Меня зовут Елена, мне шестьдесят лет. Двадцать лет я — вдова. Мой муж, мой Сережа, моя первая и единственная любовь, погиб в страшной автокатастрофе. Я осталась одна с нашим годовалым сыном. Я не вышла замуж снова. Я не могла. Я жила его памятью.
Я знала, что у него был брат-близнец. Дмитрий. Его темная копия. Бунтарь, «паршивая овца» семьи. Они ненавидели друг друга. Задолго до нашей свадьбы Дмитрий украл у родителей деньги и исчез. Мы никогда о нем не слышали.
Я смирилась со своей тихой, вдовьей жизнью. Я вырастила сына, дождалась внуков. Моя жизнь была понятной.
А вчера я была на вокзале, провожала сына в командировку. И в толпе я увидела его. Моего Сережу. Он стоял у газетного киоска. Постаревший, седой, с морщинами у глаз, но это был он. Та же улыбка, та же родинка над губой.
Я закричала. Я бросилась к нему, расталкивая людей. — Сережа! Ты… ты жив?! Он обернулся. Увидел меня. И его лицо превратилось в маску боли. — Лена? — прошептал он. — Это я! Я! Сережа, что случилось? Где ты был? — Лена, — он схватил меня за плечи, и его глаза были полны слез. — Я не Сережа.
Я смотрела на него, и не понимала. — Я — Дима, — сказал он. — Я — его брат.
И он рассказал. Он не исчезал. Он жил в другом городе, под другой фамилией. Он был влюблен в меня с самой юности, но я выбрала его брата. Он уехал, чтобы не мешать нашему счастью. — Я не мог к вам вернуться, — шептал он. — Я не мог видеть тебя с ним. Но я всегда был рядом. Я знал о вас все.
В тот день, двадцать лет назад, он тайно приехал в наш город. Он хотел в последний раз попытаться поговорить с братом. Он был на той самой дороге. Он видел аварию. — Я подбежал к машине, — его голос дрожал. — Он был уже мертв. А я… я был так похож на него. У меня в кармане был билет на поезд, чтобы уехать навсегда. И я… я поддался искушению. Я поменялся с ним документами. Я „умер“ для всего мира, чтобы он, мой идеальный брат, остался жить в твоей памяти. А я, его никчемный брат-неудачник, исчез. Так было… правильнее.
Я слушала его, и не могла дышать. — Но… зачем ты вернулся? — Я не смог, — он покачал головой. — Я прожил двадцать лет в аду. Я не мог больше жить его жизнью, даже вдали. Я приехал, чтобы пойти на его могилу и попросить прощения. Я не думал, что встречу тебя.
Я стояла на шумном вокзале, держа за руку человека, который был призраком. Который любил меня так сильно, что похоронил себя заживо, чтобы не разрушить мою память о том, кто меня никогда не стоил. И я не знала, что мне делать. Обнять его? Или отпустить?
