Евпатория… Город ветров, крикливых чаек и запаха моря, перемешанного с ароматом жареного мяса. И посреди этой какофонии ощущений, в самом сердце старого города, располагалось маленькое кафе. Ничем не примечательное, если бы не она. Хозяйка.
Елена. Так она представилась, хотя мне казалось, что имя ей подходит идеально. Елена стояла за мангалом, как королева на троне. Шампуры в ее руках двигались с какой-то завораживающей грацией, словно она дирижировала оркестром вкусов. И шашлык у нее получался… особенный. Не просто мясо, а некое откровение, гастрономическая ода лету и беззаботности.
Она была красива. Не той глянцевой красотой, что с обложек журналов, а красотой мягкой, земной, теплой. В ее глазах читалась мудрость, усталость и какая-то светлая грусть. Она всегда улыбалась мне, когда я приходил, расспрашивала о моих делах, о моих текстах. Ей нравилось то, что я пишу. Говорила, что я вижу мир как-то… иначе. И это было приятно.
Мы разговаривали о жизни, о литературе, о смысле всего сущего. Она делилась своими переживаниями, я – своими. И в эти моменты я чувствовал какое-то странное, почти болезненное притяжение. Но… Елена была замужем. И этот факт, как ледяной душ, возвращал меня в реальность.
Я приходил в её кафе почти каждый день, заказывал шашлык, слушал её истории, любовался ею. И каждый раз, уходя, оставлял частичку своей души в этом маленьком, уютном уголке Евпатории. А запах шашлыка, смешанный с запахом моря, еще долго преследовал меня, напоминая о женщине, которая так гармонично смотрелась с шампурами за мангалом, дарила отличный шашлык, ценила мои тексты, но, к сожалению, была замужем. И в этом была вся суть… вся суть этой простой, но такой пронзительной истории.
