Он забрался на крышу своего пятиэтажного дома в самый разгар необычайно теплых сумерек. Не потому, что был отчаянным руфером или романтиком. Просто впервые за сорок лет размеренной жизни ему вдруг страшно захотелось увидеть целое. Не кусок улицы из окна кухни, а весь свой мир, собранный в одну панораму. Сверху город был не нагромождением бетона, а живым организмом. Теплый свет окон был его кровью, ровный гул — дыханием. И в каждом из этих окон кипела жизнь, такая же сложная и уникальная, как его собственная. Он закрыл глаза, и в голове сами собой поплыли обрывки воспоминаний. Не абстрактные, а самые что ни на есть личные. Этот незабываемый запах бабушкиных пирогов, от которого текли слюнки. Первый забитый мяч в пыльном дворовом матче, когда все кричали и хлопали тебя по спине. Тревожный, но такой родной голос матери, звавший вечером домой. Стыд за двойку в дневнике и восторг от первой влюбленности. Простая, но такая важная истина осенила его: всё самое главное — доброта, умение радоват