Маша стояла у калитки и смотрела, как соседка Света вешает бельё. Руки у той дрожали. Опять пила. В сорок два года выглядела на все пятьдесят.
— Светка! — крикнула Маша. — Иди чай пить.
Света обернулась. Глаза красные, лицо опухшее.
— Некогда мне. Дел по горло.
— Какие дела? Муж на вахте, дети выросли. Приходи, поговорим.
Света неохотно подошла к забору. Маша налила чай из термоса, протянула кружку.
— Помнишь, как мы в школе мечтали? — тихо сказала Маша. — Ты хотела в город, замуж за богатого.
— Ага. А ты — детей побольше да огород побольше.
— И что получилось?
Света усмехнулась горько:
— Я уехала. Вышла за того самого богатого. Квартира в центре, машина, отпуск за границей. Только он меня бил. А потом бросил ради молодой.
Маша молчала. Знала эту историю. Света вернулась в село пять лет назад — побитая жизнью и мужьями.
— Пью, потому что больше ничего не осталось, — продолжила Света. — Красота ушла. Здоровье тоже. Дети считают неудачницей. А ты... ты осталась здесь.
— Осталась, — согласилась Маша.
— И что имеешь? Корову, огород да мужа-алкоголика.
— Мужа-алкоголика похоронила десять лет назад. Дети выросли хорошими людьми. Внуки приезжают каждые выходные.
Света посмотрела на соседку внимательнее. Маша и правда выглядела моложе своих сорока трех. Спокойная. Довольная жизнью.
— А счастлива? — спросила Света.
— Знаешь, в чём разница между нами? — Маша поставила кружку на забор. — Ты всю жизнь искала счастье где-то там. Далеко. А я строила его здесь. Из того, что было.
— Легко говорить. У тебя дом свой, земля...
— У тебя тоже есть дом. Наследство от матери. Заброшенный, зарастающий бурьяном. Потому что ты в нём не живешь. Ты живешь в прошлом.
Света вдруг заплакала. Тихо, без рыданий.
— Поздно уже что-то менять.
— В сорок два? — Маша улыбнулась. — Моя бабушка в пятьдесят пять замуж вышла. За соседа-вдовца. Прожили вместе двадцать счастливых лет.
— У меня ничего не получится.
— А ты попробуй. Начни с малого. Дом приведи в порядок. Огород посади. Себя приведи в порядок.
Света посмотрела на свои трясущиеся руки.
— Не смогу бросить пить.
— Сможешь. Если захочешь. Помогу.
— Зачем тебе это?
— Потому что мы соседки. Потому что когда-то были подругами. И потому, что никто не должен гнить заживо.
Через год Маша стояла у того же забора. Соседский дом больше не выглядел заброшенным. Окна вымыты, крыша отремонтирована, в палисаднике цвели астры.
Света выглядела по-другому. Поправилась, лицо стало свежее. На руках — земля от грядок.
— Спасибо, — сказала она просто.
— За что?
— За то, что не отвернулась. За то, что поверила.
— Я знала — получится.
— Откуда?
Маша подумала.
— Потому что у каждой из нас есть выбор. В любом возрасте. Можно жалеть о прошлом или строить будущее. Можно искать счастье или создавать его. Ты выбрала правильно.
Света кивнула. В её глазах больше не было той безысходности.
— А знаешь что самое удивительное? — сказала она. — Иван Петрович из соседнего села зашел вчера. Говорит, заходи в гости. Может, чай попьем.
Маша рассмеялась:
— Вот видишь. Когда человек начинает жить, жизнь к нему тянется.
Две женщины. Два выбора. Две судьбы.
Одна искала счастье в чужих руках — и потеряла себя. Другая строила счастье своими руками — и обрела покой.
После сорока жизнь не заканчивается. Она может начаться заново. Вопрос только в том, готовы ли мы взять ответственность за свое счастье на себя.
А как считаете вы — можно ли начать жизнь с чистого листа после 40?
Что важнее — искать счастье или создавать его?
Поделитесь своими историями в комментариях.
Ещё почитать: