Вечерний центр
Москва загоралась сотнями огней, когда мы свернули с Тверской к Никольской. Над улицей тянулись гирлянды, и мокрый асфальт отражал витрины, как тонкое озеро. У дверей кофейни пар поднимался легким облаком; бумажный стакан приятно грел ладони.
На Красной площади брусчатка звенела шагами. Часы на Спасской башне отмерили новый час, и казалось, что именно сейчас город делает вдох. Мы прошли по Варварке в сторону Зарядья: хрупкий мороз щипал щеки, а с реки тянуло сыростью и свободой. На парящем мосту Москва лежала круговой панорамой — окна, купола, линии набережных — световой атлас, который хочется читать вслух.
Дальше — Китай-город, узкие переулки, где фонари глушат шум проспектов. Уличный музыкант играл на саксофоне, и мелодия, как теплый шарф, обнимала прохожих. Мы шли, не договариваясь, медленно, будто растягивая вечер. В каждом отражении, в каждом шаге город отвечал нам тихим эхом.
Когда вернулись к метро, стало ясно: прогулка закончилась, но послевкусие огней будет идти рядом еще долго.
