Портрет балерины.В старом зеркальном зале, где время шепчет по углам,
она словно героиня забытых легенд.
Белая пачка — как облако, прилетевшее с небес,
пуанты — два хрупких крыла,
готовых оторвать её от пола.
Она склоняет колено,
и кажется — не балерина,
а принцесса лебединых снов,
которая ждёт свою музыку,
чтобы расправить руки,
превратив их в крылья.
Свет окна ложится на её плечи
тонкой вуалью рассвета —
и реальность становится балетом,
а балет — реальностью. ...И вот — звучит неслышный оркестр.
В тишине рождается мелодия из биения сердца,
и каждый взмах ресниц— это взмах дирижёрской палочки.
Она поднимается на пуанты,
и пол под ногами перестаёт быть паркетом,
превращаясь в туманное озеро,
где её отражение— не она, а её вечная тень,
лебединая сестра.
Белое облако пачки растворяется в движении,
оставляя в воздухе серебристый след—
как хвост кометы,что несётся через сны.
Зеркала в старых рамах ловят её мимолётные лики,
и в каждом она новая:
то умирающий лебедь,то робкая сильфида,
то просто девочка,что загляделась в окно на летящих птиц.
Музыка нарастает, поднимаясь из самых недр тишины.
Она вытягивает стан— тростинка на ветру,
и устремляется вперёд,в зыбкое пространство между светом и тенью.
Это полёт без отрыва от земли,
самое пронзительное парение—
когда душа уже парит под куполом,
а ступни,истерзанные и прекрасные,
всё ещё чувствуют каждую пылинку на полу.
И в этот миг ты понимаешь:
старый зал— это не зал, а сцена вселенной,
зеркала— это глаза прошлых поколений, затаивших дыхание,
а она— не танцовщица, а само Вдохновение,
на минуту сошедшее в наш мир,
чтобы напомнить,что есть красота,
которая сильнее тяжести
и звонче любой тишины.
