Я помню, как отец кормил коров. Встанет в четыре утра. Холод. Мороз. Снег по пояс. Бежит в колхоз. Работает. Потеет. Замерзает. Возвращается домой с 3000 рублей в месяц. 3000. На семью из четырёх человек. Я помню лицо моей матери, когда она считала эти деньги. Помню, как она выбирала: хлеб или молоко? Не вместе. Выбирала. И все вокруг знали. Вся деревня знала, что мы бедные. "У них отец в колхозе работает", — говорили мне в школе. Как будто это было стыдно. Для меня это была правда жизни. Просто правда. Я хотел, чтобы отец спал до восьми утра. Чтобы он не мёрз. Чтобы мать не выбирала между хлебом и молоком. Чтобы я сидел в классе и не слышал: "У их отца нет денег". Я хотел денег. Не много. Достаточно, чтобы дышать. Ушёл из деревни в 17 лет. Приехал в город. Работал грузчиком. Потом продавцом. Потом... кем угодно. Но я помнил холод. Помнил 3000 рублей. Помнил маму. И я решил: либо миллион, либо обратно в колхоз. Третьего не было. Самые первые деньги были 50 тысяч. Я их нашёл? Нет. Украл
ВСЕ ЗНАЮТ, ЧТО МОЙ ОТЕЦ БЫЛ КОЛХОЗНИК. НИКТО НЕ ЗНАЕТ, ПОЧЕМУ Я МИЛЛИОНЕР. ИСТОРИЯ О ТОМ, КАК БЫСТРЫЕ ДЕНЬГИ СПАСАЮТ МЕЧТУ
3 ноября3 ноя
3 мин