Меня зовут Елена, мне шестьдесят пять. Я — вдова гения. Мой муж, Дмитрий, был художником. Непризнанным, как я думала. Он был тихим, замкнутым человеком, который целыми днями пропадал в своей мастерской. Он презирал «продажное» искусство. Но мы жили хорошо. «У меня есть пара тайных коллекционеров в Европе, — отмахивался он. — Они ценят настоящее искусство. Они платят хорошо». Я верила. Он умер год назад. Он оставил мне скромную квартиру, немного денег и свой последний «шедевр». Картину, которую он писал десять лет. «Это, Леночка, — сказал он мне перед смертью. — Наша страховка. Если будет совсем туго, отнеси ее к знающим людям. Они оценят». И вот, мне стало туго. Я взяла эту картину, тяжелую, в массивной раме, и поехала в лучший аукционный дом города. Я ожидала, что мне дадут за нее приличные деньги. Меня встретил седой, интеллигентный искусствовед. Он долго, молча, с лупой в руках, изучал картину. — Невероятно, — прошептал он. — Да, — сказала я с гордостью. — Мой муж был гением. — Вы н
Мой муж-художник умер. Я отнесла его «шедевр» на оценку. Эксперт сказал: «Это гениальная подделка». Я поняла, что 40 лет жила на грязные ден
10 ноября10 ноя
604
1 мин