь смотреть ей в глаза?
Когда она вышла, свежая, в просторном банном халате, с полотенцем на голове, Игорь всё еще сидел на кровати. Он не пошевелился.
— Ты чего не раздеваешься? — спросила она, её голос был уже почти обычным, только немного усталым.
Он молча открыл ноутбук и развернул экран к ней.
Марина посмотрела на экран. Её лицо не изменилось, но Игорь увидел, как она вся подобралась, как будто приготовилась к удару. Она смотрела на своё молодое, смеющееся лицо на фотографии несколько долгих секунд.
— Где ты это взял? — спросила она тихо.
— Это важно? — его голос был глухим. — Это ты?
Она медленно кивнула.
— Я.
— Марго?
Она снова кивнула.
— Королева танцпола? Зажигалка? — он цитировал слова с форума, и каждое слово было как плевок.
Марина молчала. Она опустилась на пуфик у туалетного столика, спиной к нему.
— Игорь, это было очень давно. Я была… другой.
— Другой? — он почти закричал, но сдержался, выдавив слова сквозь зубы. — Ты мне врала. Все эти годы. Ты рассказывала сказки про скромную девочку из провинции, а сама…
Он не мог закончить. Картины с фотографий стояли перед глазами. Его жена на барной стойке. Его жена на коленях у чужого мужика.
— Я не врала, — повернулась она к нему. Влажные волосы выбились из-под полотенца. В её глазах не было слёз, только бездонная усталость. — Я действительно была скромной девочкой. До определённого момента. А потом жизнь заставила стать другой. Я не горжусь этим, Игорь. Я похоронила это прошлое. Я хотела забыть Марго, как страшный сон. Когда я встретила тебя, я наконец-то смогла снова стать собой. Той Мариной, которой всегда хотела быть.
— Стать собой? — он усмехнулся, и усмешка вышла уродливой. — Ты разыграла спектакль! Идеальная жена, мать. А я, дурак, поверил. Интересно, сколько еще таких «Слав» ходит по земле, которые помнят тебя как Марго? Может, и сейчас кто-то есть?
Это был удар ниже пояса, и он это знал. Он хотел причинить ей боль. Такую же сильную, какую чувствовал сам.
На её лице на мгновение отразилась боль. Она втянула воздух, но ничего не ответила. Просто встала, взяла с кресла подушку и одеяло.
— Я лягу в гостиной, — сказала она и вышла, тихо прикрыв за собой дверь.
Игорь остался один. Он снова посмотрел на экран ноутбука. Наглое, молодое лицо смеялось над ним. Он захлопнул крышку и отшвырнул компьютер на другую половину кровати. На её половину. Но теперь это место казалось чужим и холодным. Он лёг и уставился в потолок. Сна не было. Перед глазами плясали уродливые картинки из чужой жизни его жены.
Следующие дни превратились в ад. Они жили в одной квартире, как два призрака. Молчание стало оглушающим. Оно сидело с ними за завтраком, ехало в машине, ложилось спать в разных комнатах. Игорь избегал смотреть на Марину. Когда их взгляды случайно встречались, он тут же отводил свой. Он не мог. Он видел перед собой не жену, а пошлую девицу с фото. Каждое её движение, каждое слово казалось ему фальшивым.
Она пыталась поговорить. Несколько раз.
— Игорь, мы не можем так, — начинала она.
— А как мы можем? — отвечал он, не отрываясь от телевизора или телефона. — Жить как раньше? Я не могу.
Он был уверен в своей правоте. В своём праве на гнев, на обиду, на это ледяное презрение. Он — жертва. Его обманули, растоптали его чувства, его представления о семье. Он считал себя человеком принципов, человеком, который не прощает лжи. И он упивался этой своей принципиальностью, своей ролью оскорблённого мужа. Он был судьёй, а она — подсудимой, вина которой очевидна и не подлежит сомнению.
Марина худела и бледнела. Вокруг её глаз залегли тени. Она двигалась по дому тихо, стараясь не попадаться ему на глаза. Она больше не пыталась заговорить. Она просто ждала.
Через неделю Игорь принял решение. Он не мог так больше. Он не мог жить с этой женщиной. С этой чужой Марго.
Он дождался вечера, когда она укладывала сына спать. Он вошёл в спальню и достал с антресолей большую дорожную сумку. Он начал методично вытаскивать из шкафа свои вещи: рубашки, джинсы, свитера.
Дверь тихо открылась. Марина стояла на пороге. Она смотрела на сумку, на вещи в его руках.
— Что ты делаешь? — её голос был едва слышен.
— Я ухожу, — сказал он, не глядя на неё. Он аккуратно складывал футболки в стопку. — Я не могу здесь оставаться. Не могу жить с тобой.
— Уходишь? Куда?
— К матери поживу пока. Потом квартиру сниму. На развод подам на следующей неделе.
Он говорил это спокойно, почти безразлично. Все эмоции выгорели за эту неделю, остался только холодный пепел.
— Из-за этого? — она сделала шаг в комнату. — Из-за того, что было пятнадцать лет назад? Из-за глупых фотографий?
— Не из-за фотографий, — он, наконец, посмотрел на неё. И снова эта волна отторжения прокатилась по телу. — Из-за лжи, Марина. Я жил со лгуньей. Я не знаю тебя. И знать не хочу.
Он ожидал чего угодно: слёз, уговоров, истерики. Но Марина стояла и смотрела на него. И в её взгляде больше не было ни боли, ни страха. Там было что-то другое. Что-то похожее на презрение.
— Ты ничего не знаешь, Игорь, — сказала она медленно, с расстановкой. — Ты сидишь тут, в своём белом пальто, и судишь меня. Такой правильный, такой обманутый. Ты хоть раз спросил, почему я там оказалась? В этом твоём «Золотом якоре»?
— Мне плевать, — отрезал он. — Никакие обстоятельства не оправдывают…
— Оправдывают! — вдруг закричала она. Так громко, что он отшатнулся. — Меня бы оправдало то, что мне нужно было вытаскивать сестру из долговой ямы? Что её кинул на огромные деньги один ублюдок, а потом испарился, оставив её с бандитами один на один? Что мне пришлось ночами плясать в этом гадюшнике, чтобы её не покалечили? Это бы тебя устроило, судья?
Он молчал, ошеломлённый этой вспышкой. Он никогда не видел её такой.
— Ты просто эгоист, Игорь. Тебе не больно от того, что мне было плохо. Тебе больно от того, что твоя идеальная картинка мира рухнула. Что твоя жена оказалась не фарфоровой куклой, а живым человеком с прошлым.
Она подошла почти вплотную. Её глаза горели сухим, злым огнём.
— А знаешь, что самое смешное в этой истории, мой дорогой, принципиальный муж? Знаешь, кто был тот ублюдок, который кинул мою сестру и заставил меня пойти на пане… на танцпол?
Игорь не мог вымолвить ни слова. Воздух застрял где-то в груди.
Марина рассмеялась. Страшным, безрадостным смехом.
— Твой лучший друг и партнёр по бизнесу. Твой драгоценный Костя.
Конец 1 части, продолжение уже доступно по ссылке, если вы состоите в нашем клубе читателей.