Иногда ты открываешь дверь — и воздух в доме будто говорит с тобой.
Тихо, осторожно, шёпотом:
— Тут кого-то очень долго ждали. Эту историю я запомнила надолго.
Небольшой домик на окраине, облупившийся забор, во дворе старый вишнёвый куст и качели, которые явно давно не скрипели от детского смеха.
Дом продавала пожилая женщина.
— Я уже не справляюсь, — сказала она. — А дом… всё ждал, что сын вернётся. Она рассказывала, будто не мне, а самому дому.
Каждая комната у неё была “живая”.
— Это спальня, где он рос, — говорит, гладя одеяло. — Не убираю игрушки, пусть стоят. Вдруг зайдёт.
— А тут на стене зарубки — рост отмечали, помню, до последней линии, как перед армией. Я слушала и понимала: этот дом продавать будет тяжело.
Он был не просто “объектом недвижимости”.
Он был капсулой ожидания, где время остановилось. 📖 В таких домах чувствуется любовь, но и боль — тоже.
Каждый угол дышит воспоминаниями.
Ты будто идёшь по чужой жизни в замедленном кино. Когда на осмотр пришла молод