Знаете, чем русский ужас отличается от западного? Нам не нужен Франкенштейн. Наш главный монстр веками сидит на лавочке у подъезда, прикидывается соседом, а на деле — метафизическое чудовище в телогрейке. И это не шутка, а голая литературная правда. Возьмем «Вий». Казалось бы, классика жанра: студент, ночь в церкви, труп ведьмы. Но у Гоголя даже смерть Хомы Брута — это абсурд. Он очерчивает круг, читает молитвы, а потом... не выдерживает и смотрит. Из-за чего погибает? Из-за любопытства! Это вам не Джейсон Вурхиз с мачете. Это экзистенциальный ужас обычного человека перед самим собой. А «Портрет»? Художник продает душу за талант, а получает лишь золото и славу. И ведь черт здесь не является с рогами — он прячется в старом холсте, с которого глаза ростовщика следят за жертвой. Гоголь понимал: самое страшное зло не приходит извне. Оно просыпается в нас, когда мы забываем о душе ради мирского успеха. Если Гоголь лишь приоткрыл дверь в русский ад, то XX век распахнул ее настежь. Возьмите