Истлели краски, выцвели сюжеты, И время замедляет нервный бег. Не выдаёт природа нам ответы, А просто сыплет первый мокрый снег. Он — как письмо, в котором нету строчек, Лишь белый лист, летящий в никуда. Как многоточие среди тире и точек, Как знак, что наступили холода. И в этом танце медленном и сонном Расслабленном, не терпящем сует. Мир замирает, будто удивлённый, Включая приглушённый белый свет.
Истлели краски, выцвели сюжеты,
И время замедляет нервный бег.
Не выдаёт природа нам ответы,
А просто сыплет первый мокрый снег.
Он — как письмо, в котором нету строчек,
Лишь белый лист, летящий в никуда.
Как многоточие среди тире и точек,
Как знак, что наступили холода.
И в этом танце медленном и сонном
Расслабленном, не терпящем сует.
Мир замирает, будто удивлённый,
Включая приглушённый белый свет.