Каждую ночь я хожу между клетками и вижу, как они спят. И каждый раз задаюсь вопросом - что им снится в этих железных коробках? О чем могут мечтать те, кого предали, бросили, обрекли на существование за решеткой? Сегодня в Прокопьевске пасмурно, всего 2 градуса тепла. Влажность зашкаливает - 93%. Точно такая же безнадега, как в моей душе. Ветер воет со скоростью почти 8 метров в секунду, но он не сравнится с воем, который рвется из моего сердца каждый день. Смотрю на него, свернувшегося на клетчатом кресле, и понимаю - он сбежал от нас во сне. Лапы поджаты, глаза закрыты так крепко, будто пытается заблокировать этот мир навсегда. Может, ему снится дом? Тот самый, из которого его вышвырнули как ненужную вещь? Или он придумал себе семью в грезах - такую, которая никогда не предаст? Иногда мне кажется, что они видят сны о свободе. О беге по бескрайним полям, где нет решеток, где нет этого запаха отчаяния, который пропитал каждый уголок приюта. Но чаще всего, боюсь, им снятся кошмары. О то