В среду утром я проснулась в шесть тридцать. Максим уже был в душе, слышно было, как льётся вода. Я потянулась, взяла его телефон с тумбочки — хотела глянуть, какая погода, брать ли зонт на прогулку с собакой.
Разблокировала. Пароль знала, он никогда не скрывал.
На экране висело уведомление.
«Жду тебя сегодня после эфира, солнце моё».
Я уставилась на строчку. Перечитала. Ещё раз.
Максим вышел из ванной, полотенце на бёдрах, капли воды на плечах.
— Зай, ты чего встала так рано?
Я молчала. Смотрела на экран.
— Лен? — он подошёл ближе. — Ты в порядке?
Подняла глаза на него.
— Кто это?
— Что — кто?
Показала телефон.
Он замер. Буквально на секунду, но я заметила. Потом быстро взял трубку из моих рук.
— А, это... коллега. Вика. Мы вместе проект делаем, она какие-то прямые эфиры ведёт по работе. Ну, маркетинг всякий.
Сказал легко. Улыбнулся даже.
Я кивнула.
Он оделся, поцеловал меня в макушку, ушёл на работу.
А я осталась сидеть на кровати с колотящимся сердцем.
Как я полезла в кроличью нору
Максим забыл телефон дома. Лежал на столе, экран периодически загорался от уведомлений.
Я полчаса ходила вокруг. Говорила себе: не лезь. Не надо. Доверяй.
Но потом взяла.
Открыла переписку с этой Викой.
Первое сообщение было от месяца назад. «Привет! Как дела?» Дальше — переписка. Обычная, вроде бы. Про работу, про погоду, про кофе.
А потом, недели три назад, тон поменялся.
«Скучаю».
«Мне так хорошо с тобой».
«Когда увидимся?»
Фотографии. Она в кафе, с капучино. Она дома, на диване. Она в зеркале, в каком-то коротком платье, подпись: «Как тебе?»
Его ответ: «Огонь».
Я читала и не узнавала Максима. Это был какой-то другой человек. Тот, кто пишет комплименты незнакомой девушке. Тот, кто назначает встречи. Тот, кто говорит: «Ты особенная».
Мне стало душно. Открыла окно, холодный ноябрьский воздух ударил в лицо.
Потом зашла в её соцсети.
Вика Соколова, 26 лет, Москва. Блогер. Пишет про косметику, моду, отношения. Подписчиков двадцать три тысячи. Аватарка — девушка с длинными волосами и большими глазами, явно отфильтрованная.
Последняя запись — вчерашний стрим. Включила.
Она сидела перед камерой, показывала какие-то палетки теней. Болтала весело, махала руками.
— Девочки, хочу поделиться! У меня появился кто-то. Да-да, именно так! Мы встречаемся уже почти месяц, и это просто... я даже не знаю, как описать. Он такой внимательный! Вчера, например, узнал, что я люблю макаруны, и привёз целую коробку! Прямо в офис, представляете? Все коллеги ахнули!
В комментариях сыпались сердечки и поздравления.
Я выключила видео.
Максим не любит сладкое. Вообще. Даже торт на день рождения не ест.
Но макаруны для неё купил.
Что-то внутри меня переключилось
Не знаю, как это описать. Просто в какой-то момент я перестала плакать. Села ровно. Вытерла лицо.
Открыла её текущий стрим — он шёл прямо сейчас, в два часа дня. Вика что-то рассказывала про новую помаду, периодически читала комментарии.
Я зарегистрировала новый аккаунт. Имя — просто набор букв.
Написала в чат.
«Меня зовут Елена. Я жена Максима. Того самого, который носит вам макаруны. Хотите поговорить?»
Нажала «Отправить».
Сердце колотилось так, что в ушах шумело.
Комментарий повис в чате. Потом ещё один, от другого зрителя: «Ого, что это?»
Вика читала чат, лицо изменилось. Она замолчала посреди фразы.
— Эм... девочки, тут какая-то странная ситуация. Кто-то пишет... — она запнулась. — Короче, сейчас разберёмся.
Посмотрела прямо в камеру.
— Если это шутка, то не смешная.
«Это не шутка», — написала я. — «Максим Игоревич Волков, 32 года, работает в IT-компании "Синергия", в отделе разработки. Живёт на улице Гурьянова, дом 23, квартира 45. Со мной. Со своей женой. Уже пять лет».
Чат начал взрываться.
«Жесть!»
«Это правда?!»
«Вика, что происходит???»
Она сидела бледная. Открыла рот, закрыла.
— Вы... вы можете доказать?
Я скинула фото. Наша свадьба, сентябрь 2020 года. Я в платье, он в костюме, держимся за руки. Потом ещё одно — мы на кухне, прошлой зимой, лепим пельмени. Он обнимает меня сзади, целует в щёку. На холодильнике магниты, на столе разделочная доска.
Ещё фото — летний отпуск в Сочи, мы на пляже. Он загорелый, в шортах, держит меня на руках.
«Это мы две недели назад», — написала я. — «А вчера он сказал мне, что задержится на работе. Видимо, тогда и привёз вам сладости».
Вика молчала. Минуту. Две.
Зрители писали непрерывно.
«Он козёл!»
«Вика, он тебе врал!»
«Бедная жена...»
Наконец она заговорила. Голос дрожал.
— Он... он говорил мне, что разведён. Что бывшая жена живёт в Питере. Что они не общаются уже год.
«Я готовила ему завтрак сегодня утром», — напечатала я медленно. — «Яичницу с беконом. Он любит, чтобы желток был жидкий. Поцеловал меня перед уходом. Сказал: увидимся вечером, зай».
У неё по щекам потекли слёзы. Размазала тушь рукой.
— Я правда не знала... простите... мне нужно... мне нужно закончить эфир.
Потянулась к кнопке.
— Подождите, — остановила я. — Не закрывайте.
Она замерла.
— Что?
«Вы не виноваты», — написала я. — «Виноват он. Он обманул нас обеих. Но теперь мы обе знаем правду. И это важно».
Она кивнула. Вытерла глаза.
— Спасибо... что сказали мне.
Экран погас.
Вечер
Максим вернулся в половине восьмого. Зашёл, снял куртку.
— Ужас, забыл телефон! Весь день как без рук... Лен, привет!
Я сидела на диване. Перед собой держала ноутбук.
— Посмотри на экран.
Он подошёл. Взглянул.
На экране — запись стрима. Момент, где Вика читает мои сообщения.
Максим побледнел.
— Это... Лен, это не то, что ты думаешь...
— Садись.
— Лен...
— Садись, я сказала.
Сел. Молчал.
— Сколько? — спросила я.
— Что — сколько?
— Сколько времени ты с ней?
Молчание.
— Месяц, — выдавил наконец. — Может, чуть больше.
— Почему?
Пожал плечами.
— Не знаю. Просто... случилось.
— Случилось, — повторила я. — Понятно.
— Лен, прости. Я идиот. Она ничего для меня не значит, правда. Просто так получилось, я...
— Хватит.
Он замолчал.
— Хватит врать, — сказала я тихо. — Ты соврал ей, что разведён. Соврал мне, что задерживаешься на работе. Врёшь прямо сейчас, говоря, что она ничего не значит. Хватит.
— Я исправлюсь...
— Нет.
— Лен...
— Собери вещи. Завтра уезжаешь.
Он попытался спорить. Потом умолять. Говорил, что любит меня, что это ошибка, что больше никогда.
Я не слушала.
Легла спать в другой комнате. Закрыла дверь на ключ.
Что было потом
Утром он уехал к своему другу. Взял сумку с одеждой, обещал приехать за остальным позже.
Я сидела на пустой кухне, пила кофе.
Телефон завибрировал. Сообщение от незнакомого номера.
«Здравствуйте. Это Вика. Простите, что пишу. Нашла ваш контакт через общих знакомых. Хотела извиниться. Я правда не знала, что он женат. Он показывал мне квартиру на фото — говорил, что снимает её один. Я... мне очень стыдно».
Я ответила.
«Вы не виноваты. Он виноват».
«Спасибо. Вы очень сильная».
«Просто устала от лжи».
Мы переписывались ещё немного. Оказалось, Максим рассказывал ей ту же историю, что и мне в начале отношений. Про детство в маленьком городе, про родителей, про мечты. Только немного изменённую, адаптированную.
Он просто включал запись заново. С новой девушкой.
Вика закрыла блог. Сказала, что ей нужно время, чтобы прийти в себя. Подписчики поддержали — многие писали, что она молодец, что вовремя узнала правду.
А паблики растащили историю. Скриншоты того эфира гуляли неделю. Под тегом #кармавпрямомэфире. Обсуждали, спорили, делали выводы.
Максим звонил. Раз пять в день. Я не брала трубку.
Потом пришёл под дверь. Стоял, звонил в домофон.
— Лен, открой. Поговорим нормально.
Не открыла.
Через неделю он перестал названивать.
Три месяца спустя
Я переставила мебель в квартире. Выкинула его вещи, которые он так и не забрал. Завела кошку — давно хотела, но Максим был против.
Назвала её Маруся. Рыжая, пушистая, орёт по утрам, требуя завтрак.
Вернулась к старым друзьям, с которыми перестала общаться — Максим всегда говорил, что они скучные. Оказалось, что нет. Что мне с ними интересно.
Записалась на йогу. Хожу два раза в неделю.
Вика написала недавно. Сказала, что открыла новый блог. Теперь пишет честно — про ошибки, про боль, про то, как важно доверять интуиции.
У неё появились новые подписчики. Те, кто ценит искренность.
Мы не стали подругами. Но иногда переписываемся. Поддерживаем друг друга.
Максим завёл новую девушку. Узнала случайно — общая знакомая рассказала. Красивая, молодая, верит каждому его слову.
Мне стало грустно. Не за себя. За неё.
Но предупреждать не стала. Каждый проходит свой путь.
Для подписчиков
Расскажите в комментариях — как бы вы поступили на моём месте? Написали бы тот комментарий в чат или промолчали? Сталкивались ли вы с изменой? Как справлялись? Давайте поддержим друг друга — иногда чужой опыт помогает не чувствовать себя одинокой в своей ситуации.
Примечание: Все события и персонажи вымышлены. Любые совпадения случайны.