Продолжение…
Иногда кажется, что жизнь после пятидесяти затихает, как вода в осенней луже — без волн, без кругов по поверхности. Так думала и я, вернее, привыкла так думать, будто не я одна, а целое поколение на лавочке у подъезда, где обсуждают рецепт квашеной капусты и, если повезёт, сплетни о соседях.
Однажды вечером, заварив себе ромашковый чай и лениво перебирая ленты новостей, я вдруг наткнулась на баннер: "Любовь для тех, кто готов к новому счастью". Даже смешно — "какой ещё новый счастье", когда у тебя давление скачет и суставы щелкают как старые половики? Но ведь сердце, чёрт подери, ещё живое. Решилась. Долго сочиняла анкету — ведь не про борщи писать хотелось. "Интересуюсь живописью, люблю читать Пастернака и разгадывать кроссворды." А для фотографии выбрала ту, где ещё с морем на фоне и солнечными очками, чтобы морщины не бросались в глаза.
Сразу же вечером пришло письмо. Он представился Игорем, из Москвы, инженер. Вдвоём строили мост через реку — он и судьба. Игорь вдовец, сдержан, но не сух — спросил не про борщи, а про мечты. "Чего бы вы хотели на закате лета жизни?" — написал он. А во мне дрогнуло что-то забытое, как будто кто-то потрогал плечо: "Эй, ты ещё нужна".
Не буду врать — ждала его сообщений с нетерпением. Захожу на сайт, как школьница из-под парты: вдруг ответил? В письмах он был аккуратен, без лести и назойливости. Иногда присылал мне фотографии. Там — он на фоне какой-то стройки, в каске и, кажется, в рабочей куртке. Другой раз — кафе с чашечкой капучино, подпись: "Вот здесь подумал о вас". Удивительно было — мужчина, взрослый, серьёзный человек, пишет мне такое трогательное.
Чем больше мы переписывались, тем реальнее мне казалась эта иллюзия. Пусть он был далеко — как он говорил, на каком-то сложном объекте… Всё равно я верила: где-то ходит по дождливым улочкам города человек, который ждёт именно меня. Моя подруга Ленусик только закатывала глаза, когда я ей рассказывала о нашем виртуальном романе. Мол, не детский сад, а в душе поднимался ветер: любовь бывает разной, и не всегда — по сценарию.
Был вечер пятницы, когда он впервые позвонил. Голос — низкий, немного с хрипотцой, говорил медленно, с расстановкой. Мы разговаривали почти час. О жизни, о детях, о том, как трудно начинать всё сначала. Потом я плакала — но это были хорошие, тёплые слёзы, и мне хотелось верить, что на свете всё ещё бывает чудо.
Через какое-то время Игорь написал, что его командировка подходит к концу, и вскоре он вернётся. Знакомые слова: "Я хочу увидеть тебя, просто обнять — без лишних слов и обещаний". Я будто летала — пекла пироги и убиралась, даже купила себе новый прикид. Звонких, полных музыки дней давно не было в моей жизни, и вот — встретились.
А потом, когда до его приезда оставались считанные дни, началось… Будто в красивом фильме скрипнула плёнка и пошли помехи. Вечером письмо — короткое, тревожное: "Олечка, случилась беда, серьёзная". Коленки у меня подогнулись — что стряслось? Проблемы с документами, какие-то проблемы с оплатой гостиницы, банк заблокировал счет. Писал запятыми между словами, будто торопился до слёз: "Я не могу никого попросить, кроме тебя… Если не сегодня — всё пропало". И самое главное — просил, взаймы, перевести круглую сумму. "Я обязательно всё верну, честное слово", — добавил.
Внутри всё оборвалось. Сразу вспомнились истории из телевизора, предупреждения, да и бабушка моя говорила:
"Если кто-то слишком хорош — ищи подвох".
Но верить — так хотелось! Сидела я ночью на кухне, держала телефон, перечитывала письмо. Разум — твердил "нет". Сердце — бежало вперёд.
Знаете, какой это ужасный миг? Ощущение, что тебя раздваивает: одна половина ещё в облаках, в другой — разрастается холодная трещина. Я не спала почти до утра. Пролистала его фотографии, перечитала все письма. Где-то внутри защёлкнулось: слишком всё гладко, слишком похоже на сказку…
На следующий день я написала короткое, почти деловое письмо: "Прости, помочь не могу. Деньги — не лучший фундамент для отношений". Ответа — не последовало. В тот вечер я нарочно не выключила света в прихожей, чтобы лампа отбрасывала длинную, уютную тень.
Неделя прошла тягуче, как старое варенье. Хотелось вывернуть себя наизнанку: где же я оступилась? Чего не доглядела? Было стыдно — смеяться хотелось и плакать одновременно. Поначалу ждала: вдруг ошиблась, вдруг напишет ещё… Но почтовый ящик пустовал.
А ведь как жила эти два месяца! Сердце трепетало — словно весна опять пришла, как в те давние, первые, влюблённые годы. Соседка снизу, баба Света, даже подскакивала: "Лена, ты-то что, опять красавица?!" А я и правда немного похорошела, волосы уложила, губы накрасила, новые туфли надела… Да что там — даже походка изменилась! Вот бы так всегда, да? Где взять такое счастье — без обложки, без лжи?
Сидела я в своей кухоньке одна, тишина давила со всех сторон. Капли стучали по подоконнику — такая старая песня, которую мой дом знает назубок. В этот момент телефон пискнул — сообщение от Лены: "Ну что, Оля, объявился твой рыцарь?" Я набрала длинный ответ… а потом стёрла. Кому нужны объяснения, кто поверит, что любовь — это иногда не про встречи и кольца, а про то, что в душе снова захотелось жить?
Через пару дней всё-таки решилась рассказать Лене честно. Она, как брат по несчастью, только махнула рукой: "Ну и что? Главное — не передала ему денег. А остальное переживём!" Смеялись долго, до слёз.
Глупость греет, если делить её с друзьями.
Вечера стали снова обычными, тихими. Завистливо следила за соседями с внуками — их возня заливалась до позднего вечера. А у меня была только кружка чая, вязка старых писем и воспоминания — то горькие, то напоённые нежностью. Иногда ловила себя на том, что мысленно разговариваю с Игорем: "Ну что, ухитрился обмануть ещё кого-нибудь?" — и вдруг смеюсь сама над собой.
Иногда, знаете, нужно просто дать себе время. Дать себе право на ошибку, на мечту, даже если она с трещиной. На кухонном часах тикал маятник, жизнь шла своим чередом. Пусть без чудес — но и без фальши.
Прошло совсем немного — всего-то месяц, а будто целая жизнь выросла между “до” и “после”. Смешно вспоминать: как старалась найти его в “ВКонтакте”, шарила, читала форумы, искала похожие истории. Ну, чтобы уж наверняка убедиться: не одна я такая доверчивая, не только мне захотелось любви словно “с картинки”.
Теперь улыбаюсь самой себе — горько, но по-доброму. Всё-таки, знаете, жизнь продолжается. Вышла как-то в парк, привычная серая аллея, старая скамейка под раскидистой черёмухой (именно там я ждала Игоря). Гуляют мамы с малышами, дедушки играют в домино, кто-то кормит голубей. Я присела, достала книгу, но читала через строчку — мысли всё равно кружили вокруг себя.
Подошла женщина, стройненькая такая, лет шестидесяти, спросила: “А давно вы тут сидите? Я девушку одну жду…” И так посмотрела добрыми глазами, что мне вдруг захотелось выговориться, рассказать всё без прикрас. Мы разговорились — оказалось, у неё похожая история, тоже “рыцарь” из сети, тоже надежды, ожидания, потом — боль и чуть светлой обиды. Мы смеялись над своей доверчивостью, потом обсуждали пирожки и вязание — и будто за вечер стали ближе друг другу, чем многим подругам за годы.
Когда солнце коснулось верхушек деревьев, мы уже обменялись телефонами. Обе чувствовали себя чуть легче — не потому, что встретили “того самого”, а потому что вновь попробовали доверять… хотя бы миру, себе, вот этой неведомой женщине на скамейке.
Вечером я смотрела в окно, и почему-то думала: может, всё было не зря? Может, даже эта грустная история научила меня чему-то важному — что не стоит прятать своё сердце, бояться доверять. Пусть кому-то повезёт больше, кто-то оступится ещё раз… Но ведь всё равно — любить, ждать, надеяться — это не стыдно. Даже если тебе пятьдесят, шестьдесят или семьдесят.
Снова написала “Привет” на сайте. Вот так, без ожиданий — просто здравствуй, а вдруг?. И впервые после долгого времени улеглась спать без горького комка в груди — не для того, чтобы кого-то искать, а чтобы быть собой, живой и настоящей.
Очередная история закончена.
Продолжение интернет-романа следует....