Воздух трещал от статического электричества. Его звали А. Гениальный архитектор, чьи проекты должны были менять городские ландшафты. Должны были. Но не меняли. Вчера его Вавилонскую башню зарубили на уровне котлована — проиграл тендер парню в модном пиджаке. — Они утопили мой проект в чашке кофе, — чеканил А., будто вбивал гвозди в крышку собственного гроба. — Сказали, «слишком сложно». Им просто не хватило мозгов. Я смотрела не на А. Моим вниманием завладела выцветшая футболка с логотипом конференции, о которой все забыли три года назад. Она была одновременно алиби и саваном для амбиций. Заявление миру: «Я — гений. На остальное мне плевать». И мир судил. Только не так, как ожидал А. — Им хватило мозгов, — я разрезала тишину. — Но не хватило доверия. Ты принес им на флешке башню. А на себе — руины. А. замер. — Что? Моя одежда? Какое отношение это имеет к сопромату? — Такое же, как гравитация к твоему зданию. Это — основа. Твоя одежда — пульт управления впечатлением, который