Я стояла у окна своей съёмной однушки и смотрела на вечерний город. Полгода прошло с того дня, как Олег ушёл. Полгода свободы и тишины. Полгода без грядок, без теплиц, без "Ирочка, помоги".
Телефон завибрировал. СМС от подруги Светы: "Ир, ты видела? Олег женился. Фотки в соцсетях".
Я открыла инстаграм. Пролистала ленту. Нашла.
Свадебное фото. Олег в костюме. Рядом девушка лет двадцати пяти. Светлые волосы, улыбка. Красивая. Подпись: "Моя Настенька. Любовь всей жизни".
Я смотрела долго это на фото. И внутри была просто пустота.
Я закрыла приложение. Налила чай. Села на диван.
Значит, женился. Через полгода после нашего развода. Быстро.
Интересно, Настенька знает, что её ждёт? Каждую субботу на грядках? Каждое воскресенье с тёщей на кухне?
Или Олег изменился? Может, новая жена сумела поставить его на место?
Я усмехнулась. Вряд ли. Такие не меняются.
***
Прошло ещё три месяца. Я познакомилась с Дмитрием. Встретились на корпоративе у общих знакомых. Он работал программистом, жил один, детей не было.
Мы начали встречаться. Медленно и осторожно. Я боялась снова влюбиться, снова потерять себя.
Но Дмитрий был другим. Он не требовал. Не давил.
Однажды в субботу утром он сказал:
— Ир, поедем ко мне на дачу?
Я замерла:
— На дачу?
— Ну да. У меня небольшой участок под Москвой. Хочу тебе показать.
Внутри всё сжалось. Дача. Огород. Грядки. Снова?
— Дим, я... не очень люблю дачи.
Он посмотрел на меня удивлённо:
— Почему?
— Долгая история.
— Расскажешь?
Я рассказала. Всё. Про Олега, про его родителей, про каждую субботу на грядках, про то, как я потеряла себя.
Дмитрий слушал молча. Потом сказал:
— Ир, моя дача — это домик у озера. Я туда езжу отдыхать. Рыбачить, читать, валяться в гамаке. Никаких грядок.
— Правда?
— Правда. Ир, если ты не хочешь — не поедем. Я не буду тебя заставлять.
Я посмотрела на него. На его спокойное лицо. На честные глаза.
— Давай попробуем.
Мы поехали. Дача оказалась маленьким деревянным домиком у озера. Вокруг — сосны, тишина, птицы.
Никаких грядок. Никаких теплиц. Просто гамак, мангал, причал.
Дима развёл костёр, достал удочки:
— Ир, будешь ловить?
— Не умею.
— Могу научить.
Мы сидели на берегу, ловили рыбу, разговаривали. Вечером жарили сосиски на костре. Ночью смотрели на звёзды.
Я не уставала. Не работала. Просто отдыхала.
— Дим, это... прекрасно!
— Правда? Ир, можем приезжать сюда, когда захочешь. Или не приезжать — как решишь. Я не буду настаивать.
Я обняла его:
— Спасибо!
— За что?
— За то, что ты другой...
***
Через месяц позвонила Света:
— Ир, ты не поверишь!
— Что?
— Помнишь Олега?
— Ну.
— Его новая жена ушла!
Я замерла:
— Серьёзно?
— Серьёзно! Прожили четыре месяца — и всё! Она собрала вещи и съехала!
— Почему?
— Говорят, из-за свекрови. Олег требовал, чтобы она каждые выходные ездила на дачу. Настя месяц терпела, потом послала его.
Я усмехнулась:
— Молодец!
— Ир, а ты не жалеешь, что ушла?
Я посмотрела в окно. За окном — весна.
— Нет, Свет. Ни капли.
Прошёл год с момента развода. Я переехала в новую квартиру. Однушку, но свою — накопила на первоначальный взнос, взяла ипотеку.
Дима помог с ремонтом. Не просил переехать к нему. Не давил. Просто был рядом.
Однажды вечером, когда мы красили стены, он сказал:
— Ир, я хочу познакомить тебя с родителями.
Внутри ёкнуло:
— С родителями?
— Да. Они живут в Питере. Хочу, чтобы ты их увидела.
— Дим, а... они... у них есть огород?
Он засмеялся:
— Нет. Они живут в квартире. Работают. Путешествуют. Никаких грядок.
— А если захотят помощи?
— Попросят. И я помогу. Но не каждые выходные. Раз в месяц максимум.
— А если будут давить?
Дмитрий положил кисть, подошёл ко мне:
— Ир, я на твоей стороне. Всегда. Если мои родители будут давить — я скажу им нет. Ты моя семья. Они — родственники. Понимаешь разницу?
Слёзы подступили к горлу:
— Понимаю.
— Ир, я не Олег. Я не буду требовать от тебя жертв.
Я обняла его:
— Я знаю.
***
Мы поехали в Питер через месяц. Родители оказались милыми людьми. Мама — учительница, папа — инженер. Встретили тепло.
За ужином мама спросила:
— Ирина, Дима говорил, что у вас был непростой предыдущий брак?
Я кивнула:
— Да.
— Хотите рассказать?
Я рассказала. Коротко. Про Олега, про дачу, про то, как я потеряла себя.
Мама слушала, качая головой:
— Ирина, это ужасно. Родители не должны так поступать!
— Они считали, что это нормально...
— Нормально — просить помощи иногда. Но не эксплуатировать.
Папа добавил:
— Ир, мы с женой тоже любим, когда сые приезжает. Но мы понимаем — у него своя жизнь. Мы не требуем его каждые выходные.
— Спасибо, что понимаете.
Мама улыбнулась:
— Ира, мы рады, что Дмитрий встретил вас. Он счастлив. А счастье сына — лучшее, что могут хотеть родители.
Я почувствовала тепло. Настоящее, искреннее тепло.
Вот как должна выглядеть семья!
***
Прошло ещё полгода. Дима сделал предложение. Вечером на той самой даче у озера.
— Ир, выходи за меня?
— Дим...
— Я знаю, ты боишься. Боишься снова потерять себя. Но я обещаю — этого не будет! Мы будем жить вместе. Равными. Я не буду требовать.
— А твои родители?
— Будем видеться раз в месяц. Или два. Как захочешь. Никаких обязательных выездов.
Я посмотрела на него.
— Да. Я согласна!
Свадьбу сыграли через три месяца. Небольшую, на двадцать человек. Родители мужа, мои родители из Казани, друзья.
Никаких пышных торжеств. Просто ужин в ресторане, тёплая атмосфера.
Мама Димы подошла ко мне:
— Ира, добро пожаловать в семью. Но помни — ты не обязана нам ничего. Ты наша дочь.
Я обняла её:
— Спасибо!
Прошло два года. Мы с мужем живём в моей однушке. Планируем расширяться — хотим двушку, думаем о детях.
Его родители приезжают раз в два месяца. Гостят пару дней. Мы гуляем, ходим в театры, разговариваем.
Мои родители тоже приезжают. Все вместе встречаем праздники.
Недавно я случайно встретила Олега в торговом центре. Он шёл один, уставший, постаревший.
— Ир? Это ты?
— Привет, Олег.
— Как ты?
— Хорошо. Замужем. Счастлива.
Он кивнул:
— Рад за тебя.
— А ты?
Пауза. Долгая.
— Я... развёлся. Вторая жена тоже ушла.
— Прости.
— Знаешь, Ир... я теперь понимаю. Ты была права.
— В чём?
— Что я выбрал родителей. Что требовал невозможного. Что... потерял тебя из-за глупости.
Я посмотрела на него:
— Олег, это прошло. Мы оба пошли дальше.
— Ты пошла. Я... я застрял. До сих пор каждую субботу езжу к родителям. Помогаю с огородом. Один.
— Почему не остановишься?
— Не могу. Мама плачет, если я не приеду. Говорит — я единственный, кто у неё есть.
— Олег, ты взрослый мужчина. Ты имеешь право на свою жизнь.
— Знаю. Но не могу её обидеть.
— А себя?
Он опустил глаза:
— Себя... уже обидел. Когда потерял тебя.
Я вздохнула:
— Олег, желаю тебе найти силы. Построить свою жизнь.
— Спасибо, Ир. Ты... ты всегда была сильной.
Он ушёл. Я смотрела ему вслед и чувствовала не жалость. Не злость. Просто грусть.
Грусть о человеке, который так и не научился выбирать себя.
***
Сейчас мне тридцать пять. Живу с любимым мужем.
Недавно подруга спросила:
— Ир, ты жалеешь о годах с Олегом?
— Нет.
— Почему?
— Потому что они научили меня главному.
— Чему?
— Что я не обязана жить ради чужой семьи. Что моя жизнь — моя.
И что иногда нужно уйти.
От человека, который не видит тебя.
От семьи, которая тебя использует.
Потому что жизнь одна.
И она слишком коротка, чтобы тратить её на чужие грядки...
СОГЛАСНЫ, что никто не обязан жить ради чужой семьи? И что уважение — основа здоровых отношений? ПИШИТЕ ваше мнение — ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ!