Я не хотела бы жить в Бразилии. И не потому, что там сейчас "Красная команда" бесчинствует. Конечно, всё это ужасно, но это исключительный случай. И на Гавайях я бы жить не хотела. Не потому, что там три кошмарных вулкана, один из которых, Килауэа, пыхтит, прибавляя острову новые территории уже, кажется, не один год.
Я просто не хотела бы жить в тропиках. Мне кажется это ужасным при всех прелестях вечного лета. Хотя нет. Зима там тоже, конечно, есть. Но от лета она отличается тем, что она сухая и жаркая, а вот лето влажное и жаркое. Хороший выбор!
- Тропикано женщина-а...
Брр-ррр-р! Это у Меладзе она "горяча и бешена". А по мне, это женщина, которой постоянно мучительно жарко.
Зато то, что мы имеем, сам Бог послал. Во всяком случае, так мне кажется. Все эти эмоции, которые рождают беспрерывно меняющиеся времена года... Какое же это чудо!
Но не буду окунаться в восторг по каждому из них, подумаем о сегодня, о ноябре.
Сейчас кто-то подумает: "И что хорошего в ноябре???" Ведь многие считают его (и это вполне обоснованно) самым тяжёлым месяцем в году. Даже я, при всей любви к каждому дню, умудряюсь написать:
...Наступит день и, богом данный,
Придёт ноябрь в родимый кут,
Погреться серые туманы
Ко мне под кожу заползут...
Как говаривала незабвенная Людмила Прокофьевна, "живенько так..." Не правда ли?
Ну в самом деле. Длинные-предлинные холодные ночи, оставляющие дню тот самый гулькин нос. Облетевшая листва и отжившие свой летний век травы обнажают бесконечное серо-коричневое пространство. В небо устремляются голые, ничем, кроме сна, не защищённые ветки деревьев, многие из которых проредят наши знаменитые ледяные дожди.
А эти огромные стаи грачей? Мечутся по небу, как будто ищут спасения от надвигающейся зимы.
Во всё тело, от макушки до кончиков пальцев ног, вселяется медленная, прямо длинноволновая какая-то тоска, которую невозможно осознать умом и потрогать руками.
***
(Ночь, улица, фонарь, аптека...)
Дождь, слякотно. Опять всё то же,
Чему веков потерян счёт,
И жёлтый лист по бездорожью,
И голый тополь у ворот…
Всё будет так от века к веку,
Меня не станет – ну и что?
Поймает те же хлопья снега
Такое ж чёрное пальто.
05. 11. 2025
Но кто сказал, что она не нужна нам, эта самая тоска зелёная? Ой, нынче она даже не зелёная, а от чёрной до беж. Ещё та палитрочка!
Мы не можем находиться в одной поре так же, как сама природа. Даже роботы в фильмах (во всяком случае, самые крутые) вдруг обретают невозможные для них человеческие слабости, - грусть, радость, слёзы сострадания... Разве не это приближает их к нам и даже по задумке сценаристов практически делает людьми?
Вдруг и мы тоскуем именно для того, чтобы не растерять свою человечность?
***
Тронутое ветром, всхлипнуло окно,
У всего на свете время сочтено,
Заперта калитка, старый клён раздет,
Красная рябина растеряла цвет.
Светлое иссякло, злое прощено,
Но в какие бездны падает оно?
Вечно ли сиротство или до поры
Во дворах дымятся мокрые костры?
Если кто-то скажет, что надежды нет,
Не вернётся больше этот зыбкий свет,
Золотой берёзой обернусь сама,
Пусть укроет снегом белая зима.
Мне кажется, что переживания, кажущиеся на первый взгляд беспричинными, это время некого единения с целой Вселенной, а почему нет? Вся она, сама невечная и опасная, просто кричит о конечности и нашей жизни тоже, о непрочности каждого сегодня и необязательности любого завтра. Сама она, построенная на жесточайших законах выживания, ставит и нас по стойке "смирно", а то и вовсе на колени.
Она как будто напоминает нам: "Я знаю, что вы мните себя царями природы, но не забывайтесь! Стоит мне только щёлкнуть пальцами..."
Это как похмелье, во время которого осознаёшь, как здорово тебе было ещё вчера и скорее всего, будет завтра.
Чтобы суметь потом возрадоваться каждой травинке, надо полюбить это пустое поле, которое трудилось три сезона, чтобы сегодня вдоволь поспать. Чтобы встретить весной торжествующий караван гусей, надо проводить его, сжимая собственное сердце руками, чтобы не разорвалось от их прощального гомона.
Хотя, всё это глупости. Намудрила я тут. Не читайте ничего!
Настоящую тоску, глубокую и не очень, светлую и чёрную, сладкую и горькую, нельзя объяснить словами. Иначе она перестанет быть таковой и не выполнит своё предназначение.
***
Ушёл трамвай цветного лета,
Промчалось осени авто,
Маячит зимний поезд где-то,
Дождя качая решето.
Но воздух полон ожиданий,
Как будто в призрачный вагон
Среди метелей и туманов
Попали Кай и Купидон,
Яга, Щелкунчик и Добрыня,
И всякий сказочный народ,
Кого отроду и доныне
Мы ждём под самый Новый Год...
Как будто запах мандаринов
Уже тревожит сонный мир,
А между прочих пассажиров
и я, смиренный пассажир.
06.11.2025 г.