Сегодня утром проснулась от звука собственного сердца. Оно колотилось так, будто знало что-то, чего я еще не осознала. За окном серое небо Прокопьевска висело низко, как свинцовое одеяло, и влажный ветер шептал о том, что зима уже на пороге. А у нас все еще нет угля. 15 тонн. Эти проклятые цифры преследуют меня повсюду, врезаются в виски, когда я закрываю глаза. Из 45 необходимых тонн у нас есть только 30. А впереди зима, которая в Прокопьевске не прощает слабости. Подошла к Тиме первым делом. Старый слепой пес лежит на зеленом одеяле, которое я стираю каждые три дня, но оно все равно пахнет воспоминаниями о той жизни, что он прожил на улице. Годы скитаний оставили свои метки - воспаленный глаз напоминает о том, через что ему пришлось пройти, прежде чем он оказался здесь. Каждое утро я боюсь подойти к его клетке. Боюсь того момента, когда не услышу его дыхание. Тима прошел через операцию, через боль, через те шесть часов на столе, когда хирурги удаляли липому. Он выжил тогда, но зима -