Коробка с фотографиями упала с антресолей прямо мне на голову. Я ругнулась, потирая ушибленное плечо, и присела разбирать рассыпавшиеся карточки. Затеяла генеральную уборку перед приездом дочери с внуками, вот и полезла туда, куда не заглядывала лет десять.
Среди пожелтевших снимков нашлась одна фотография, от которой сердце екнуло. Выпускной вечер, я в белом платье с огромным бантом, а рядом Серёжка Klimov. Точнее, Сергей Николаевич, как его теперь называть положено. Мы стоим у школьного крыльца, он обнимает меня за плечи, оба улыбаемся. Я помню тот день до мелочей. Помню, как он признался мне в любви прямо перед выпускным. Как я рассмеялась и сказала, что мы просто друзья.
Господи, какая же я была дурой.
Села на пол прямо так, с тряпкой в руке, и уставилась на фотографию. Серёжка смотрел на меня с той карточки влюблёнными глазами. А я тогда ничего не заметила. Была влюблена в Мишку Соколова, красавчика из параллельного класса. Мишка играл на гитаре, писал стихи, все девчонки от него с ума сходили. А Серёжка был обычным. Тихим, неприметным, в очках.
Мы дружили с первого класса. Сидели за одной партой, списывали друг у друга контрольные, вместе прогуливали физкультуру. Он таскал мой портфель, провожал до дома, помогал с математикой. Я воспринимала его как воздух. Есть и есть, чего о нём думать.
А потом Мишка Соколов пригласил меня на выпускной. Я летала от счастья целую неделю. Серёжка поздравил меня, улыбнулся своей грустной улыбкой и сказал, что рад за меня. А в последний день перед выпускным подошёл после уроков.
- Свет, мне нужно тебе кое-что сказать.
Мы стояли в пустом коридоре. Пахло мелом и свободой. Впереди было лето, поступление в институт, взрослая жизнь.
- Я тебя люблю. Наверное, с пятого класса. Или раньше, не помню уже. Просто хотел, чтобы ты знала.
Я опешила. Серёжка, мой лучший друг Серёжка, любит меня? Это казалось таким странным, неправильным. Он же как брат мне.
- Серёж, ты чего? Мы друзья. Лучшие друзья.
- Я знаю. Просто хотел сказать. Всё нормально, иди к своему Мишке.
И ушёл. А я стояла и не понимала, что произошло. Потом побежала домой примерять платье и забыла об этом разговоре.
Выпускной прошёл прекрасно. Мишка оказался галантным кавалером, мы танцевали до утра. Серёжка тоже был там, танцевал с Леной Крюковой. Когда мы столкнулись у буфета, он улыбнулся мне как обычно.
- Ну что, красавица, нравится выпускной?
- Супер! Серёж, извини за вчера. Ты же не обиделся?
- Да ладно, чего обижаться. Я правду сказал, ты правду ответила. Всё честно.
Мы обнялись по-дружески, и я подумала, что как хорошо, что ничего не изменилось между нами.
Потом было лето. Я поступила в педагогический, Серёжка в политехнический. Мишка Соколов уехал учиться в Москву и быстро про меня забыл. Серёжка звонил иногда, предлагал встретиться, но я всё время была занята. Новые друзья, институт, первая студенческая любовь.
Так мы и потеряли друг друга. Я вышла замуж за одногруппника Валеру, родила Машу. Жили нормально, без особых потрясений. Валера работал инженером на заводе, я учителем в школе. Растили дочку, копили на машину, ездили летом на море. Обычная советская семья.
О Серёжке я вспоминала редко. Иногда видела его маму на рынке, здоровалась, спрашивала про сына. Тамара Петровна говорила, что Серёжа работает в конструкторском бюро, холостой пока, живёт с ней.
- Всё работает да работает, - вздыхала она. - Говорю ему, Серёж, женись уже, детей заведи. А он только головой мотает. Видимо, не встретил пока свою.
Я кивала сочувственно и шла дальше. Думала, что Серёжка наверняка давно забыл ту дурацкую выпускную историю.
Валера умер рано. В сорок восемь от инфаркта. Мы с Машей остались одни. Дочка уже училась в университете, жила в общежитие. Я работала, приходила в пустую квартиру, готовила ужин на одного, смотрела телевизор. Жизнь потекла серой, однообразной рекой.
Маша вышла замуж, родила двоих детей, уехала с мужем в другой город. Звонила раз в неделю, приезжала на праздники. Я вышла на пенсию, занялась огородом. Дни были похожи один на другой.
И вот сижу я на полу, смотрю на старую фотографию и думаю, а что сейчас с Серёжкой? Тамару Петровну я давно не встречала, наверное, тоже умерла уже. Ей было за восемьдесят.
Встала, отряхнула колени и вдруг решила. Пойду найду Серёжку. Просто так, поговорить. Мы же друзья были, почему бы не встретиться?
На следующий день пошла в библиотеку, попросила помочь найти телефон. Серёжка оказался до сих пор в справочнике. Живёт по адресу, где раньше была его родительская квартира.
Я долго ходила с телефоном, набирала номер и бросала. Что я скажу? Привет, помнишь меня? Прошло сорок лет, захотелось поболтать? Смешно же.
Но всё-таки набрала. Длинные гудки, потом щелчок.
- Алло.
Голос знакомый, но уже другой. Ниже, с хрипотцой.
- Серёжа? Это Света. Светлана Мишина. Точнее, Григорьева по мужу. Мы в школе вместе учились.
Молчание. Потом:
- Свет? Это правда ты?
- Я. Знаю, странно звонить после стольких лет. Просто нашла нашу фотографию с выпускного и вспомнила. Как ты, как жизнь?
- Нормально. А ты?
- Тоже нормально. Может, встретимся? Кофе попьём, поболтаем?
Опять пауза.
- Давай. Завтра в три у памятника Ленина подойдёт?
Я согласилась и положила трубку. Руки тряслись. Что я наделала? Зачем это мне нужно?
Но назад дороги не было.
Я пришла пораньше, волновалась как девчонка. Надела лучшую кофточку, подкрасилась. Смотрелась в зеркало и думала, узнает ли он меня? Я ведь постарела. Седая, морщинистая, располневшая.
Серёжка подошёл ровно в три. Я его сразу узнала, хотя он тоже изменился. Поседел полностью, сутулится немного, ходит с тростью. Но глаза остались те же. Добрые, внимательные.
- Света.
- Серёж.
Мы стояли и смотрели друг на друга. Потом он неожиданно обнял меня. Крепко, долго.
- Как же давно это было, - сказал он тихо.
Мы пошли в кафе. Заказали кофе и пирожные. Сидели молча, не зная, с чего начать.
- Ты так и не женился? - спросила я.
- Нет. Как-то не сложилось. А ты овдовела, я слышал. Мне очень жаль.
- Спасибо. Давно уже, привыкла.
Разговор не клеился. Мы стали чужими людьми. Столько лет прошло, столько всего случилось. Что мы можем друг другу сказать?
- Знаешь, Света, я должен тебе кое в чём признаться.
Серёжка отложил ложечку, посмотрел на меня.
- Я ждал тебя всю жизнь. Знал, что глупо, но не мог иначе. После того выпускного я встречался с девушками, даже была одна, с которой чуть не женился. Но каждый раз понимал, что это не то. Что я сравниваю их всех с тобой. И они проигрывают.
Я сидела как громом поражённая.
- Серёж, ты о чём? Мы не виделись сорок лет!
- Ну и что? Разве любовь измеряется временем? Я любил тебя в школе, люблю сейчас. Просто принял, что мы не будем вместе. Смирился. Жил своей жизнью. Работал, занимался любимым делом, читал книги. Мне нравилась моя жизнь. Но внутри всегда было это чувство. Что чего-то не хватает. Что где-то есть человек, ради которого стоило бы всё изменить.
Я не знала, что сказать. Плакала тихо, слёзы капали в недопитый кофе.
- Прости меня. Я была такой дурой. Не ценила то, что имела.
- Не надо, Света. Ты не виновата. Нельзя заставить себя полюбить. Ты просто была честна со мной. А я выбрал ждать. Это был мой выбор.
- Но ведь прошла целая жизнь! Ты мог быть счастлив с кем-то другим!
- Я был счастлив. По-своему. Моя работа приносила мне радость. Я сделал несколько важных открытий, получил патенты. У меня были друзья, хобби. Путешествовал. Жизнь была полноценной. Просто без любви. Но знаешь, жизнь без любви лучше, чем жизнь с неправильным человеком.
Мы сидели до вечера. Говорили обо всём. Он рассказывал про свою работу, про изобретения, про путешествия. Я рассказывала про дочку, про внуков, про школу, где проработала тридцать лет.
Когда вышли из кафе, было уже темно.
- Можно я провожу тебя?
Мы шли медленно. Серёжка прихрамывал, опирался на трость. Я взяла его под руку.
- А я только сейчас понимаю, - сказала я. - Что всё было не так. Что всю жизнь искала то, что было рядом. Мы бы подошли друг другу, Серёж. Ты понимал меня лучше всех. Заботился. Любил. А я гналась за красивыми фантиками.
- Не жалей, Света. У тебя была семья, дочь, внуки. Это же счастье.
- Да, было. Но могло быть больше. Могло быть по-настоящему.
Мы дошли до моего дома. Я не хотела отпускать его руку.
- Серёж, давай встретимся ещё? Просто поговорить. Как раньше.
Он улыбнулся.
- Конечно. Только если не пропадёшь снова на сорок лет.
Мы стали видеться каждую неделю. Гуляли по парку, ходили в театр, пили чай на моей кухне. Серёжка рассказывал истории из своей жизни, я слушала, не могла наслушаться. Он был интересным, начитанным, добрым. Всё то, что я искала в других мужчинах, было в нём.
Однажды мы сидели на скамейке в парке. Осень была, листья падали, шуршали под ногами.
- Света, я хочу тебя о чём-то попросить.
- Говори.
- Выйди за меня замуж.
Я вздрогнула.
- Серёж, нам обоим за шестьдесят. Какая свадьба?
- А что, есть возрастные ограничения на счастье? Мы потеряли столько времени. Давай не будем терять оставшееся. Я хочу просыпаться рядом с тобой. Завтракать вместе, читать тебе вслух по вечерам, держать за руку. Просто быть рядом.
Я плакала и смеялась одновременно.
- Да, Серёжа. Да, конечно да.
Мы расписались тихо, без торжеств. Маша приехала, была счастлива за меня. Серёжка переехал ко мне. Оказалось, что жить вместе в шестьдесят проще, чем в двадцать. Мы оба самостоятельные, привыкли к своим привычкам, умеем уступать.
По утрам он готовит мне завтрак. Я варю ему кофе так, как он любит. Мы ходим на прогулки, держась за руки. Смотрим старые фильмы. Серёжка читает мне книги по вечерам, потому что у меня зрение уже не то.
Иногда я смотрю на него и думаю, сколько мы потеряли. Сколько лет могли быть вместе. И мне становится больно от этой мысли.
Но Серёжка всегда говорит одно и то же:
- Не жалей о прошлом. Радуйся настоящему.
Он прав. У нас есть сейчас. Может, десять лет, может, двадцать, если повезёт. И я хочу прожить их так, чтобы не жалеть больше ни о чём.
Вчера Серёжка принёс мне цветы. Просто так, без повода.
- За что? - спросила я.
- За то, что ты всё-таки позвонила. За то, что дала мне шанс. За то, что мы вместе.
А я обняла его и подумала, что некоторым людям везёт встретить свою любовь дважды. Первый раз, чтобы не заметить. Второй, чтобы не упустить.
Мне повезло.
Спасибо за прочтение. Автор будет благодарен подписке и лайку.