Симферополь. Раннее утро. Нет, не так. Раннее-раннее утро. Когда солнце еще не решило, стоит ли ему вообще сегодня вылезать, или лучше остаться валяться под облаками. Такой момент тишины, когда город еще спит, но уже тихонько ворчит во сне о том, что пора бы ему проснуться.
Я выхожу во двор. Воздух такой, знаете, крымский. Смесь запаха моря, травы и какой-то нежности, которая проникает в тебя и окутывает. Как старый плед, который достаешь зимой из шкафа.
Бужу друга, который всегда готовит одно и то же: яичницу с помидорами и турецкий кофе. Яичница – это вообще отдельная история. Вроде бы, что может быть проще? Яйца пожарить. Но эта яичница… Она какая-то особенная. Может, дело в помидорах, которые пахнут летом даже в ноябре. А может, в той щепотке трав, которую добавляет повар.
Кофе. Турецкий кофе – это ритуал. Его варят в джезве на медленном огне, чтобы он отдал весь свой аромат. И когда пьешь его маленькими глотками, чувствуешь вкус востока, вкус истории. Вкус того, что было задолго до тебя и будет после.
Сижу, смотрю в окно. Город просыпается. Медленно, лениво. Как будто нехотя. Но просыпается. И в этом его красота. Красота обыденности, которая и есть настоящая жизнь. И в этой яичнице, в этом кофе, в этом крымском утре – часть меня. Часть того, что я есть. И это… здорово. Просто здорово.
