У Ильи была мечта — стать невидимкой. Не в прямом смысле, конечно. Он просто хотел пройтись по городу, чтобы никто не окликал его по имени, не хлопал по плечу и не спрашивал: «Как дела, старина?». В его родном городке, носившем гордое название Большие Берёзки, это было из области фантастики. Здесь действовал незыблемый закон: «Куда ни плюнь — везде знакомые лица».
В один прекрасный субботний день Илья, работавший удалённым дизайнером, решил провести социальный эксперимент. Он вышел из дома с твёрдым намерением дойти до парка, ни с кем не вступая в контакт. Шаг первый. Из подъезда выходит сосед дядя Миша с таксой.
— Илюх, привет! — кричит дядя Миша. — Смотри, у Ляли опять щенячьи глаза! Напомни жене, чтобы пирог с вишней испекла, а то у тебя в голове, как всегда, одни компьютеры!
Илья кивает и пытается ускориться. Шаг второй. У ларька с шаурмой его хватает за локоть одноклассник Серёга.
— Броооо! — рычит Серёга, пахнущий маринованным луком и братством. — Ты чего вчера на сборе выпускников не был? Машка опять про свою поездку в Гоа рассказывала, я без тебя скучал! Пошли пивка, обсудим!
Илья, бормоча что-то о срочном дедлайне, отрывается от Серёги, как репей от штанины. Шаг третий. Парк. Он видит уединённую скамейку — свой сияющий оазис. Но на подходе к ней замечает фигуру в замысловатом головном уборе. Это тётя Люда, мамина подруга.
— Ильюша, родной! — раздаётся ещё за десять метров. — А я твоей маме только что звонила! Смотри-ка, какой симпатичный плед я связала, а у вас с Леной ещё и планов на детей нет! Так нельзя!
Илья чувствует, как земля уходит из-под ног. Он разворачивается и почти бегом направляется к единственному месту, где, как ему кажется, нет ни души, — к старому, полузаброшенному фонтану на окраине парка.
Он садится на холодный камень, закрывает глаза и вдыхает воздух свободы. Всего три секунды.
— Илья? Это ты?
Он открывает глаза. Перед ним стоит девушка с зелёными глазами и корзинкой для пикника. Незнакомка. Невероятно. Ангел-избавитель.
— Простите, вы, наверное, меня с кем-то перепутали, — с надеждой говорит он.
— Нет, — улыбается она. — Вы ведь Илья Соколов? Дизайнер?
Сердце Ильи замирает. Проклятие продолжается.
— А вы... откуда? — сдавленно спрашивает он.
— Я Варя, — представляется она. — Сестра Лены, жены вашего бывшего однокурсника Артёма. Мы видели вашу общую фотографию с майского пикника. Артём говорил, вы классно шашлык жарите. А я как раз собиралась устроить пикник, но мне не с кем. Может, составите компанию? Только чур, не про работу и не про то, когда у вас дети.
Илья смотрит на неё. На её улыбку. На корзинку. На зелёные глаза, в которых нет ни капли навязчивости, а есть лишь лёгкая, беззащитная надежда.
И он понимает, что в этом бесконечном круговороте знакомых лиц он наткнулся на то, чего не видел сто лет. На новое лицо. Вернее, оно было всегда где-то на периферии, но только сейчас, в его отчаянном бегстве, он его разглядел.
— Знаете, Варя, — говорит он, и сам улыбается. — Мне как раз сегодня до смерти надоели все знакомые. Так что ваше предложение — лучшее, что со мной сегодня случилось.
Они расстилают плед в двух шагах от фонтана. И через пятнадцать минут мимо проходит дядя Миша с Лялей.
— О! Илюха! Пикник? Молодец! — кричит он и подмигивает. — Варя, передавай привет Артёму!
Илья ловит на себе её весёлый взгляд. Он вздыхает. И пожимает плечами. Куда ни плюнь... Но сегодня это проклятие почему-то было похоже на благословение.
«Лайк — это круто, но подписка — это надолго!»