Мир часто давит на человека. Гудят провода новостных лент, скрипят шестеренки дедлайнов. Обесцвеченные серые осенние дни похожи один на другой. И неосознанно начинаешь искать дверь... Щель, любой люк, в который можно нырнуть и переждать, отдышаться. Для меня когда-то давно таким люком были игры. И всегда были и остаются книги. И не просто как текст, чтение, а как полное растворение, когда оказываешься в волшебном мире, идёшь по пыльной дороге где-нибудь в Средиземье, слыша, как хрустит под ногами хворост. Это и есть эскапизм, побег. Часто в этом случае выписывают приговор — «бегство от реальности». Как будто это что-то постыдное, слабость. Я так не думаю. Иногда побег — это не предательство, а стратегия. Представьте, как кипит работа, все вымотаны, на излете сил. Но, допустим, у вас действительно есть потайная дверь — через нее можно выйти на минуту. Глубоко вдохнуть, услышать не гудение вентиляторов и даже не шум города, а шелест листьев, или увидеть звезды, которые напоминают: за сте