Каждое утро начинается с одного и того же - с тяжести в груди, которая не отпускает уже несколько месяцев. Открываю глаза, и первая мысль не о кофе или планах на день, а о том, что опять придется смотреть в эти глаза и врать, что все будет хорошо. Врать себе и им. Этот рыжий малыш Пич снова в клеточке, подрался на днях с другими котами, потому что ему нужен дом с человеком, а не с двумя десятками котов в комнате приюта. Каждый раз, когда прохожу мимо, он поднимает голову с такой надеждой... А я понимаю, что снова разочарую его. Снова пройду мимо с пустыми руками, без той семьи, которая должна была прийти за ним еще вчера. Или позавчера. Время здесь течет по-особенному - медленно и мучительно. Все они разные - по виду, по характеру, но каждому нужно одно и то же: накормить, вылечить, найти хорошую семью. И это труд. Порой тяжелый настолько, что часто накатывает пустота внутри, которую не можешь ничем восполнить. Извиняешься перед ними, просишь прощения, что ты не способна дать то, чего